— Прости меня, — шепчет Видящий, — прости…

Человек поднимается. Надевает бионические очки. Видящий долго и пристально глядит на Ингу, будто хочет отпечатать её образ у себя в памяти. Затем вызывает консоль управления модификацией тела девушки. Перед Видящим, прямо в воздухе, появляется диалоговое окно.

Добро пожаловать в программу Е.В.А._2.0! Что вы хотите сделать?

Я хочу задействовать ксеноботов-апгрейдеров.

Причина?

Нужно модифицировать внешность под образ номер 8.

Объект?

Инга.

Пароль доступа в ячейку?

888Z20X7C23Т31

Принято. Глубина модификации?

Максимальный уровень по заданному образцу. Точность — не менее 95 %.

Хорошо. Процедура под образ номер 8, весьма болезненна. Ввести ей обезболивающее перед модификацией?

Видящий смотрит на Ингу, отвечает:

Нет, не нужно, она на паузе и почти не почувствует боли.

Принято! На модификацию её внешности и тела уйдёт пять минут. Хотите сделать, что-то ещё?

Нет. Покажи мне финальную версию.

Перед Видящим появляется лицо девушки. Человек вздрагивает, судорожно сглатывает слюну, затем говорит:

Запускай модификацию!

Выполняю. Таймер запущен.

В воздухе появляется линия-индикатор с цифрами загрузки уровня модификации. Они быстро меняются.

5… 10… 15…

Видящий закрывает панель управления. Глядит на Ингу. Девушка поднимается. Делает два шага вперёд и застывает посередине комнаты. Её глаза широко раскрыты. В них искрятся синие огоньки активированных АРовских линз.

По коже Инги внезапно проносится волна, будто что-то рвётся изнутри-наружу. Мертвенно-бледное лицо девушки искажает немой вопль. Она разевает рот. У неё закатываются глаза.

35… 40… 45…

Грудь Инги уменьшается в размере. Девушка становится на несколько сантиметров ниже ростом, а на щеке появляется безобразный шрам.

70… 75… 80…

Мужчина отворачивается, не в силах смотреть, как ксеноботы-апгрейдеры перекраивают Ингу, возвращая ей образ номер восемь, который, Видящий поклялся больше никогда в неё не загружать…

З.О.Н.А._№ 15. Час спустя, как Глеба закинули в пикап.

Я чувствую, как джип трясёт на неровностях дороги. Я уже порядком замёрз, ног почти не чувствую и, вообще, не могу пошевелиться, будто меня заблокировали на мышечном уровне.

«Далеко везут, — думаю я, — а время идёт. Каждый пройденный километр приближает смерть моей семьи».

Мысленно обращаюсь к Видящему. Ответа нет. Или он меня не слышит, или Нестор поставил глушилку. От беспомощности, мне хочется выть.

«Идиот! Мудак! — ору я сам на себя. — Тебя развели, как пацана, а ты и купился!».

Пытаюсь успокоиться. Дышу глубоко, с паузой. Это помогает. Рассуждаю дальше.

«Если меня не убили сразу, значит, Нестор, что-то задумал. Казнить меня в назидание другим? Пустить на органы? Сделать биомеха? Можно с ходу придумать с десяток вариантов. Но мне не даёт покоя одна фраза, произнесённая Нестором: «Я — твой шанс». Чтобы это значило?».

Пока я об этом думаю, пикап снижает скорость. Поворот. Ещё поворот. Едем по прямой. Пикап рычит движком и останавливается. Мотор не глушат. Слышу лязг металла и грохот мощного привода. Похоже на откатные ворота, только промышленные.

До слуха доносятся голоса, но не могу разобрать, что говорят. Видимо, с кем-то переговариваются из головной машины. Двигатель снова надсадно ревёт. Пикап увеличивает скорость. Сквозь щель в пластиковом мешке я чувствую новые запахи.

Принюхиваюсь. Обоняние меня не обмануло, пахнет городом, но каким-то другим, странным, непривычным, враждебным. Вдалеке звучат басы рок-музыки.

Прислушиваюсь. Играет, что-то знакомое. Блять! Да это же группа «Rammstein»! Я, ни с чем не перепутаю мой любимый немецкий индастриал-металл. Бахает песня «Feuer Frei» — «Открыть огонь».

Я сразу вспоминаю видеоклип «Rammstein», где группа выступала на сцене в старой готической церкви, с толпой народа и пиротехническими эффектами, вперемешку с кадрами из фильма «Три икса».

«Что же, — думаю я, — песня, как раз в тему моего положения».

На ум приходят слова и перевод «Feuer Frei»:

Getadelt wird wer Schmerzen kennt

Vom Feuer das die Haut verbrennt

Ich werf ein Licht

In mein Gesicht

Ein heisser Schrei

Feuer frei!

Bang… Bang…

Лишь тот кому знакома боль!

Боль, что несёт в себе огонь!

Готов пройти ту часть пути,

Ступив за край,

Поджигай!

Бэнг! Бэнг!

Опасен тот, кто видел боль!

Ту, что несёт в себе огонь!

Ступив за край

Поджигай!

Бэнг! Бэнг!

«У них тут что, дискотека в стиле двухтысячных? — от этой мысли меня пробивает на смех. — А может быть у меня уже истерика? Разум пытается не свихнуться от того ужаса, что я пережил, и строит защитную стену?».

К звукам песни добавляются крики подвыпивших людей. Я слышу мат, бессвязные вопли, женские визги и рокот мотоциклетных движков.

«Неплохо они тут устроились. Ночная жизнь бьёт ключом».

Судя по нарастающему и отдаляющемуся грохоту, мы проносимся мимо «дискотеки». Музыка остаётся позади. Через пару минут пикап и остальные машины останавливаются. Хлопают двери. Раздаётся приказ Нестора:

— Разгружаемся! Живо! Этих в морозильник! Этого в лабу к Реаниматору!

— А этого куда? — видимо, говорят обо мне.

— В подвал!

Судя по лязгу металла, кто-то откинул борт пикапа. Кузов качается. Рядом со мной раздаётся топот ног. Потрошители поднимают Зверя и, куда-то его несут. Затем наступает мой черед.

— Давай, держи его за ноги!

— Тяни блять я сказал!

Судя по интонациям, в пикапе двое — один постарше, другой — помоложе. Меня тупо хватают. Выволакивают в мешке из пикапа. Бросают на землю, точнее, на что-то твёрдое и холодное.

Я от души прикладываюсь затылком об лёд. Меня снова поднимают и тащат по улице. Затем перекидывают через порог, а после я пересчитываю спиной ступени, ведущие вниз.

— Да скинь ты это дерьмо! Чего надрываться! Не подохнет! А если окочурится, то туда ему и дорога! — говорит старшой.

— Ага, а Нестор, что приказал? Если он себе что-нибудь сломает, с нас же шкуру живьём спустят! — возражает молодой.

— А ты не ссы! Как поломается, так и соберут!

Бандиты останавливаются. Переводят дух.

— Мудак! Пока его чинить будут, ты вместо него на Арене побежишь, да?

— А тебе-то откуда знать?

— Слышал, когда ехал в кабине с Нестором! Он, с кем-то по спутниковому телефону переговаривался по закрытой линии. Уже ставки делают.

— Что, и загонщиков уже назначили?

— Чёрт его знает! Я не расслышал, кого выбрали.

Старший пыхтит.

— Не хотел бы я среди них оказаться! Помнишь, что осталось от Михи в прошлый раз? Из него даже сборки не сделаешь.

— Да… помню! — тянет молодой. — Нас с тобой точно не возьмут! Там желающих и так хватает! Такие бабки можно поднять на охоте!

— Мёртвым деньги ни к чему, — режет старший, — пойдём потом в столовку, жрать охота!

Пока я теряюсь в догадках, о чём это говорили бандиты, раздаётся скрип двери. Меня, со всего маха швыряют на пол. В нос ударят запах сырости и плесени. Значит, я в подвале. Что-же будет дальше?