Мара закрыла глаза, вновь переживая прикосновения, шёпот, вздохи, гладкость кожи, пальцы, что так смело изучали её. Дыхание сбилось, словно она опять вернулась в экипаж, ей даже почудился замах лайма и мяты, такой явный, такой близкий… Глаза распахнулись, губы вздрогнули словно в немом крике, темнота за окном манила и звала, обещая что-то иное, что-то потрясающее, но и пугая этой неизвестностью. Холодный ветер сердито шелестел в молодой листве, луны едва выглядывали из-за низких облаков. «Будет дождь» - подумала Мара и, несмотря на все свои желания прикрыла окно. Так будет правильней.

Тариэль стоял на противоположной стороне улицы, всматриваясь в тёмные окна особняка. Вот мелькнул силуэт, но вместо того, чтобы распахнуть ставни шире, тонкая рука дёрнула створку на себя, закрывая её окончательно и бесповоротно. Эльф грустно усмехнулся – ожидаемо. Всё же здравый смысл возобладал. Повертев зажатую в пальцах розу, он сплёл короткое заклинание Левитации. Вот так, пусть Мара знает, что он свои обещания всегда сдерживает.

Утро встретило девушку неласково – пасмурным небом, плохим настроением и Бездновой розой. То, что эльф приходил, девушку и обрадовало, и опечалило. Почему не поднялся, почему не постучал в окно? Мара его закрыла? Ну, так он мужчина или где? Разве ему не хотелось настоять на своём? Нет, Маре никогда не нравились властные герои из женских романов, которые она считала глупыми и до невозможность слащавыми, хоть иногда их и почитывала. Но вот мужчины способные настоять на своём и добиться желаемого – очень даже. А если Тари не пытается её добиться, значит не очень и хочет? Совершенно запутавшись в собственных розовых бреднях, девушка решила, что поговорит с Тариэлем, как только приедет в Отделение, но первым делом навестит Наставника.

Архимаг вновь был в своей лаборатории, но на этот раз никого не резал и не препарировал, никаких экспериментов не проводил. Сидел себе за столом и тихо-мирно писал что-то в одной из своих рабочих тетрадей. Естественно с обложкой из чёрной кожи. Чья именно кожа, Некромантка предпочитала не думать.

- Мара? – удивлённо спросил Некромант, явно не ожидавший её увидеть.

- Добрый день… Наставник. Я ненадолго, мне лишь нужен ваш совет.

Антас вскинул вопросительно бровь, а потом понимающе усмехнулся – ему показалось, что он прекрасно знает, о чём хочет спросить его девушка. Но Мастер его удивила:

- Наставник, я вчера столкнулась со странностью. Заклинание Поднятия вдруг трансформировалось в нечто иное – вначале встал самый обычный зомби, может лишь чуть более разумный, а потом, словно второй слой активации…

- И зомби превратился в кого-то иного?

- Да. В гуля.

- Поднятие, надеюсь, не твоё?

- Нет. Место преступления. Тот самый маньяк. Передал банальную угрозу через такого своеобразного посыльного.

Некромант недовольно нахмурился:

- С гулем справилась?

- Всё как вы учили.

- Хорошо. А вот само заклинание… Плохо.

- Наставник?

- Это уровень Архимага. Или он изначально сильный маг, или собрал уже чудовищно много мощи.

- На ещё один Источник? Разве это возможно?

- Именно так новые Источники и открываются – количественное переходит в качественное.

- Нас учили, что потенциал заложен от рождения…

- Чушь. Потенциал мага ограничен лишь его способностью накопить силу. Теоретически мы все маги вне категории, но на практике редко у кого хватает времени и сил.

- Почему нам этого не говорят? Почему утверждают, что невозможно перепрыгнуть через установленный потенциал?

- А ты бы хотела, чтобы психов подобных этому было больше? – насмешливо спросил дроу – У всего есть своя причина. Порой, незнание благо.

Мара кивнула, принимая ответ Архимага, одновременно подумав, что эти слова можно применить не только к данной ситуации. И тут ей вспомнилось ещё кое-что:

- Наставник, в первый раз тоже была странность. Дух перешёл в состоянии банши. Тогда я подумала, что это из-за выброса энергии, теперь же сомневаюсь.

- И правильно делаешь. Слишком похожие случаи, чтобы быть простым совпадением. Он явно экспериментирует с заклинаниями, каждый раз пробуя что-то новое. И мне это очень не нравится.

- Такие формулы нам не преподают. Там были незнакомые мне блоки.

- Вот и я о том же. Он или очень древний… Или… Точно! Пушта’дан’Мейн. Книга Мёртвых, ну или если переводить дословно – Книга для Смерти.

- Переводить? С… Хаоского? – опасливо предположила Мара.

- Именно, девочка, с хаоского. Очень-очень редкая книга, я даже не знал, что не все её экземпляры уничтожили. Хотя, вполне возможно, что у него лишь чьи-то записи с этой книги, а может выдержки или ещё что-то подобное.

- Но это точно из неё?

- Других вариантов нет. Никому из древних отбирать у других магию не требуется, своей хватит сполна. А описанные тобой формулы или сохранились в памяти бессмертных, или вычитаны в Дан’Мейн.

Мастер хотела было рассказать Антасу о пророчестве, но споткнулась о прозвучавшее во второй раз слово:

- Мейн?

Антас усмехнулся:

- Мейн.

- Смерть? – осторожно спросила девушка.

- Смерть. Конец Пути.

- А что значит «ке»?

Улыбка дроу стала ещё шире, и вроде ничего угрожающего в ней не было, но Мару передёрнуло, словно от холода, как если бы откуда-то подул потусторонний ветер. Откуда-то, например, из-за Грани. Внезапно Некромантке почудилось, что черты Наставника и вовсе как-то странно поплыли, будто бы воск потёк, или краска, а под ней… Но стоило сморгнуть, как всё вернулось на свои места и дроу вполне обычным, никаким не таинственным или заговорщическим голосом, произнёс:

- Из.

- Ке’Мейн… Из Смерти? Из Конца Пути? Имя тоже что-то значит?

- Смотря у кого.

- Моё… ваше… твоё…

- Как переводится с дроу ант-ас? – спросил Некромант.

- Ученик Смерти.

- Верно. Но это не совсем моё имя. Скажем так, оно мне было дано после, - хитро подмигнул дроу.

- После чего?

- Для этого знания ещё слишком рано.

- Хорошо. А что значит «Мара»? – нетерпеливо спросила девушка, которой показалось, что она наконец что-то начинает понимать.

- Ничего.

Ответ дроу её обескуражил, но вот продолжение…

- Только Мара не твоё полное имя.

Девушка замерла, готовая и неготовая услышать продолжение, но дроу… а дроу ли? В общем, того, кто выдавал себя за дроу, её готовность совершенно не интересовала:

- Тебя зовут Марак. Марак ке Мейн. Последний из Смертей. Имя для мальчика, но раз уж ты родилась девочкой, то... не пропадать же хорошему имени? Последняя Смерть тоже неплохо звучит.

Мара молчала, пытаясь осмыслить, уложить сказанное, но оно никак не хотело собираться во что-то хоть немного приемлемое, хоть капельку привычное и понятное. Это знание топорщилось иглами странного, нездешнего, жуткого, билось о ребра грудной клетки, рвало сердечный ритм и смешивало внутренности в неприятный ком, отдающий желчью. Марак ке Мейн. Кемейн. Мара Кемейн. Алун Кемейн. Как просто и как сложно.

- Ну чему ты удивляешься? Ты же уже и так догадалась, что не человек. Тест же ты свой провела?

- Провела, - голос звучал глухо, будто вовсе и не Мара это произнесла.

- Значит, уже должна была понять.

- Понять неизвестное?

- Хм. Ну да. Об этом уже тоже забыли, слава Бездне. Хаоский стёрли из всех книг и библиотек. Почти. Но он остался тут, - Антас постучал по голове, а потом и в области груди – и тут. И не только у меня.

- Где-то я уже слышала это имя… Марак.

- Верно. Зар-тар Марак Айн, Последняя Милость. Ректор Военкада.

- Хаосит?

- Прямой потомок Императора. Правнук, а значит Семя в нём живо.

- Хаоские имена носят те, в ком течёт кровь Первозданного?

- Все, у кого хаоское имя – хаоситы, но не все хаоситы носят хаоские имена. Среди обнаруженных жертв ни у кого не было хаоского имени.

Мара кивнула, понимая то, о чём хотел сказать Некромант. Нет, маньяк вычислял свои цели не по имени. Как-то иначе.