Потом, уже почти машинально, нахожу раздел «Новости» и подписываюсь на уведомления о новых происшествиях. Просто так, на всякий случай. Не то, чтобы я собиралась вступить в отряд, но мало ли.

Живот предательски урчит от голода. Я иду на кухню, полная решимости приготовить себе что-то эдакое, героическое, после такого сложного дня. Может пельмени? Но нет, это для слабаков. А я приготовлю пасту с соусом.

Все начинается довольно бодро, в какой-то момент даже кажется, что мое проклятье перестало работать, но показалось. Вместо пасты у меня получается пересоленная каша с подгоревшими кусочками сыра. Ничего нового…

Ну не выйдет из меня повар, что ж теперь? Бросаю свое художество в раковину и плетусь включать телефон, чтобы заказать еду на дом. Едва экран загорается, как гаджет начинает вибрировать на все лады.

Десятки, сотни сообщений! Уведомления из всех соцсетей, мессенджеров, даже почты. Я открываю одно. «Настя, это вы искали родственников бабушки Марии? Моя тетя очень похожа! Вышлите, пожалуйста, денег на такси, я к вам приеду!». Другое: «Я ее соседка! Она мне должна пять тысяч рублей, передайте, что я жду!». Третье: «У меня есть информация, но она платная».

У меня холодеет внутри. Это же… это какие-то же паразиты. Люди, которые увидели мой отчаянный стрим и решили нажиться. У них нет совести, только жадность и готовность пнуть того, кто и так упал.

Я лихорадочно пролистываю сообщения. Предложения «помощи» становятся все абсурднее и наглее. Кто-то «узнал» бабушку аж в трех разных городах. Кто-то требует «вознаграждение за бдительность». У меня начинают дрожать руки. Я хотела помочь, а устроила это… это свинарник.

Не могу больше читать, не хочу этого видеть. Снова выключаю телефон и отталкиваю его от себя, как будто это бомба. В тишине квартиры стучит только сердце. Ладно. Все. Утро вечера мудренее, да и есть больше не хочется. Ложусь в кровать, натягиваю одеяло с головой и пытаюсь уснуть, представляя, как все эти ужасные сообщения сами собой стираются к утру. Неужели люди могут быть настолько жестоки?

Пару дней мне потребовалось, чтобы минимально прийти в себя и отмыться от этой гадости. А вот закончить репортаж про отряд так и не получается. Не могу себя заставить, особенно после того несчастного стрима. Меня словно поставили на паузу и сил нет ни на что.

Ко всему прочем еще и сообщение от отца прилетает. Напоминает о встрече в кафе «Сказка». Это семейное кафе, куда мы ходим раз в полгода, чтобы поддерживать видимость отношений. Натянутых, как струна, и таких же звонких. Отмазаться не вариант, я и так вечно, как блудная дочь… Ну что я виновата, что терпеть не могу жену отца и ее дочь? Да и они меня в общем-то не жалуют…

Прихожу в кафе первой и выбираю столик у окна. Через десять минут появляются они. Папа с важным видом, мачеха Елена Витальевна с легкой, снисходительной улыбкой. И Лера, моя сводная сестра, вся в розовом. Смотрит на меня с легким пренебрежением.

– Ну, вот и Настенька, – говорит мачеха, смахивая невидимую пылинку со стола. – Выглядишь… уставшей. Опять по ночам не спишь. Чем только занимаешься?

– Работаю, – бросаю небрежно, разглядывая меню.

– А-а, так вот это что, – протягивает Лера, делая круглые глаза. – Снимала, как суп варила? Или как собачек бездомных кормила? Мы видели твой стрим, кстати. Очень… драматично. Сколько заплатили?

Я чувствую, как по спине пробегают мурашки.

– Это бесплатно, – говорю я тихо, но четко. – Я просто помогала.

– Конечно, помогала, – папа кладет руку мне на локоть, и его прикосновение какое-то виновато-уставшее. – По-другому и быть не может.

Его слова должны поддержать, а я, наоборот, чувствую, что для отца являюсь источником «неудобств».

Мачеха заказывает для всех салаты, потому что Лерочке надо следить за фигурой, и начинается привычный ритуал. Они говорят о планах Леры поступить в магистратуру, о новой машине, о ремонте. Я ем свой салат и чувствую себя не родственницей, а незваным гостем на чужом празднике. Так хочется встать и уйти, но как можно. Отец рад меня видеть, хоть и не показывает этого.

– А у тебя какие планы, Настя? – вдруг спрашивает мачеха, и в ее голосе звучит сладкая, липкая забота. – Может, уже замуж пора? Или на нормальную работу? А то твой… блог, – она произносит это слово, будто пробует несвежий продукт, – это же несерьезно.

Лера гаденько хихикает.

– Да уж, сколько можно бездельничать?

Я смотрю на них и лишь вздыхаю.

– Мои планы, – говорю я, откладывая вилку, – мое дело. Я помогаю людям и зарабатываю сама, пусть и не так, как вам хочется.

В воздухе повисает неловкая пауза. Мачеха собирается что-то сказать, что-то колкое, но в этот момент…

Вжжжж!

Громкая, настойчивая вибрация, лежащего на столе разрывает тишину. Все вздрагивают и устремляются на экран моего телефона. А там уведомление с сайта ПСО «Ориентир Надежды».

«Пропала девочка 8 лет. Улица Маяковского» – читаю, а сердце колотится все быстрее.

Открываю форум и сообщение целиком, там подробности. Особые приметы, во что была одета, где видели последний раз. Это же здесь недалеко, буквально в двух кварталах.

Внимание, выезд!

Сбор: сейчас

Территориально: площадь Маяковского

Форма одежды: город

Координатор: Стуж.

Читаю эти строки, и весь шум кафе, голоса мачехи и Леры, даже взгляд отца, все отдаляется, становится фоновым шумом. Перед глазами только буквы. Девочка. Улица. Стуж? Серьезно?

Поддавшись порыву, нажимаю на ник Влада и попадаю на его страницу, а там аватарка с фото. Дурацкая улыбка сама появляется на губах, даже если меня не позвали, я же могу прийти?

– А кто это у тебя такой интересный? – вкрадчивый голос Леры, как ушат ледяной воды.

Вздрагиваю от неожиданности и поднимаю глаза, родственники смотрят на меня, а Лера еще и в экран мой уставилась.

– Никто. Мне пора, – говорю я, вставая. Голос звучит непривычно твердо даже для меня самой. – Это срочно…

– Куда это? Настя, мы же только что пришли, – хмурится отец. – Посиди с семьей.

– Прости, пап, работа, – бросаю я уже на ходу и устремляюсь к выходу.

Мой дом – это бревенчатый сруб на отшибе, заснеженная поляна и три километра до ближайших огней. Здесь пахнет деревом, печным дымом и тишиной. Именно тем, чего сейчас больше всего на свете хочется.

Едва машина останавливается у калитки, как дверь на крыльце распахивается еще до того, как я выхожу. Рыжий – родезийский риджбек, больше похожий на рыжего льва в миниатюре – несется через сугробы, виляя всем телом. Он не лает, а молча тычет холодной мокрой мордой мне в руку, сверля взглядом: «Где был? Опять без меня?»

– Давай, делай дела, – хрипло говорю я, отпирая калитку. Пес делает круг по участку, закапывая нос в снег, и тут же мчится обратно, в тепло.

В прихожей пахнет псиной и хвоей. Скидываю куртку и пихаю ботинки в угол. Ноги ноют от усталости, день был тяжелым. Прохожу в гостиную, к камину. Щелчок зажигалки, треск смолистой лучины, потом дружное завывание пламени в тяге. Огонь разгорается и приятно ласкает ладони.

Рыжий вбегает в комнату и отряхивается с таким усердием, будто пытается сбросить шкуру. Капли летят на пол и на меня.

– Что, замерз? – хмыкаю я, проводя рукой по его короткой шерсти. Хребет на спине стоит дыбом. – А я целый день на морозе. И мне никто не сочувствует.

Он тычется мордой мне в колено, требуя свое. Насыпаю ему корма в миску, слушаю, как он чавкает с энтузиазмом, которого мне сегодня так не хватало. Потом иду к буфету. Достаю бутылку коньяка, жесткого, без изысков и наливаю в тяжелый бокал.

Сажусь в кресло у камина, вытягиваю ноющие ноги. Первый глоток обжигает горло, разливается по телу тяжелым, живительным теплом. Второй чуть глубже. После третьего спадает напряжение в плечах, потом в челюсти, наконец, где-то глубоко внутри что-то щелкает и отпускает. Я выдыхаю и прикрываю глаза.