— Да, мы познакомились пять минут назад возле регистратуры, — отвечаю невозмутимо, а у самой в груди нестерпимо печёт. — Ваш сын спросил, где находится отделение, я подсказала.

Самсонов едва заметно качает головой и проходит по палате. Он в чёрных брюках и белоснежной рубашке с закатанными до локтя рукавами. Непривычно его таким видеть. Не в берцах и форме.

— Прекрасно, — радуется мама Кирилла.

Я наконец прерываю наш зрительный контакт с Самсоновым, отворачиваюсь и перебинтовываю Римме Львовне руку, чтобы она случайно не зацепилась катетером за одежду. Действую как обычно, но пальцы подрагивают, а лопатки горят. Я чувствую, что Кирилл продолжает за мной наблюдать. Думает, я знала, что это его мать? Даже представить не могла! У Риммы Львовны другая фамилия — Ерёмина. Отдалённо вспоминаю, как она рассказывала, что после развода с мужем вернула себе девичью. Её муж — Владимир Степанович, господи. Я мало информации запомнила, о чём сейчас сильно жалею!

— Готово, — сообщаю, выпрямившись. На Кирилла при этом стараюсь не смотреть. — Римма Львовна, я знаю, что вам сложно усидеть на месте, но прошу вас, хотя бы пятнадцать минут после капельницы не вставайте.

Она и правда очень подвижная и активная женщина. Обычно после операции ходить начинают не раньше, чем на следующие сутки, но мать Кирилла встала через пять часов. Врач ругался на неё и отчитывал, а ей хоть бы хны.

— Ой, постараюсь, Виточка…

— Я проконтролирую, — звучит строгий голос Самсонова.

Вскинув на него прощальный взгляд, натянуто улыбаюсь.

— Вот и славно, — произношу как можно спокойнее. — Надеюсь, вам можно доверять.

— Не сомневайся, — отвечает Кирилл.

Я беру в правую руку штатив, направляюсь на выход из палаты. Потихоньку дышать начинаю, а то казалось, что забыла, как это делать. Захлопнув за собой дверь, обессиленно прислоняюсь спиной к холодной стене. Сердце ударяется о рёбра. А затем ещё и ещё. Трещит по швам, ноет. Вроде зажило давно, утихло, но стоило только увидеть Кирилла — и всё оказалось обманом, иллюзией. Разбередил он мне раны, очень сильно. Но я больше не та юная несмышлёная девочка и не брошусь в омут с головой. Не стану мечтать о нём и надеяться. Хватит.

— Что с тобой? — удивлённо спрашивает Катя, выглянув из-за поворота. — Витусик, плохо? Болит что?

Душа. Душа болит и мечется.

Так странно. Когда-то давно я могла запросто подойти к Кириллу, обнять и поцеловать. Вдохнуть родной и любимый запах. Вкусный. Запрыгнуть на руки, сказать то, что думаю и чувствую. Ему нравилось, я помню. Сейчас мы настолько далеки друг от друга… Непривычно.

— Нормально всё. — Открываю глаза и слабо улыбаюсь коллеге: — Голова немного закружилась, но уже прошло.

Катя заботливо забирает штатив и, взяв под руку, ведёт меня по коридору.

— А я говорила тебе: спокойнее будь, не суетись! На этих капризных пациентов никакого здоровья не напасёшься!

Я киваю в ответ и обещаю, что так больше не буду. А сама только и думаю о Кирилле. Интересно, как он? Чем занимается? Дали ему повышение? Он женился? Дети есть? Кольца на безымянном пальце не было, но кто его сейчас носит?

— Кать, можно тебя об одном одолжении попросить? — спрашиваю секундой позже.

— Конечно, Витуль. Говори.

— Не хочу больше к Римме Львовне ходить. Ты в следующий раз скажи ей, что я сильно занята.

Катя щурится и останавливается посреди коридора.

— Так-так-так, а с этого места поподробнее, пожалуйста!

Объявляют о прибытии пассажирского поезда к пятой платформе.

Я смотрю на часы, ускоряю шаг. Опоздал на полтора часа! Несмотря на летнюю погоду, я успела окоченеть.

Нахожу нужный вагон, наблюдаю за тем, как оттуда начинают выходить люди. Когда замечаю знакомую седую голову, подбегаю ближе и забираю у бабули вещи. Целых два чемодана! Просила же не брать с собой много. Ну что там может быть такого важного, чего не купишь в столице?

— Ох и пыльно у вас в Москве! Дышать нечем… — ворчит бабушка, едва ступает на асфальт. Для вида кашлять начинает.

На секундочку, проблем с лёгкими у неё нет. Только с сердцем.

— Привыкнешь, — улыбаюсь я в ответ. — Но для начала здравствуй!

— Привет, Вита.

Она тут же смягчает тон и обнимает меня. Становится тепло и уютно, потому что бабуля пахнет домом. И хотя я давно привыкла к столице, ностальгия не покидает уже который год.

Наши отношения с бабушкой нельзя назвать хорошими, но приятные моменты в детстве всё же были. Помню, как на картошку к ней ездили, как она учила меня готовить борщ и пела песни перед сном. Вот только бабушка никогда не жаловала мою мать, а после смерти отца и вовсе разругалась с ней в пух и прах. Были взаимные обвинения и упрёки. Я очень сильно на неё обиделась за это. Мама была для меня образцом, примером, самым близким человеком, и каждый, кто был её врагом, автоматически становился и моим врагом тоже.

Сейчас, конечно же, я так не думаю, именно поэтому пытаюсь наладить с бабулей контакт. Приезжаю по возможности в гости, помогаю и часто звоню. Две недели назад и вовсе предложила ей переехать ко мне в Москву, потому что в посёлке никого из родственников не осталось. Бабуля болеет и нуждается в помощи, хотя сама она с этим категорически не согласна. Три вызова скорой помощи за две недели для неё не в счёт.

Такси быстро довозит нас до дома. Я ужасно волнуюсь, потому что провела целых три дня за уборкой! Знаю, как бабушка умеет придираться к каждой пылинке, поэтому старалась изо всех сил.

Расплатившись по счётчику, выхожу на улицу, беру в руки чемоданы и тащу их на пятый этаж! Лифта в доме нет, поэтому приходится надрывать спину. Бабушка причитает, что мне ещё детей рожать, а я прошу её в следующий раз слушаться и не тащить с собой столько вещей, если она хочет когда-нибудь понянчить правнуков.

— Тьху! И это твои хоромы? — хмыкает бабуля, оказавшись внутри. — Да здесь развернуться негде. Спичечная коробка, а не квартира!

Она так громко разговаривает, что в ушах звенеть начинает.

— Дай сюда чемоданы, я возвращаюсь обратно!

— Ну уж нет! Зря я их на пятый этаж, что ли, тащила? — захлебываюсь от возмущения. — Снимай обувь, мой руки и осматривайся. Позже расскажу тебе, почему переехала и сменила хоромы на жильё поскромнее. Но хоромы у меня честно-честно были!

Стрелки часов переваливают за полночь, когда мы уставшие — я после работы, а бабушка после длительной поездки, — садимся ужинать. Из меня так себе хозяйка: часто не успеваю готовить еду, поэтому беру в супермаркете. Тем более сколько мне нужно? Но для родного человека, приехавшего издалека, я расстаралась от души — стол ломится от еды.

— А знаешь, чего мне не хватает? — спрашивает бабушка, ковыряя вилкой запечённую форель.

— М-м?

— Консервации!

— Да где ж её взять? — хмыкаю я.

— Так у меня с собой, Вита! Чего добру пропадать?

Ох, прощай спокойная жизнь. Бабуля открывает чемоданы, достаёт оттуда примерно с десяток литровых банок с огурцами, кабачками, помидорами и сладким перцем. Проверяет запасы в моём холодильнике и, недовольно цокнув языком, сообщает, что в воскресенье мы обязательно пойдём на рынок. Убеждения, что супермаркеты в Москве работают круглосуточно, не действуют. По словам бабушки, там сплошные пестициды и агрохимикаты. Рынок есть рынок, а воскресенье — лучший день для покупок. Спорить бесполезно!

Я отдаю бабуле свою комнату, себе стелю на диване в крошечной гостиной. Едва прислоняю голову к подушке, тут же засыпаю без сил. В этом, несомненно, есть огромный жирный плюс — за весь вечер я ни разу не вспомнила о встрече с Кириллом. Надеюсь, это был один-единственный раз, когда я его увидела. Болючий, сложный, но точно последний. Больше таких совпадений быть не может. Я всё сделаю для того, чтобы мы не встретились. Даже репутацией лучшей медсестры пожертвую.

Утром я просыпаюсь от грохота на кухне. Резко открываю глаза, учащённо дышу. Не сразу осознаю, что теперь не одна. Взглянув на часы, чувствую, как из ушей пар валит. Пять утра! Я могла спокойно поспать как минимум час или полтора! Зачем будить весь дом в такую рань? Ох и перепадёт мне от соседки снизу!