Рыжий, расправившись с ужином, подходит и кладет тяжелую, бархатную морду мне на бедро. Смотрит в огонь одним глазом, другим на меня. Я глажу его за ухом, по спине, где на хребте гребень. Расслабляюсь окончательно. День был дерьмовый, но он закончился. И не просто так, а с найденными для бабушки родственниками. С чувством, что хаос, который устроила та девчонка, в итоге сработал. Как кол в колесо, но колесо-то поехало.

Телефон на столике пиликает. Уведомление с форума отряда. Рука сама тянется, но я останавливаю себя. Не сейчас, если открою, то мозг снова включится в режим координатора, начнет мысленно раскладывать квадраты, прикидывать, кто свободен. А мне нужен отдых. Это не прихоть и не каприз, а правило, написанное кровью и нервными срывами тех, кто его нарушал.

И почему-то, глядя на огонь, я вспоминаю Чудину. Ее испуганные круглые глаза в свете фонаря, ее дурацкую фразу про Деда Мороза и лихорадочную болтовню на парковке… И не могу сдержать короткую, хриплую усмешку.

Поддавшись внезапному порыву, все же беру телефон, но открываю не форум, а ее канал «Дневник случайного волонтера». Пролистываю несколько постов, рандомно смотрю видео.

Вот она, в ярком фартуке, пытается приготовить что-то многослойное. Получается асимметричная, странная субстанция, кардинально отличающаяся от оригинала. «Ну, вы же понимаете, эстетика – это не главное… Главное попытка!» – вещает Настя в камеру, а в комментариях смех и поддержка подписчиков.

На другом видео она спасает сбитого машиной котенка, выхаживает и пристраивает в добрые руки.

Дальше карабкается по стремянке, клеит обои. Полоса пошла криво. «Ребята, я знаю. Не надо меня учить. Я сама все вижу, но это такой дизайнерский прием» – заливается смехом, и видно, что ей правда смешно.

Вот еще, в доме престарелых, танцует что-то нелепое с двумя бабушками под старую пластинку. На их лицах блаженное счастье, на ее неожиданно тоже.

– Святая, – фыркаю я вслух, небрежно швыряю телефон обратно. – Нимба не хватает над головой. И крыльев.

Но что-то в этом бесшабашном, искреннем хаосе засело в мозгу. Как заноза. Настя не играет, она и правда такая… необычная.

Следующие два дня я не открываю чаты поисковиков и не смотрю форум. Отвечаю только на срочные рабочие звонки по своей основной деятельности, которых почти нет. Наша небольшая IT компания радует стабильностью, а совладелец справляется с управлением. Я делаю домашние дела, колю дрова, долго гуляю с Рыжим по лесу. Мозг потихоньку перезагружается. Напряжение уходит в землю и в древесину.

На третий день звонок все же приходит. Алина, наш инфорг. Голос у нее не деловой, а сдавленный.

– Стуж, выручай. У нас форс-мажор.

– У вас всегда форс-мажор, – автоматически парирую я, глядя в окно на заснеженные ели. – Не могу, я еще в отключке.

– Я бы не звонила, – перебивает она, и в ее голосе звучит та сталь, которую я узнаю сразу. – Там ребенок.

Все. Весь отдых и тишина сгорают в одну секунду. Тело реагирует раньше сознания: спина выпрямляется, взгляд фокусируется в никуда.

– Подробности, – говорю коротко, уже двигаясь от окна к комнате.

– Девочка. Восемь лет. В городе. Не вернулась из школы.

– Сколько прошло?

– Часа три. Со слов матери.

– Мать в адеквате?

– Да, я отправила в отделение писать заявление. Возьмешься?

Вопрос риторический…

– Уже. Адрес и все, что есть скинь на телефон. Я выезжаю.

– Делается. Ветку на форуме создаю.

Сбрасываю. Мыслей нет, зато есть четкий алгоритм действий. Городской поиск, пропал ребенок. Здесь свои протоколы, написанные не от скуки и нет времени на раскачку.

Рыжий, почуяв перемену, встает у двери, виляя хвостом вопросительно.

– Не в этот раз, дружище, – бросаю я, натягивая уже другую, более легкую, темную куртку. – Там не побегать.

Собираю тревожный рюкзак для города и сажусь в машину. Завожу двигатель. Пока он греется, одним пальцем набираю в групповой чат быстрого реагирования:

«Кто на колесах и в радиусе 20 минут от адреса на точку сбора. Остальные мониторьте форум, ждите задач. Ребенок, 8 лет, время работает против нас».

Отправляю и выруливаю на трассу. В голове уже выстраивается схема: опрос одноклассников и учителей, обход маршрута от школы до дома, проверка всех детских площадок, подъездов, магазинов по пути. Подключение камер наблюдения – этим займется Алина. Расклейка ориентировок в радиусе километра.

На поиски детей народ собирается быстрее всего. Сердце разрывается, когда видишь в строю не только бывалых, но и совсем зеленых ребят, и матерей с дрожащими руками, готовых искать чужого ребенка, как своего. Но и шансов у восьмилетки в городе, особенно в такую погоду гораздо меньше, чем у взрослого в лесу. Каждый час на вес золота, а у нас уже минус три.

Давлю на газ, лес за окном сменяется сначала дачами, потом первыми домами спальных районов, а в голове неожиданно всплывает образ Чудины в желтой куртке.

«Можно я еще в чем-нибудь поучаствую? Мне очень понравилось.» – звучит в мозгу ее вкрадчивый голос.

– Ни за что! – отвечаю я ей и вклиниваюсь в поток автомобилей.

Машина врезается в спальный район, как нож в сливочное масло. Снег тут серый, утоптанный, асфальт скользкий. В голове выстраивается схема кварталов, камер, маршрутов. По адресу типичная панельная девятиэтажка недалеко от площади Маяковского. У подъезда уже стоит «скорая» и полицейская машина. Плохой знак.

Я паркуюсь недалеко от площади, чтобы не блокировать проезд. Беру рюкзак и выхожу из машины. По пути к дому на ходу проверяю чат: Алина скинула фото девочки. Зовут Катя, светлые волосы, собранные в высокий хвост, розовая куртка с единорогом. Одежда описана детально. Это хорошо. Еще она отправила контакты классного руководителя. Звоню лично, чтобы получить информацию из первых уст.

Голос учительницы дрожит, сразу понятно, что волнуется.

– Я ее последней видела у раздевалки. Катенька собиралась домой, одна. Никаких конфликтов у нее не было ни с кем.

– С кем она обычно ходила? Кто ее друзья?

Учительница называет два имени. Заношу в блокнот и сбрасываю звонок. Передаю данные инфоргу и подхожу к подъезду. Здесь уже собрались зеваки. Соседи, любопытные, полицейский, который пытается их разогнать.

Я прохожу, показывая удостоверение отряда. В квартире мать рыдает на кухне, ее откачивает фельдшер. Отец, бледный как полотно, пытается что-то рассказать оперативнику, но слова путаются. В воздухе висит запах страха и бессилия. Я понимаю его, как никто, но лишь сжимаю челюсти. Сочувствием сейчас не помочь.

Ловлю взгляд отца и подхожу ближе. Говорю тихо, четко, перекрывая шум.

– Меня зовут Влад. Я координатор поисков. Сейчас все будет делаться быстро. Мне нужно три минуты вашего максимального внимания. Сможете?

Он кивает, сжав кулаки.

– Маршрут девочки. От школы до дома. Точно ходила одна?

– Да… обычно одна. Весь путь занимает десять минут. По Маяковке, потом во двор через арку.

– Конфликты в семье? Могла обидеться и сбежать?

– Да вы что? Не могла, – качает он головой. – Она не такая. Тихий скромный ребенок.

Записываю: «Версия побега низкая». Хотя отрицать ее совсем нельзя.

– Любимые места? Где могла задержаться? Магазин? Горка?

Отец зажмуривается, вспоминая.

– Каток… самодельный, за школой. И магазин у арки, она там конфеты покупает…

– Рюкзак? Телефон?

– Рюкзак синий. Телефона нет, мы не давали.

Это усложняет поиски.

– Фото одежды, которая на ней, у нас есть. Все верно?

Отец кивает, а я отворачиваюсь, мои три минуты вышли. Вижу в дверях Илюху Крота, один из наших. Киваю ему.

– Илюх, бери двоих, идите в школу. Опрашивай всех, кто еще там. Учителей, уборщиц, охранника. Потом по маршруту, все дворы, подъезды, подвалы. Фото возьми у Алины.

– Понял.

Он растворяется в толпе. Я выхожу на улицу, где уже собрались первые волонтеры, человек десять. Знакомые лица, несколько новичков. Говорю громко, чтобы перекрыть гул: