Мне хотелось знать: покажет ли этот туннель будущее?

Сразу же захотелось узнать ответ. Что-то внутри подсказывало: упускать такой шанс нельзя.

Если там будут намёки на будущие испытания, к ним можно будет подготовиться. Ещё лучше, если там будет намёк на причину смерти.

Жизнь не может длиться вечно. Я это знал. И мне хотелось знать: от старости, от руки врага или где-то на очередном испытании Башни. Просто знать, чтобы быть готовым.

Топ. Топ.

Сам не заметил, как перешёл на бег. Я бежал довольно долго, ведь, по сути, коридор состоял из двух жизней.

В какой-то момент я продвинулся довольно далеко. По крайней мере, на стенах уже можно было увидеть детали описания первого, второго и даже третьего испытания.

В какой-то момент я упёрся в «тупик». Судя по страницам вокруг, я дошёл ровно до завершения четвёртого испытания: возвращение домой, разговор с отцом, привязка Книги.

Я дошёл до настоящего, а будущего ещё не было. Зато была необычная комната. Она была небольшого размера — для одного человека самое то.

Посередине стоял стол, на котором находилась печатная машинка: громоздкая, чёрная и старая. Каждая клавиша билась о валик с тяжёлым стуком.

КЛАК! КЛАК! КЛАК!

За машинкой сидел кто-то спиной ко мне, лица видно не было — лишь затылок.

Я остановился в дверях, так как не сразу понял, что нужно сделать, а потому просто спросил:

— Здравствуйте.

— …

— А вы кто?

— …

— Что тут делаете?

— …

Тот не ответил ни на один вопрос. Даже не повернул голову, даже не остановился на пару секунд.

Он продолжал печатать с той же размеренной, отстранённой монотонностью, будто меня здесь вовсе не было.

Я пожал плечами и шагнул внутрь. Для начала хотелось посмотреть, что именно он печатает. Благо, у меня это получилось.

На странице печатались мои мысли. Именно то, о чём я сейчас думал. Слово в слово. Каждый шаг, каждая мысль, каждая эмоция.

Как это возможно?

Совру, если скажу, что не догадывался об этом раньше. Всё же логическую цепочку провести было несложно. Много страниц вокруг — и человек, который что-то печатает.

Очевидно, что он Автор. Тот, кто написал всё это.

Не то чтобы я испугался, просто в груди появилось странное чувство.

Я не мог понять: он пишет свою историю? Или мою историю? Насколько я свободен? Где моя воля?

Если свою историю, то он виноват во всех бедах, во всех трагедиях, во всех опасных ситуациях. Ведь автор ответственен за своё произведение.

Но также возможно, что он лишь сторонний наблюдатель. Он ничего не придумывает, а лишь записывает события, которые со мной происходят.

Ответа у меня не было.

Фигура за столом так и не оторвалась от машинки. Я смотрел, как на листе появляются эти самые мысли. Мои рассуждения, только в виде текста.

Немного скомканные, конечно. Слова слишком плохо передают ощущения. Они не могут передать полный спектр того, что человек чувствует.

В любом случае я решил не гадать, а прямо спросить у этого «автора».

— Эй! Поговори со мной!

Ответом был стук клавиш:

КЛАК! КЛАК! КЛАК!

Тогда я решил обойти его по кругу и увидеть его лицо, так как разговаривать с затылком было неправильно.

Вот только как бы я ни двигался, в какую бы сторону ни шёл — лица видно не было. Я всегда видел лишь его спину.

Совру, если не скажу, что данная ситуация пугала. Особенно по той причине, что все мысли отпечатывались на том проклятом листе.

Когда лист заполнился, он оторвался сам собой и полетел к коридору, занимая своё место в самом начале.

Хм… Этот факт успокаивал.

Я дал себе небольшую передышку и стал осмысливать ситуацию: я попал сюда не просто так, это не случайная комната.

Сейчас, очевидно, шла привязка моей души к Книге Жизни и Смерти. А значит, это испытание, которое нужно пройти.

Подсказок в тексте не было. Но кое-что странное всё же наблюдалось: чем ближе я подходил к Автору, тем быстрее двигались его пальцы.

Что ж.

Я принял решение подойти вплотную и посмотреть на него, быть может, даже коснуться.

Топ. Топ.

Сделал два шага вперёд — и пальцы Автора ускорились: с размеренного ритма перешли на бешеный.

Это меня нисколько не остановило. Я подходил к нему всё быстрее, даже сорвался на бег.

Несмотря на это, он опережал меня. Автор уже не писал настоящее — он писал будущее. Вот что я увидел:

'Стоило подойти к нему и взять за плечо, как мир вокруг изменился вновь. Но на этот раз моя комната вернулась.

Я проснулся.

Оказывается, я уснул прямо за столом. Несмотря на все мои характеристики, усталость распространилась по всему телу волной.

Ох… Как же тяжело…

Моё тело кто-то накрыл одеялом. Это означало, что в мою спальню кто-то заходил. Я сразу же подумал о своей маме.

Может, она?

За окном была ночь.

Но главное — я не видел книги. Её не было ни на столе, ни в моём теле, ни в душе. Я попытался внутренне ощутить её, но в ответ была лишь пустота.

Сразу возник вопрос: неужели кто-то забрал её?

Я отбросил эту мысль как слишком истеричную. Мне крайне не хотелось делать поспешные выводы. Тем более подозревать кого-то из родных.

Тогда оставался другой вариант:

Неужели я провалил испытание?'

Если говорить по-простому, то перед глазами — текст будущего, в котором я провалил «испытания» книги.

Следовательно, если дотронусь до автора, привязка будет неуспешной. Мало того, прямо сказано, что книга исчезнет.

Тогда что делать?

Я не знаю, что делать, но чего точно делать не нужно, так это хвататься за «автора». Или тем более давать ему леща. Этого делать не стоит. Видно, что человек серьёзный, и нарушать личные границы не следует.

Можно, как вариант, отступить. Развернуться и отбежать назад на безопасное расстояние. Тогда будет время подумать, но я не был уверен, что и в этом случае не провалюсь.

Опять же, момент как будто критический, и решение нужно было принимать правильно. Однако у меня уже была подсказка:

«Не нужно было трогать автора».

Тогда можно было дотронуться до листа. Интуиция подсказала, что решение верное. Когда тот оторвался от машинки и уже готов был взлететь, чтобы занять место, я подпрыгнул, в воздухе поймал его и сразу же разорвал.

Послышался звук:

РВАНЬ!

Сначала на две части, затем на четыре. После этого перед глазами всё потемнело.

…

Когда открыл глаза, то увидел пустую поверхность стола. На ней не было книги, только лужа слюны.

Что?

Обычно я не пускаю слюни во время сна, но, видимо, поза была не совсем удачной. Обычно я сплю либо на спине, либо на боку, а тут — головой вниз. Потому рот и открылся, и вытекла слюна.

Фу… Ну и мерзость…

Я поднялся и увидел, что на мне был плед, покрывавший спину и плечи. Явно кто-то приходил, увидел меня и накрыл им. Всё как было указано в книге. По крайней мере, некоторые события сходились.

Что это вообще было?

Таинственный коридор и не менее таинственный автор. Причём в Книге Жизни и Смерти, которую я создал.

Я ничего такого не закладывал. С другой стороны, мой уровень познаний в таинственных науках и судьбе слишком низкий, чтобы хоть что-то в них понимать.

Я могу думать одно, а на самом деле всё может быть по-другому. Поэтому какой-то уверенности в происхождении коридора и автора не было.

По крайней мере, я был уверен в другом — привязка книги к душе прошла успешно. Стоило мне чуть сосредоточить мысль, как я почувствовал книгу.

Она «парила» над правым плечом. Маленькая, размером всего лишь с ладонь. Когда я попытался пошевелить плечом, книга ощущалась так, будто приклеена.

Когда же левой рукой я попытался схватить её, рука лишь прошла мимо. Это означало, что она была неосязаемой. Вероятнее всего, никто, кроме меня, её не видел. Это лишь проекция.