Рита

На первый взгляд "тайная комната" напоминает печатный цех. Она буквально напичкана разнообразными принтерами и прочей техникой, похожей на ту, которую я видела в фотосалонах и копицентрах. Да и в воздухе явственно чувствуется запах типографской краски. На столе у наглухо зашторенного окна стоит большой стационарный компьютер, а рядом с ним возвышается целая стопка ноутбуков.

Но режет глаза другое... Больше всего я обалдеваю от огромного количества денег, которые небрежно разбросаны тут и там: на полу, на подоконнике, на узком потрепанном диване. Некоторые купюры целые и вполне жизнеспособны, а некоторые выглядят так, будто их кто-то мял или даже рвал.

Забывая дышать, я шагаю по комнате и неожиданно чуть не спотыкаюсь обо что-то крупное. Опустив взгляд в пол, сдавленно охаю и прикрываю рот ладонью.

Передо мной огромная дорожная сумка, доверху заполненная стопками оранжевых купюр, собранных в толстые пачки и перевязанных тонкими резинками. Деньги навалены в сумку небрежно и неаккуратно, а от их количества у меня начинает кружиться голова.

Да тут же просто неприлично большая сумма! Настолько большая, что мне вдруг становится страшно. Откуда у Дениса столько денег?! Да чтобы столько заработать, должно быть, нужно кого-то убить... Или продать почку... Или...

Господи! Мой мозг просто плавится под натиском суетливых, пугливо-параноидальных мыслей!

Я ошеломленно потираю виски, стараясь взять себя в руки и справиться с подступающей к горлу паникой, когда внезапно позади себя слышу тихий, но вполне отчетливый вздох.

Резко оборачиваюсь и застываю на месте. У входа в "тайную комнату", сложив руки на груди и привалившись к дверному косяку, стоит Денис. Он смотрит прямо на меня, и я с облегчением замечаю, что в его взгляде нет ни злобы, ни даже недовольства. Он выглядит как человек, который поймал собственного ребенка на воровстве конфет из кухонного шкафа: строго, но в то же время насмешливо.

- А ты, Ритуля, не так проста, как кажешься, - иронично бросает он. - Сама нашла наш тайник или кто подсказал?

- Денис, - я судорожно облизываю пересохшие губы. - Откуда... Откуда у тебя столько денег?

- Напечатал, - с легкой улыбкой он проходит вглубь комнаты и опускается на диван.

- В смысле напечатал? Денис, я серьезно, - мой голос дрожит и явно выдает обуревающее меня волнение. - Тут ведь очень большая сумма... Не один миллион, наверное.

- В самом прямом, Рит. Это ненастоящие деньги. Поддельные. Фальшивые. Понимаешь?

Уголки губ Дениса подрагивают, а я никак не могу понять, шутит он или говорит правду. С одной стороны, эта версия кажется убедительной, ведь неспроста в комнате столько печатного оборудования. Но с другой... Это же какой-то абсурд! Как можно взять и подделать деньги?! Это же самое настоящее преступление! Да и, говоря откровенно, купюры, которые я вижу перед собой, совершенно не похожи на фальшивые. Изображение, шрифт, голограмма - все один в один.

- Не понимаю, - хрипло выдавливаю я, чувствуя, как слабеют ноги. - Ничего не понимаю. Объясни, пожалуйста.

- Ты какая-то бледная, Рит, - Денис подскакивает ко мне и мягко подхватывает за талию. - Тебе плохо?

- В голове все это не укладывается... - шепчу я, опираясь на его плечо и жадно глотая воздух, которого вдруг делается очень мало.

- Успокойся, - он помогает мне присесть на диван. - Все нормально. Мы с пацанами уже год эти занимаемся...

- Год?! - я вылупляю глаза. - Денис, ты что правда... Фальшивомонетчик?

- Ох, какое громкое слово, - хмыкает он. - Да расслабься ты, чего как каменная? Сейчас все по порядку расскажу.

И тут Денис выливает на меня ушат информации, к которой я была абсолютно не готова. Про печать поддельных денег, про их сбыт, про объемы продаж.

- Сейчас мы вышли на новый уровень: делаем купюры настолько высокого качества, что не каждый детектор в магазине сможет распознать подделку, - не без гордости заявляет он. - Оптовые заказы обычно уходят за десять-пятнадцать процентов от номинала, небольшие партии - от десяти до ста пятидесяти тысяч - продаем за тридцать процентов от номинальной стоимости.

- А если вас поймают? За это ведь и посадить могут? - пытаясь переварить услышанное, спрашиваю я.

- Уже ловили, - усмехается Денис. - Но мы с ментами договорились. Так что теперь мы в домике.

- Как это договорились? - недоуменно хмурюсь я.

- Как-как... За деньги, Рит! За настоящие, разумеется, - ухмыляется Денис. - Башляешь дядям полицейским мзду и работаешь себе дальше. Под крышей, так сказать.

- Но это все равно ужасно опасно...

- Ничего опасного, - возражает он. - Сделка проходит на секретном сайте, оплата поступает на обезличенный кошелек в криптовалюте, распространением товара в массы занимаемся не мы. Наш зад прикрыт по всем фронтам.

Я молчу, глядя в его голубые смеющиеся глаза, а в голове взрываются бомбы противоречий.

- И что? - наконец спрашиваю я. - Ты планируешь заниматься этим всю жизнь?

- Почему нет? - он беззаботно откидывается на спинку дивана. - Я буду заниматься этим делом до тех пор, пока оно приносит мне бабки.

- Но ведь зарабатывать можно и честным путем. Не нарушая закон и не рискуя собственной свободой...

- Ага, конечно, - брови Дениса иронично приподнимаются. - Ну и что? Много ты заработала честным путем, бегая с подносами в своей кафешке?

- Нет, но...

- А много заработала моя мать за свой честный учительский труд?! - восклицает Денис. - Да ни черта она не заработала! Она и заграницу-то в первый раз полетела, когда я ей путевку оплатил! А еще всю свою жизнь в этой школе угробила, даже мужика себе за двадцать лет найти не смогла... Вся в работе потому что.

Он переводит дыхание и продолжает:

- А я так не хочу, Рит. Не хочу считать копейки, не хочу существовать от зарплаты до зарплаты. Я жить хочу. В удовольствие, в кайф, понимаешь? Мне нравится, что у меня есть деньги. Нравится покупать красивые шмотки, современные гаджеты и прочую пафосную фигню. Скажешь, что я материалист и циник?! Пускай. Да, я такой. Зато я честен перед собой.

- Денис, это все, конечно, здорово. И я понимаю твое стремление жить безбедно, но разве все эти вещи стоят твоей свободы? Ведь в тюрьме ни шмотки, ни гаджеты тебе не пригодятся... Да и с твоими мозгами ты бы мог открыть любой другой бизнес, главное, легальный...

- Рит, ты меня, конечно, извини, но у тебя хомячковое мышление! - начинает раздражаться он. -  Ты рассуждаешь только категориями "опасно", "неправильно", "незаконно". Хватит уже думать об этом. Хватит переживать. Я же сказал, с ментами вопрос решен, все схвачено. Так что никуда я не сяду.

По телу пробирается крупная дрожь, и я чувствую, как стук сердца гулко отдается в висках. На меня накатывает сильнейшая апатия, и я безвольно опускаю голову вниз, стараясь скрыть навернувшиеся на глаза слезы.

Денис мало того, что преступает закон, он еще и не видит в этом ничего предосудительного. А значит, и дальше будет жить на тонкой грани. Между тюрьмой и свободой. Между миром обычных людей и криминальным. Между богатством и угрозой потерять все.

Смогу ли я с этим смириться? Смогу ли принять эту новую сторону жизни Дениса? Я, человек, который никогда в жизни не прогуливал школу, никогда не переходил дорогу на красный свет, никогда не выбрасывал мусор на улице?

- Эй, Рит, ты что, плачешь? - парень ласково цепляет мой подбородок и заглядывает в глаза. - Все будет хорошо, я обещаю. Ты веришь мне?

Как же сильно мне хочется сказать ему "да"! Ведь Денис для меня особенный, единственный, неповторимый. И верить ему для меня должно быть так же естественно, как дышать...

Но я ничего не могу с собой поделать. Я не верю. Не верю, что можно принимать наркотики, печатать фальшивые деньги и при этом жить припеваючи, оставаясь безнаказанным. Не верю и все тут.