— Да или нет? — наседаю я.

— Ну не просто же так я с ней…

Вздыхаю. Зажмуриваюсь до белых точек. Я так устала держать всё в себе. Не могу уже просто.

— Вот и мне кажется, что я люблю Исайю. Но почему тогда скажи, я всё ещё реагирую на Рида? Почему сердце до сих пор болит, Картер. Почему? — я и сама слышу каким отчаянием сочится мой голос. — Я голову теряю, когда он рядом. И это совершенно неправильно, понимаешь?

Открываю глаза и разглядываю мрачный профиль парня, сидящего напротив. Он опять курит. Молчит. Думает о чём-то.

— Ты замуж вроде как собралась, — наконец, произносит он.

— В том-то и дело, — вздыхаю тяжко. — Знаешь, всё было просто и понятно до того момента, как Рид появился на свадьбе Кэмерона и Меган. С того дня мой хрупкий карточный домик посыпался… Я уже забыла, когда спала спокойно.

Он как-то невесело усмехается. Зажимает губами сигарету, поднимает руку, укладывая её под голову, и смотрит в ночное, полное горящих звёзд небо.

— Ну я точно не тот, кто может дать тебе совет, — отвечает спустя минуту.

— Я запуталась, Картер. Он опять перевернул мою жизнь с ног на голову!

— И чего хочет? — поворачивается ко мне.

— Ну это ведь ты его лучший друг! Скажи мне…

— Я без понятия, Смит.

— Ясно… Знаешь, просто не пойму, все эти четыре года он не вспоминал обо мне, а тут вдруг заявил, что я нужна ему. А у меня на пальце кольцо и свадьба на носу! — возмущаюсь, не пытаясь ничего скрыть от него.

Лерой — могила в этом плане. Я знаю, что этот наш разговор навсегда останется между нами. Просто потому что это Картер.

— Ну здесь одно из двух: либо ты выходишь замуж за Ричи, либо нет…

— Почему я должна рисковать своим счастьем ради чего-то эфемерного? — рассуждаю вслух. — Не лучше ли не ввязываться в это снова?

— Да кто знает, Смит, как лучше…

— И что мне делать? — вымученно прошу совета, пытая его внимательным взглядом.

— Определится, Дженнифер. С тем человеком, которого вычеркнешь из своей жизни. Иначе ничем хорошим это не кончится. Пример у тебя перед глазами, — намекает на себя он.

И снова между нами повисает тишина.

— Ты… говорил с Роуз после той вашей последней встречи? Звонил? — осторожно захожу на запретную территорию я.

Отрицательно качает головой.

— Почему?

— Вообще ни к чему это, Смит, — отвечает холодно и встаёт, давая понять, что наша задушевная беседа окончена. — Пошли спать, третий час уже.

Плетусь за ним следом. Показывает мне комнату для гостей и уходит.

Я иду в душ, а после забираюсь в холодную постель. В темноте сверлю взглядом высокий потолок. Уснуть не получается. Этот невероятный день крутится в голове цветными пазлами. Приют. Дом престарелых. Поездка в Лос-Анджелес. Юнивёрсал Студио. Клуб. Эта его песня и зажигательные танцы… Улыбка. Прищур. Смех. Пальцы на моих губах.

Переворачиваюсь на бок и обессиленно смыкаю веки. Мучить себя уже нет сил. Я всё ещё жду его возращения, прислушиваясь к каждому шороху, но в какой-то момент невольно проваливаюсь в беспокойный сон. Ворочаюсь. То просыпаюсь, то засыпаю вновь.

— Смит…

Прикосновение к щеке. Лёгкое, почти невесомое.

— Слышишь?

— Проваливай, Брукс, из моего сна, — ворчу, отворачиваясь.

Тихий, хриплый смех в районе шеи.

— Не сегодня…

Этот голос заставляет покрываться мурашками всё тело.

Он мне снится уже. Дожилась. Совсем крыша поехала. Но как же хорошо…

Рвано и шумно выдыхаю, когда чувствую настойчивые поцелуи на своей шее.

— Да, малыш, я знаю, тебе нравится…

— Убирайся прочь из моей головы, — повторяю тихо и выгибаюсь навстречу, противореча себе.

— Хочу тебя, чёртова сука, — горячий волнующий шёпот у самого уха.

— Мм?

Дыхание на коже кажется таким реалистичным… Распахиваю глаза и вглядываюсь в темноту. Сердце заходится в адовом ритме. Соображаю спросонья плохо, но совершенно точно понимаю: я действительно не одна.

— Ну привет, спящая красавица…

В шоке дёргаюсь, но его руки только сильнее стискивают меня в объятиях.

— Нет, Смит, — зарывается носом в волосы и прижимает к себе. — Мой грёбаный день желаний ещё не закончился, так что — лежать…

Отвешиваю подзатыльник хохочущему Лерою и показываю Смит жест у горла, означающий, что ей кранты, как только я доберусь до неё.

Миссис мать её Санчес уверенной походкой от бедра идёт к выходу. Не теряю её из вида только лишь благодаря красному платью. Оно нервирует, бесит, но я иду следом.

Заявила, что мы едем к ней. Ага, как же… лично у меня другие планы на эту ночь, о которых я непременно ей сейчас сообщу. Дорого обойдётся мне моя свобода, но Смит возместит убыток сполна. Уж в этом я не сомневаюсь. Первым делом она встанет на колени. Прощения просить будет долго и старательно.

Картинка в мозгу такая яркая, что кровь вскипает моментально. Но прежде чем воплотить в реальность свои желания, надо отвязаться от выкупившей меня Lady in red.

— Эй, прекрасная миссис Санчес, притормозите, — останавливаюсь на улице, достаю сигареты и зажигалку.

— Зови меня Тильда, — поворачивается она.

Вскидываю бровь. В голове дурман, но я не настолько отчаянный. Женщины постарше меня ну совсем не привлекают. Единственный подобный опыт случился очень давно, ещё когда я был совсем зелёный, но даже там разница в возрасте вряд ли превышала пятнадцать лет. А тут… Сколько ей? Под полтинник? Больше?

Стреляет у меня сигарету. Подкуриваю. Дама виртуозно выпускает дым и, не стесняясь, меня разглядывает.

Встрял на хрен. Убью тебя, кучерявая зараза! Таскала меня как шлюшку по клубу туда-сюда, чтобы я отсвечивал грёбаной наклейкой. Накажу ведь маленькую сучку за такие проделки…

— Брутальный милаш, твои эротические танцы — это нечто. А голос — чистый секс. Прямо Тимберлейк доморощенный! — томно вздыхает эта женщина.

Чувствую, сейчас вИски из меня попросится обратно.

— А хочешь, сделаю из тебя звезду? — предлагает, задумчиво потирая указательным пальцем тюнингованые губы. — Срубим на тебе баблишка. А что? Все задатки имеются.

Чё несёт, а… У меня итак в скворечнике сейчас фейерверк. Потому и соображаю совсем туго.

— В общем, — тру переносицу. Затягиваюсь покрепче. Выдыхаю. — Поиграли и хватит.

Склоняет голову влево. Смотрит как удав на кролика.

— Я верну потраченные бабки, на том и порешим.

— Нет, нет, красавчик, — ухмыляется старая стерва. — Так не пойдёт.

— В смысле? — переспрашиваю, может, не понял чего…

— Ты поедешь со мной, мальчик, — звучит безапелляционно.

Хохочу и давлюсь дымом, прокашливаясь.

Мальчик. МАЛЬЧИК!

— Боюсь, что нет, Тильда…

— Как там вы, молодёжь, говорите: «Даёшь заднюю?» — прищуривается она, явно выражая недовольство.

А миссис Санчес — тётенька не промах!

— Пожалуй, да. Не уверен в своих силах, — не пытаюсь скрыть сарказм в голосе.

— Оооо, у тебя всё получится, не переживай, — невозмутимо изрекает, кивая, будто соглашается сама с собой. — Я вот думаю, может и друга твоего альфа-самца прихватить тебе в помощь…

Чуть сигарету не выронил, клянусь. Ни хера себе запросы у старой перечницы!

— Что ты, плэйбой, запаниковал? — хихикает совсем как девчонка, да ещё и подмигивает.

Вальтанутая, похоже, совсем…

— Слушайте, Тильда, — не могу сдержать нервный смешок. — Вы конечно — огонь, но давайте серьёзно. Я вам не мальчик-потаскун.

— Ну я рада. Редкость для здешних мест, — выкидывая окурок в урну, произносит она. — Мне не нужен потаскун. Мне нужен подельник.

А вот теперь вообще ничего не понятно.

— Одевайся, горячий калифорнийский парень. Дело есть.

Дамочка улепётывает в сторону парковки. Закатываю глаза, щёлкаю языком и надеваю футболку. Иду за ней. Присвистываю, когда вижу как на её брелок реагирует внушительный чёрный седан.