Пьяный тоже видимо. Не слишком отдупляет, что вокруг происходит.

Площадка между этажами. Молодой рыбак — тот, что предполагал отсутствие денег на счету. Горло разорвано осколком стекла. Кровь уже не течёт.

Третий матрос — в пяти метрах. Оптимист, который говорил «зато платят втройне». Лежит на боку, три пулевых и осколочные. Мёртв.

Запах ведёт дальше. Четвёртый — самый крупный из всех. Лёха. Умный, который задавал правильные вопросы. Где-то наверху. Если ещё жив.

Второй этаж в дыму. Пламя лижет обои, потолок чернеет и пузырится. Жар бьёт в лицо, кожа стягивается. Дышу ртом. Нос — только для навигации.

Две комнаты слева пусты. Запах духов, пота, секса. Девушки сбежали. Правильно.

Из третьей двери вываливается полуголый китаец со спущенными штанами. Пистолет в руке. Палит в стену, панически дёргая спусковой крючок. Спотыкается о собственные брюки. Падает на четвереньки.

Из комнаты за ним вылетает голая проститутка. Ставит ногу ему на спину, отталкивается и рыбкой уходит в разбитое окно. Скользит по козырьку. Перекручивается на бок и спрыгивает вниз. Секунда — и нет её.

Спортивная подготовка местных шлюх вызывает уважение. Она кем раньше была? Гимнасткой?

Китаец пытается подняться, одновременно подтягивая штаны. Замечает меня. Начинает двигать руку со стволом.

Вгоняю пулю ему в голову. Не уверен, из той он компании или нет, но раз хочется взять на прицел, значит враг.

Дальше по коридору. Дым выедает глаза. Жар давит. Запахи размываются.

Разнесённая комната. Мебель в щепки. Лёха на полу, у стены. Посечён осколками, лицо — сплошная кровавая маска. Около другой стены труп китайца.

Хватаю рыбака за штормовку.

— Жить хочешь, перебирай ногами, — рычу в посечённое лицо.

Глаза мутные. Но кивает. Цепляется за мою руку.

Волоку. Тяжёлый, зараза. Но звериная часть напитывает тело силой, так что пру здоровяка дальше. Спуская по ступеням. Снова что-то орёт дед. Куда-то стреляет. Вроде не в меня. Но тут больше и не осталось вроде бы никого. Последние через чёрный ход выбираются.

На первом этаже, матроса даже удаётся поставить на ноги. Правда, как только мы выходим и оказываемся в проулке около борделя, он снова оседает вниз. Сползает по стене. Кашляет.

Розовая пена. Из лёгкого. Осколок или рикошет. Я не специалист, но кажется это хреново. Да и в целом выглядит он так себе.

Приседаю на корточки. Хватаю за подбородок. Бью по щекам. Ещё раз. Впиваюсь взглядом в глаза.

— На каком судне ходите? — голос хриплый от дыма. — Название. Быстро.

— Б… бак… — давится кровью. Сплёвывает. — «Баклан». РТ-шестьсот… чё-то…

— Пирс. Где швартуетесь? — не сбавляю напора.

— Четыр… четырнадцатый, — мутные глаза ищут мои. Рука цепляется за рукав. — Зелёный… вытащи…

— Куда сдаёте улов? Кому?

— «Лунхай»… — кашель. Кровь пузырится на губах. — Контейнеры на пирсе…

«Баклан». Пирс четырнадцать. «Лунхай». Контейнеры.

Лёха хрипит. Пальцы скребут по моему рукаву. Губы шевелятся — звука нет. Воздух выходит из пробитого лёгкого с булькающим свистом.

Обмякает. Глаза стекленеют. Н-да. Вот и сходили морячки потрахаться. Интересно, что с китайцами не поделили.

Разжимаю пальцы. Отпускаю окровавленный воротник штормовки.

Никаких меток не оставляю. Тихо зашёл, тихо ушёл. Бордель горит, трупов полно. Раны только пулевые. Полиция спишет на пьяную бойню между клиентами. У них даже свидетели наверное найдутся. А вот гоблина тут не было.

Гарь. Жжёный пластик с нотками палёного дерева. Запах расползался по воздуху, перебивая классические ароматы порта.

Дворы. Один, второй, третий. Перемахнуть через забор, выскользнуть в проулок, нырнуть в следующий. Тело работало на автомате. За спиной работали сирены сливаясь в сплошной истеричный вой. Мундиры стягивались к борделю, наглухо закупоривая место перестрелки. Мне это было только на руку — улицы избавились от солидной части патрулей.

Информация от рыбака стоила риска. Теперь я знал, где искать. И даже предполагал кого. Собственно, сейчас прямо туда и мчался.

Улицы менялись. Жилые дома исчезали, уступая место приземистым складам с ржавыми воротами. Вывески попадались реже. Работающих фонарей почти не осталось. Воздух пропитан совсем другими запахами. Мазут. Ржавый металл. Мокрые водоросли. И под всем этим — солёный аромат большой воды, от которого зверь внутри чуть повёл ушами.

В этой части порта я раньше не бывал. Ни единого прохожего. Ангары стояли тёмными коробками, между которыми гулял ветер. Где-то далеко лязгал портовый кран. Ещё дальше прозвучал длинный гудок судна.

Среди всей этой каши запахов я выцеплял знакомую ноту — ту самую, на которую среагировал вчера. На неё я и двинулся.

А потом язык стало щипать. Сначала слабо. Как если бы лизнул контакты старой батарейки. Потом сильнее. Привкус заполнил рот, и одновременно с ним в виски вкрутился тонкий, мерзкий гул. Не звук. Вибрация. Как будто кто-то провёл мокрым пальцем по краю бокала прямо внутри черепа.

Остановился. Прислонился к бетонной стене склада. Зверь ощетинился. Клыки сжаты, мозг полон желанием рвануть вперёд и одновременно — отшатнуться.

Рациональная часть меня уже сложила два плюс два. Магия. Артефакты. Сигнальный периметр или что-то в этом духе. Дешёвые вещицы фонят утечкой, которую я чую носом. Тут другое. Это давило на всё тело, как слабый электрический ток. Барьер! Сто процентов он.

Отступил на десяток шагов. Гул стих. Привкус остался, но стал заметно слабее. Попробовал обойти.

Впрочем, помимо барьера хватало других угроз. Например патрули. Двое бойцов прошли мимо, не заметив меня в тени контейнеров. Тёмная униформа без знаков различия, тактические фонари на коротких автоматах. Собака на поводке — озирающаяся по сторонам овчарка. Повезло, что ветер дул от них ко мне.

Это точно не полиция. Да и на бандитов не похожи. Какая-то частная охрана, работающая на «Лунхай». Таких я в Дальнем ещё не видел. В портовых кварталах хватало бандитов, пьяных городовых и наёмников категории «пушечное мясо». Но вот эти парни были из другой лиги.

Ещё один патруль прошёл через минуту. Тот же темп, те же фонари. Другая собака. Плюс я зафиксировал один стационарный пост. И как минимум два дрона, которые нарезали круги в воздухе.

Лезть внутрь — самоубийство. Остаётся только посмотреть со стороны. А значит нужна высокая точка вне радиуса барьера.

Здание нашлось через три улицы от периметра. Семиэтажная коробка. Недостроенная и заброшенная. Сторож имелся для проформы — уже дрых в своём вагончике, распространяя вокруг запах дичайшего перегара.

Вот и крыша. Плоская, залитая какой-то прорезиненной хернёй. Подполз к краю. Лёг на живот.

Четырнадцатый пирс раскинулся внизу. Освещённый несколькими прожекторами. Скользнув взглядом по судам, я обнаружил и «Баклан».

Потрёпанное штормами, изъеденное ржавчиной корыто. Не крупное, но с мощными лебёдками, которые выглядели новее самого судна раз в десять.

Запах от этих судов шёл знакомый. Сколько их тут? Шестнадцать. А в море? Ещё десятка три?

С борта выгружали контейнеры. Герметичные и металлические с белыми логотипами на боку.

Контейнеры ставили на причал, где их подхватывал автопогрузчик и тащил к фургонам. Занятный масштаб. И ведь от контейнеров потом никакого запаха.

Обрывки команд долетали сквозь ветер. Китайский. Русский. Кто-то рявкнул насчёт осторожности. Ему что-то бодро ответили. Теперь заматерились.

Это не кустарная лаборатория в подвале. Промышленная логистика. Регулярные поставки, отлаженный маршрут, профессиональная охрана. Кто-то вложил в процесс серьёзные деньги. И явно не собирался их терять. Чтобы прорваться к этому пирсу, мне не хватит Дарьи и Тэкки. Тут нужна банда покрупнее. Или пара сильных магов. Хотя у врага они тоже наверняка есть.

Обратный путь оказался длинным. Мозг был плотно загружен мыслями. Новая информация вскрывалась громадными пластами и не всегда было понятно, что с ней делать. Если бы не звериная часть моего разума, я бы вовсе бросил это дело и занялся устройством собственной жизни. Но не могу. Стоило сейчас подумать, как внутри сразу же закипела злоба на самого себя. Из-за того, что допускаю такие мысли.