Борщ сбацал. Со сметаной. Тоже еле нашёл. Попробуйте догадаться, что здесь её какими-то кислыми сливками обзывают. И как изысканный соус используют.

Местные одобрили. Да так, что за ушами пищало.

Теперь вот следующую партию привезли. С семенами и рассадой. Надо выкупать. Дороговато, но деньги пока есть.

Правда, наши благородия, пока я на кухне священнодействовал, так на меня косились. Ну да, вот такое я высочество, демократичное и общедоступное. Даже тяжёлой кухонной работой не брезгую. И картошку чищу лично.

Местным доверять — себе дороже… Вдруг они поклонники Брахмы. И руки у них, как у их покровителя, не только спереди, но и сзади растут. Причём, неизвестно из какого места. А картошечки-то в горшочках всего с килограмм набралось…

Ещё про овёс напомнили. У меня ж аж семь лошадей накопилось, считая Ромашку. Вот и надо, пока овсы не в цене, корма им закупить.

И Сюзи с Куртом ко мне лезут. Поболтать. Им же тоже скучно.

Это я так, ворчу… Трудно упражнения магические идут, вот и отвлекаешься при первой же возможности на всякие пустяки.

Ужин, за которым, кроме его обычных участников и двух следователей, присутствовали Старый Волк с парой конногвардейцев, прошёл тихо…

Утром мы с Куртом и Сюзанной выбежали на традиционную уже разминку.

Во дворе тесновато стало. Но два десятка конных егерей, что со следователями приехали, вчера на постой распределили. По соседям. Сегодня туда же и полусотню лейб-конвоя разместят.

А пока они, вывихивая от удивления челюсти, наблюдали, как наша лихая троица зарядку делает. И холодной водой обливается.

Особенно их наши с Куртом растяжки впечатлили. Сюзины, конечно, тоже, но не до такой степени. Для женщин быть гибкими, в общем-то, норма. А вот мужикам так прогибаться не очень принято.

Все они тут, скорее, тяжелоатлеты и, как Высоцкий писал, «не имеют грации мустанга». Из-за железных костюмчиков. В них особо не попрыгаешь. Сесть на шпагат в латах нетрудно. А вот встать…

За завтраком обнаружилось, что не один я такой умный. У меня коллега есть. По инкогнито.

Один из двух столующихся с нами офицеров лейб-конвоя здешним королём оказался.

Не выдержал Генрих прелестей дворцовой жизни. К тому же — жена опять на сносях, капризничает. Да и печень пошаливать начала. Вот и смылся. От двора, семьи, государственных дел и обязательной ежедневной выпивки.

После завтрака мы отправились воинскому делу учиться. Даже барон присоединился. Ему тоже заскучалось.

Заодно Людвиг, как человек опытный, стандартные перестроения и команды для строя латной пехоты показал. И кое-что из тонкостей боя стенка на стенку. То есть, при столкновении латной пехоты с коллегами.

Генрих в наших экзерсисах тоже поучаствовал. С удовольствием.

Нормальный такой мужик, совсем никакого величества не чувствуется.

Поучил меня правильному бою на мечах.

Больно…

Но что-то стало получаться.

После обеда на меня вдвоём насели. И Генрих, и Фридрих. Почему-то Старый Волк предпочитает, чтобы его именно так называли. Единственным, из всего роскошного титула, именем, не имеющим отношения к серым хищникам. Ну, если предлоги не считать.

Неужто задразнили?

Правда, Его Величество больше молчало.

Зато Фридрих был в ударе.

Сначала этот Волк с добрыми, но усталыми глазами профессионального следователя, в которых виднелись не только снега Колымы, но и подвалы Лубянки, долго расспрашивал, как я до такой жизни дошёл…

Причём, главным образом, интересовали его не столько мои поступки, сколько их мотивация.

Где родился, где учился, где служил, где воевал? Кем, с кем и, собственно, зачем? Как сюда попал? Почему спас принцессу, а потом от неё сбежал? Зачем к разбойникам на заимку полез? По какой причине Вальтера с компанией освободил? Какие цели у меня, какие задачи ставлю…

В общем, изучает меня Старый Волк. С непонятной пока целью. А Генрих сидит рядом и слушает. Внимательно. Иногда вопросы вставляет. Умные, и по делу.

А ещё говорят, мол, пьяница, гуляка…

Врут. Просто имидж такой. Чтоб всерьёз не принимали…

Фридрих, наконец, успокоился, расспросы прекратил, да разъяснил мне, лопуху необразованному, что в этом Мире кроме принцев крови, ну, в смысле, по происхождению, встречаются ещё и принцы Стихий. То есть, отмеченные какой-либо из правящих Миром Сил. Ну, или одним из Богов. И те, кому дано, сразу их видят. А многие чувствуют. Даже из тех, кому не дано.

Так я, как раз, такой вот. Меченый. Только кем, непонятно. И с какой целью.

Принцы Сил нечасто встречаются. Примерно раз в столетие, а то и реже. На весь Шарик. Зато почти каждый в историю попал. Хотя, большинство в неё влипло…

Задумался я…

Может, принцева сверхзадача в том, чтобы Старому Волку про атомную бомбу рассказать? Он же здесь Лаврентий Палычем работает. А каждый честный попаданец просто обязан посвятить товарища Берию в тонкости распада урана и синтеза водорода. Чтобы он критическую массу быстренько набрал. Из подручных материалов. Не сам, разумеется, а при помощи Курчатова. Как там будет, если фамилию на местный перевести, академик Краузе? Вот пусть его отыщет, да на двоих уран этот самый и поделят.

Да нет, не то! Я ж Дубом меченный. Или ёжиками. Ушастыми. Пока спал. А совсем не Лизой Мейтнер и Отто Ганом…

Ёжики же в этой теме вряд ли разбираются. Да и дерево в ядерной физике, скорее всего, дуб дубом. Извиняюсь за каламбур.

Но не с гиподинамией же бороться меня в этот Мир призвали.

В общем, непонятки сплошные пока.

А Старый Волк продолжает накручивать…

Принцы Сил, оказывается, могут и королями стать. Причём, как простыми, так и Повелителями Стихий. Если свыше данное освоят. И выживут при этом.

А вот с выживанием у них неважно…

Из тех, про которых местные историки знают, толком покоролевствовать только пара сумела. Короли готов Аларих и франков Карл. Да и те плохо кончили. И в этом мире, и у нас…

Александр Македонский вообще молодым сгорел. Не осилил.

И не только он.

Удачливым, пожалуй, из них только один оказался. Его все знают. Шломо Давидович Юдашкин.

Если более привычно, Соломон, сын Давида из колена Иудова. Тот, что царём Израиля работал. И «Экклезиаст» написал.

Да и он, вроде бы, на старости лет со своим покровителем поругался. Хотя, тут разные версии гуляют. Есть мнение, что он до сих пор по миру бродит. И с птичками разговаривает. А с людьми брезгует. Ибо достали…

А про то, чтобы кто-то до уровня повелителей стихий добрался, только легенды ходят. Страшные…

В общем, быть принцем Сил — совсем не подарок. Большинство просто сгорает. От перенапряжения. Или соперники убивают.

Ну и что, что слабее. Соберутся кучей, да навалятся. Конкуренты никому не нужны.

Правда, чаще всего — соратники кончают. Им тоже порулить хочется.

Высокие же покровители стараются особо не вмешиваться. Видать, у них свои разборки. Там, наверху.

А неприятностей такой принц может просто кучу принести. Сила-то есть. Неслабая. Мало ли чего в голову взбредёт.

В общем, большинство из них плюёт на своё Высочество и уходит. В маги, в пророки. Как Моисей с Мерлином. Те, которых на подвиги потянуло, в странствующие рыцари идут. Кое-кто в отшельники подаётся. Мол, злые вы…

Спрячется от недоброго Мира где-нибудь в пустыне. Или по пещерам, да скитам ныкается. Силу копит…

Потом как вылезет. Такое начинается…

Поэтому в этом деле столь важны учёт и контроль.

Вот Старый Волк и приехал. Проконтролировать. И учесть. Меня!

А не только по поводу заговора.

От таких известий между лопатками как-то похолодало. И мурашки по спине забегали. Трёхдюймовые.

Сейчас как впаяет лет десять расстрела. Без права переписки…

Даже пожалеть успел, что на беседу эту дружескую без ружья заявился. И посоха…

Но меня в морской пехоте головой не только кирпичи расшибать учили. Думать тоже. Хоть иногда.