Он смотрит на меня, и я вижу, что он обдумывает то, что я сказал. Я опускаю руки. Тогда он вздыхает и отводит пистолет.

— Извини, — говорит он.

Я делаю глубокий и нервный вдох.

— Есть за что. Что тебе взбрело в голову?

— Вообще-то он не заряжен.

— Надо было раньше сказать, — замечаю я. — Почему тебе так хочется во все это верить?

Он качает головой и кладет пистолет обратно в ящик стола.

Я беру минутную паузу, чтобы успокоиться и постараться вести себя так, как будто ничего особенного не произошло.

— Что ты читаешь? — спрашиваю я.

Он пожимает плечами.

— Да снова про пришельцев. Может, мне надо к ним поостыть.

— Или просто читать это как беллетристику, а не как факты, — говорю я. — Но выглядит это, наверное, довольно убедительно. Могу я взглянуть?

Он дает мне последний выпуск «Они ходят среди нас», и я аккуратно присаживаюсь на краешек его кровати. Я думаю, он достаточно успокоился, чтобы, по крайней мере, больше не выхватывать пистолет. Опять это дурная фотокопия, шрифт слегка отслаивается от бумаги. Брошюра не очень толстая — восемь, максимум, двенадцать страниц стандартного формата. В начале стоит дата: ДЕКАБРЬ. Должно быть, последний выпуск.

— Это странная дребедень, Сэм Гуд, — говорю я.

Он улыбается.

— Странные люди любят странную дребедень.

— А где ты это берешь? — спрашиваю я.

— Я подписан на него.

— Я знаю, но как?

Сэм пожимает плечами.

— Я не знаю. С какого-то дня он начал приходить и все.

— Ты подписан на какие-то другие журналы? Может, они взяли твои данные оттуда.

— Я был как-то на одной конференции. По-моему, я записывался там на какой-то конкурс или что-то в этом роде. Не могу вспомнить. Я всегда думал, что они взяли мой адрес там.

Я просматриваю обложку. Никакого адреса веб-сайта не указано, да я и не рассчитывал его увидеть, потому что Генри уже вдоль и поперек обыскал весь Интернет. Я читаю заголовок главной статьи:

Посреди статьи фотография человека, который в одной руке держит пакет с мусором, а в другой — крышку от мусорного бака. Он стоит в конце дорожки у дома, и мы должны предполагать, что он находится в процессе выбрасывания пакета в бак. Хотя вся публикация черно-белая, кажется, что глаза человека подсвечены. Это ужасный снимок — как будто кто-то сфотографировал ничего не подозревающего соседа, а потом пастелью подрисовал ему глаза. Я смеюсь.

— Что? — спрашивает Сэм.

— Жуткое фото. Выглядит, как что-то из «Годзиллы».

Сэм смотрит на меня. Потом пожимает плечами.

— Не знаю, — говорит он. — Может, фото и настоящее. Как ты говоришь, я вижу пришельцев везде и во всем.

— Но я думал, что пришельцы выглядят так, — я киваю на постер на стене.

— Не думаю, что все, — отвечает он. — Ты же говоришь, что ты пришелец со сверхспособностями, а так не выглядишь.

Мы оба смеемся, и я думаю, как мне вывернуться. Надеюсь, Сэм никогда не узнает, что я сказал ему правду. Но часть меня хотела бы ему рассказать — обо мне, о Генри, о Лориен — и посмотреть, как бы он отреагировал. Поверил бы?

Я разворачиваю страницы и ищу выходные данные, которые есть в любом журнале или газете. Здесь их нет, только статьи и теории.

— Здесь нет выходных данных.

— Что ты имеешь в виду?

— Ну, ты ведь знаешь, что в газетах и журналах есть страничка, где названы редакторы, авторы, сказано, где издание печатается? Ну, там, «для вопросов, пожеланий и так далее». Во всех изданиях это есть, а здесь нет.

— Им надо беречь свою анонимность, — говорит Сэм.

— Зачем?

— Из-за пришельцев, — говорит он и улыбается, словно признавая абсурдность своих слов.

— У тебя есть выпуск прошлого месяца?

Он достает его из шкафа. Я быстро пролистываю его, надеясь, что статья о могадорцах опубликована здесь, а не месяцем раньше. Я нахожу ее на странице 4.

Я читаю заметку три раза. Я надеялся, что в ней есть что-то еще, кроме того, что уже говорил Сэм, но напрасно. И нет никакой Девятой Галактики. Не знаю, откуда они это взяли. Я дважды пролистываю новый номер. Нет никакого упоминания могадорцев. Моя первая мысль: сообщать больше не о чем, никаких новостей нет. Но потом приходит вторая мысль: могадорцы прочитали этот номер и уладили проблему, какой бы эта проблема ни была.

— Ты не против, если я его на время возьму? — спрашиваю я, держа последний номер.

Он кивает.

— Будь с ним осторожен.

Спустя три часа, в восемь, матери Сэма все еще нет дома. Я спрашиваю Сэма, где она, а он только пожимает плечами, как бы говоря, что не знает и что в ее отсутствии нет ничего необычного. Мы в основном играем в видеоигры и смотрим телевизор, а ужинаем едой, разогретой в микроволновке. За все время, пока я здесь, он ни разу не надел очки, что странно, потому что раньше я ни разу без очков его не видел. Они были на нем, даже когда мы бежали милю на физкультуре. Я беру их с комода и надеваю. Все моментально расплывается, и у меня почти сразу же начинает болеть голова.

Я смотрю на Сэма. Он сидит на полу, скрестив ноги, прислонившись спиной к своей кровати, с книжкой о пришельцах на коленях.

— Бог мой, неужели у тебя действительно такое плохое зрение? — спрашиваю я.

Он поднимает на меня глаза.

— Это отцовские.

Я снимаю их.

— А тебе вообще нужны очки, Сэм?

Он пожимает плечами.

— Да нет.

— А зачем же ты их носишь?

— Они отцовские.

Я снова их надеваю.

— О, не представляю, как ты можешь даже ровно ходить, когда их надеваешь.

— Глаза привыкли.

— Ты ведь знаешь, что испортишь себе зрение, если будешь продолжать их носить?

— Тогда я смогу видеть то, что видел мой отец.

Я снимаю их и кладу на место. Я не понимаю, почему Сэм все же их носит. Из сентиментальности? И неужели он думает, что это того стоит?

— Где твой отец, Сэм?

Он поднимает на меня глаза.

— Я не знаю, — говорит он.

— Как это?

— Он пропал, когда мне было семь лет.

— И ты не знаешь, куда он ушел?

Он вздыхает, опускает голову и снова начинает читать. Очевидно, что ему не хочется об этом говорить.

— Ты во что-нибудь из этого веришь? — спрашивает он после нескольких минут молчания.

— В инопланетян?

— Да.

— Да, я верю в инопланетян.

— Думаешь, они в самом деле похищают людей?

— Понятия не имею. Думаю, этого нельзя исключать. Ты веришь, что похищают?

Он кивает.

— По большей части, да. Но иногда мысль кажется глупой.

— Могу понять.

Он поднимает на меня глаза.

— Я думаю, мой отец был похищен, — говорит он.

В ту секунду, когда эти слова сходят у него с языка, он напрягается, и на его лице появляется выражение ранимости. Это заставляет меня подумать, что раньше он уже делился с кем-то этой теорией, с кем-то, чья реакция оказалась совсем не доброй.

— Почему ты так думаешь?

— Потому что он просто исчез. Ушел в магазин купить молоко и хлеб и не вернулся. Его пикап был припаркован у самого магазина, но отца никто не видел. Он пропал, а его очки лежали на тротуаре рядом с машиной, — он на секунду замолкает. — Я испугался, что ты пришел похитить меня.

В это трудно поверить. Как могло получиться, что его отца похитили и никто этого не заметил, хотя все случилось посреди города? Может, у его отца был повод сбежать, и он сам замыслил свое исчезновение. Исчезнуть совсем не трудно; мы с Генри занимаемся этим уже десять лет. Но вдруг в интересе Сэма к инопланетянам появляется большой смысл. Может быть, Сэм просто хочет видеть мир таким, как видел его отец, а может быть, часть его свято верит, что последний взгляд его отца как-то зафиксировался в очках, отпечатался на линзах. Может быть, он думает, что если проявит упорство, то когда-нибудь и сам это увидит, и что последний взгляд его отца подтвердит ту мысль, которая уже сложилась в его голове. Или, может быть, он верит, что если будет достаточно долго искать, то в конце концов наткнется на статью, которая докажет, что его отец был похищен, и не только это, но и то, что его можно спасти.