– Хватит вполне! – парировал хмурый командир дивизиона самоходок подполковник Головатый. – Чего от твоих косых ждать-то? Ну ударят, предположим, первыми, и чего? Тут же и завязнут.

– Да брось, Головатый! С чего завязнут?! Спецназ вперед пустят, он все наши кордоны обойдет и через пару суток в Биробиджан войдет.

– Какой на х… спецназ? – отмахнулся Головатый. – Это у них он по телевизору крутой. Что-то я таких в жизни не видел. Вот французский, немецкий – да, тот в Хохляндии видал. А китайцы – понторезы обычные.

Павел щелчком пальцев показал бармену «еще пивка» и протиснулся к спорщикам, засевшим у углового столика. Многие обернулись, косясь на Волобуева, но большинство было поглощено разгоравшимся спором.

– Во, Волобуев! – заорал Головатый. – Иди сюда, комбат! Чего скажешь-то?

– А чего я-то сразу?! Вас послушать хотел.

– Ты же у нас в высших сферах общаешься… Тебе и видней, – оскалился ранее молчавший танкист Бражников.

Павел еле сдержался, чтобы с ноги не въехать по этой ухмыляющейся физиономии. Достали уже напоминаниями про его высокопоставленного отца. Надо отбрить Бражникова раз и навсегда.

– Ты, Бражников, если завидуешь, то завидуй молча. Не у всех же батя – главком стратегического направления.

Бражников стер с лица улыбку и насупился. Так и надо, не хрен умничать!

– Так что, Паш, чего думаешь?

Волобуев отхлебнул пива и вытер губы, отправив в рот сухарик.

– Это, господа и товарищи, – как фишка ляжет. Ежели НОАК первыми ударят, то головы нам точно не сносить. И МПД накроют с одного удара, и аэродромы, и Транссиб перережут. Тут сколько у нас войск, даже не важно. Разделают, как свинью.

– А дальше?

– Чего дальше… Хрен знает… Думаю, затяжная война, плавно перерастающая в ядерную. С вмешательством третьих стран.

– Почему затяжная?

– Да потому, что страна большая. Блин, детский сад! Ну вот «косые» здесь, на Дальнем Востоке нас с дерьмом смешают, но останется запад, центр, юг. Там у нас войск хватает, сюда перебросим и устроим мясорубку китаезам. Только отбить захваченные с ходу территории будет сложно. Так что и говорю: до Байкала китайцы вполне могут все Приморье захватить, Хабаровский край, Благовещенск. Если первыми ударят, повторяю…

– А что, может быть по-другому? – удивленно спросил Толстых, прекратив терзать хвост воблы.

– Ага. Еще как. А вы даже об этом не подумали, господа офицеры?! – громко спросил Волобуев, любуясь произведенным эффектом. – Что будет, если мы первыми врежем?

Головатый хлопнул себя по коленям.

– Во Пашка, во голова! Сразу боевой опыт виден. Действительно, если мы первыми ударим-то, что будет?

– Хреново будет «косым»! С нашим боевым опытом и боеспособными ВВС мы их потреплем здорово. А если еще флот подключится, тогда НОАК вообще небо в овчинку покажется.

– Так их же больше! В несколько раз! – пришел в себя Толстых, бросаясь в контратаку.

– А вот здесь, дорогой товарищ, уже их количество не имеет значения! Мы бьем первыми, все довоенные планы развертывания и мобилизации НОАК летят к черту, мы господствуем в воздухе, бьем по штабам и узлам связи, парализуем работу промышленности, блокируем порты минными заграждениями. Китайцам приходится импровизировать на ходу, под нашими бомбами… И скажу я вам, что это очень сложно сделать. Так что у нас в запасе по-любому будет пара месяцев, чтобы перевести свою промышленность на военные рельсы и провести толковую мобилизацию. А у китайцев этого времени уже не будет…

Кто-то усмехнулся за спиной, кто-то свистнул и пару раз хлопнул в ладоши. Мол, красиво завернул, бродяга.

Доселе молчавший начальник оперативного отдела штаба бригады подполковник Васильченко крякнул и, тряхнув головой, веско спросил:

– Это твое, майор, мнение или папа подсказал?

– Это просто фантазии, господин подполковник!

Бармен, перекинув не первой свежести полотенце на левую руку, неожиданно протянул руку с пультом, делая громче новости.

– Сегодня в Багдаде в ходе операции дивизиона специальной полиции МВД Ирака в номере отеля «Иштар» был ликвидирован опасный международный террорист Асланбек Дикаев, более известный отечественным спецслужбам по кличке Анчар. Вместе с ним в перестрелке погибли два сопровождавших его охранника и два сотрудника спецподразделения. Есть раненые. У нас на связи багдадский корреспондент Василий Шумаков…

Шумакова, облаченного в репортерскую жилетку цвета детской неожиданности, уже никто не слушал. Все радостно загалдели.

– Во дают! За две неполные недели – второй. Того еще хмыря, как его, «хенерала» ихнего – Мациева…

– Во-во, Мациева на прошлой неделе «вованы» под Бамутом в расход пустили вместе с его бандой – человек в двадцать пять. Так что не грех еще по стаканчику проглотить за такое дело.

Тем временем на экране телевизора замаячил некий носатый и очкастый «перец» – аналитик с интересной фамилией Чертовский. Павел помнил его, очень неглупого и бойкого на язык мужика, умеющего парой фраз по-простому показать изнанку мировой политики.

Чертовский вещал: влияние Руси на Ближнем Востоке и в Центральной Азии так выросло, что спецслужбы обновленного Ирака из кожи вон лезут, чтобы улучшить с нами отношения, и даже «замочили» для нас целого террориста. Что в словах Чертовского было правдой, а что – трепом, Волобуев не знал, но, надеялся, меньшая часть.

Среди общего веселья Паша обратил внимание на смурного Васильченко.

– Что, не рады, подполковник?

– Да знаешь, Паш… Я ведь их обоих помню, и Дикаева, и Мациева… Когда на юге в командировках бывал, мы охотились на них. А тут за две недели обоих хлопнули…

– Так, и что?

– Да ничего, предчувствия хреновые. Не обращай внимания, майор! – хмыкнул Васильченко, протягивая руку для прощания. – Отдыхай, майор… Заслужил!

Очередная пивная крышка с шипением отскочила от горлышка бутылки и отправилась в направлении мусорного ведра.

– Попал! – радостно заявил Вадим Мальков и, смачно рыгнув, потянулся за очередным куском копченого сыра.

Его собутыльник кивнул и поднял вверх указательный палец.

– А у меня тост! – громко объявил Роман Ефременко. – За нас с вами, друзья, и за хрен с ними!

– Поддерживаю! – третий участник компании, лохматый загорелый тип в линялых джинсах, Вова Абрамсон, тут же поднял запотевшую бутылку «Шпатена».

– Ага! – Мальков тоже схватил бутылку и отхлебнул. – Лепота, братва! Лет сто так хорошо не сидели…

– Не сто, конечно! – Абрамсон закатил глаза к потолку. – Почти шесть… да, шесть лет вот так не собирались.

– Хе, Абраша! А как мы соберемся, если ты постоянно в своей вшивой Калифорнии торчишь и на братву вообще болт забил.

– Чья бы корова мычала, Калган! – отмахнулся тот, кого назвали Абрашей. – Тебя вообще никогда на месте не застанешь, все по разным «жопам мира» носишься.

– Я не ношусь. Это, мля, моя служба! Как говорится, Родина послать может, а мы Родину – не имеем права.

Трое закадычных друзей со школьной скамьи, Калган-Мальков, Абраша-Абрамсон и Сервелат-Ефременко, сидели на кухне и уже который час с удовольствием лакали пиво, коробки которого громоздились у их ног.

Когда-то давно, очень давно, в той еще, прошлой жизни, их отцы работали на одном заводе, оборонном «почтовом ящике» с характерным названием «Румб», ребята росли в одном дворе и ходили в одну школу. Господи, как давно это было – словно другая эпоха.

Родители пахали на производстве, по праздникам гуляли в малогабаритных хрущевках под шелест древних катушечных магнитофонов, из динамиков которых хрипел великий Высоцкий или неслось пение волшебной группы ABBA. Пацаны ходили в школу в одинаковых темно-синих костюмчиках, со смешными ранцами за спиной. Время шло, ребята росли, менялась страна, и менялся мир…

– Жаль, что Масел и Фриц не подтянулись! – Сервелат качнул головой с явными залысинами. – Нехорошо это, не по-братски.