— Кайф!
Я рассмеялся.
А он забавный!
— Ещё!
— Обойдёшься!
Я открыл окно, вытащил ворона из-под силового купола, и усадил его на подоконник. На этот раз он не спешил улетать, внимательно глядя на меня.
— Полетай день-два, — велел ему я, — Потом возвращайся. Дам тебе ещё еды.
— Жмот!
Взмахнув крыльями, пернатый скрылся в ночи.
Я фыркнул. Ну и птица! Ещё и оскорбила напоследок!
Существовала вероятность, что ворон не вернётся, но я не переживал, что из него вырастет какая-то тварь. Знал, что такие вещи время от времени случаются, и специальная служба следит за случайными проклятиями в городе. Да и без нормальной подпитки эта птица не станет кем-то ужасным, способным навредить людям.
А держать орущую тварь в комнате… Ещё отец сунется, увидит, выкинет… Или освободит, и она его покалечит. Да и в куполе заряда осталось совсем немного.
К тому же мне требовалось проверить, вернётся ворон ко мне, или нет. Если да… Что ж, можно будет подумать о том, как развить его дальше. Всё равно сейчас никаких сил для этого нет.
Выбросив все эти мысли из головы, я помедитировал полчаса, и лёг спать.
"Огромные деревья, теряющиеся во тьме ночного леса… Яркие лучи фар трёх авто, бьющие прямо в глаза… Силуэты людей перед ними… Грубый смех, запах сигарет, холод…
Я голый, стою на коленях…
Надо мной нависает высокая фигура… До носа доносится запах дорогого парфюма…
— Зря ты решил сдать меня, Лёва…
Голос заставляет спину покрыться мурашками.
— Денис Андреевич, я не…
Мощная оплеуха обрывает мои слова.
— Будь благодарен за то, что я не трону твою семью, крыса.
Силуэт отходит и исчезает в темноте. Рядом появляется второй.
Ко лбу прижимается холодное дуло пистолета.
Треск. Грохот. Боль.
Я падаю вбок и уже не ощущаю ни холода, ни страха — вообще ничего.
Несколько секунд просто смотрю, как неизвестные тени мелькают перед фарами, а затем вижу, как мой убийца присаживается на корточки и с пыхтением принимается стягивать с указательного пальца перстень.
Массивный, золотой, с рубином, который будто-бы лапами удерживает паук.
Лицо убийцы я тоже вижу — одутловатое, с оспинами на щеках, мясистыми губами и свёрнутым вбок носом. Высунув кончик языка, мужчина пытается стянуть мой перстень…
— Литр, ну ты там чё⁈ Оно тебе надо?
— Иду! — перстень всё же соскальзывает с моего пальца, и мужчина усмехается, — Это тебе уже не понадобится, Звягин!
А затем всё вокруг заволакивает темнота…"
Я резко сел на кровати. По вискам градом скатывался пот, спина взмокла, сердце бешено колотилось.
Это был сон, просто сон…
Или нет?
Проведя руками по лицу, я встал с кровати и подошёл к окну.
Слишком яркие образы, слишком хорошо запомнились детали, слишком сильные эмоции я ощутил… Это не обычная расплывчатая грёза, а что-то другое.
Но что?
Мозг тут же подкинул услышанное имя.
Лёва Звягин…
Сон отступил окончательно, и я вдруг припомнил, как выдрал из напавшего на меня трупа в мертвецкой не только некротику, но и что-то ещё.
Что-то, что сразу не смог определить, а после всей возни с Заварским это «что-то» я и вовсе перестал ощущать.
С тех пор прошла почти неделя…
— Неужели вместе с энергией я захватил последние воспоминания трупа?..
— Включить песню «Воспоминания трупа»? — не к месту спросила Лиза.
— Нет.
Полистав книгу Пржевальского, я от и до прошёлся по разделу «пожирание памяти», но не нашёл ничего, что было бы полезно. Разве что «Практики чтения памяти 19 века», который упоминался вскользь. Да и то — в разделе о менталистах
Быстро поискав информацию в сети, я обнаружил, что этой книги нет в общедоступных библиотеках.
Ну кто бы сомневался! Проклятье! Как же не хватает доступа к Архивам «Арканума»!
Сходив на кухню за кофе, я вернулся в комнату и сел за компьютер.
— Лев Звягин…
Пока искал информацию о трупе мужчины, осмысливал происходящее. По всему выходило, что я действительно выдрал воспоминание несчастного убитого! Но полуразрушенным остаткам памяти мертвеца нужно было время, чтобы адаптироваться к моей энергетике. А когда они смогли объединиться — сформировались в сон.
— Получается, у меня теперь есть ещё один талант? Имбовый! — я использовал модное словечко, — Надо обязательно его проверить…
Вскоре нашлась и информация об убитом. Точнее, объявление о его смерти.
Жена убитого опубликовала его в интернете больше трёх недель назад. Обещала вознаграждение за точную информацию о том, чего не смогла отыскать полиция.
Весьма щедрое, надо заметить, вознаграждение — пятьдесят тысяч рублей.
Я задумался.
Стоит ли писать ей о том, что я увидел? С одной стороны — трупак хоть и использовался, как учебное пособие в «Аркануме» (как он туда попал, кстати?), но его лицо осталось вполне «свежим», опознать можно. Да и бандита, забравшего перстень убитого, я разглядел хорошо, смогу описать. Плюс — имя, которое он назвал перед смертью.
Но тогда женщина точно приедет в академию. Придётся объяснять — как я узнал то, что не смогли узнать магистры некромантии? Уверен, после того, как находят такие трупы, или перед тем, как принять в академии, их проверяют на наличие оставшихся воспоминаний…
Нет, светиться точно нельзя. Но анонимность в интернете невозможна — всегда остаётся цифровой след, по которому на меня может выйти полиция, если начнётся расследование…
— Блин, но пятьдесят тысяч! — простонал я. Эти деньги будут совсем не лишними…
Я начал собираться в академию.
Надо обязательно придумать, как написать жене убитого. Так, чтобы и на меня нельзя было выйти, и деньги можно было получить без проблем.
Наверняка же можно что-то придумать!
По пути на учёбу я сделал то, что следовало сделать гораздо раньше — но никакой возможности для этого не было.
А именно — связаться с банком, в который отец заложил родовое существо.
Скоро академия выплатит мне серьёзную сумму за партию светильников. Вместе с остальными деньгами на балансе окажется чуть больше ста тысяч — и это без учёта денег, которые я могу получить за информацию о трупе из мертвецкой.
С такой суммой уже можно было начинать разговор о рассрочке и перезаключении сроков.
Пусть придётся переплатить — главное, чтобы у меня появилось время. А насчёт денег я не переживал — уже прикинул, как реализовать через лавку Адриана артефакты, собранные самостоятельно.
Дозвонился до частного банка «Авангард» не сразу. Линия была занята почти десять минут, прежде чем на том конце раздался приятный женский голос.
— Добрый день, меня зовут Алёна. Чем могу помочь?
— Добрый день, Алёна. Меня зовут Марк Апостолов, и я бы хотел переговорить с вашим начальником, — я глянул на визитку, которая была среди документов, переданных мне отцом, — Старшим менеджером отдела кредитования, Владимиром Терентьевым.
— По какому вопросу?
— Хочу перезаключить залоговый договор о родовом существе на своё имя. Я посылал вам электронное письмо, вчера.
Секундная заминка, щелчки клавиш.
— Вижу. Вы — родственник Григория Апостолова, верно?
— Да.
— В таком случае для перезаключения договора вам будет нужно приехать вдвоём… И-и-и… Секундочку… Да, через шесть дней, во вторник, второго октября.
Я прикинул срок — получалось, что с того дня останется всего две недели, чтобы выплатить всю сумму. И если банкир откажется перезаключать договор на выгодных для меня условиях…
— А пораньше никак?
— К сожалению, Владимир Андреевич будет занят в ближайшие дни.
— Хорошо, запишите меня.
— В шестнадцать ноль-ноль вас устроит?
— Да, благодарю.
Поезд как раз подъехал к нужной станции. Вздохнув, я вышел из метро и направился в академию.
