Да? Нет?

Да.

Переход к следующей сцене?

Да.

Принято.

Ячейка открыта.

Память восстановлена.

Загрузка.

3, 2, 1…

***

2047 год. Москва-Сити_2. Две недели спустя после замены рук Глеба.

— Глеб! Мать твою! Глеб! Куда ты прёшь, мудила! Ты что там, уснул что ли?!

Пронзительный окрик, усиленный динамиком переговорного устройства шлемофона, вырывает меня из тьмы. Он словно дёргает меня за невидимую привязь, выбрасывая тело в мир живых. Открываю глаза и… отшатываюсь от края пропасти.

Оборачиваюсь. Вижу испуганное лицо Палыча — нашего прораба. Он грозит мне кулаком в «ходунках». Я стою на последнем этаже высотки, которую возводит моя бригада. На мне экзоскелет — мой «бык» с номером 1737-10К. От пояса к стальной балке тянется страховочный трос. Он меня и спас, когда я подошел к краю перекрытия.

Москва подо мной. Смотрю вниз. Судорожно сглатываю. От открывшегося вида захватывает дух. Город исчезает вдали. Бесконечные ряды зданий из стекла и бетона подпирают крышами хмурое небо.

Гиперсити словно пялится на меня — песчинку в его чреве. Не люблю его. Он перемалывает людей. Пропускает через жернова и выплёвывает пустые оболочки, высосав все силы.

Следующий!

Только единицам удаётся выжить и остаться человеком, пройдя через эту мясорубку. Остальные теряют себя, становясь новой единицей — топливом, которое сгорает в топках Москвы, подпитывая город плотью и кровью.

Я — один из них. Ещё один камешек в основании пирамиды, на вершине которой стоят избранные ЦеСором. Они со смехом смотрят, как мы карабкаемся вверх. Копим баллы социального рейтинга, как встарь копили золото.

Нам нужно больше! Ещё больше! Если нет вожделенных баллов, ты становишься отбросом — изгоем. Друзья не пожмут тебе руку. Знакомые будут шарахаться, будто низкий статус — зараза, которая передается по воздуху. Или дерьмо, в которое все так боятся вляпаться.

Я усмехаюсь. Мы сами этого хотели. Сами приняли правила этой игры, не думая, что станем добровольными рабами. Интересно, откуда у меня эти мысли? Они мои? Или кто-то нашептывает мне их на ухо? Не знаю. Рассуждаю дальше.

Ночью гиперсити преображается. Как оборотень, город сбрасывает серую оболочку и превращается в аттракцион из ярких высоток, подсвеченных огнями неоновой рекламы, и виртуальных образов — фигур и вывесок, парящих в воздухе.

По хорошо освещённым улицам проносятся автомобили. Витрины магазинов похожи на порталы в другие миры — места, где сбываются мечты и, где есть всё, только бы хватило кредитов.

Купи! Купи! Выбери меня! Самые лучшие у нас! Гарантия качества!

Нация потребителей. Мы готовы продать душу за новую шмотку или брендовый гаджет. Я уже не вспомню, когда это случилось. Наверное, я был слишком мал или всё ещё произошло до моего рождения. Пожалуй, что так…

От этих мыслей можно свихнуться. Сбой в матрице? Почему я — обычный работяга, думаю об этом?

Внешность обманчива. За кричащей картинкой скрывается оборотная сторона Москвы 2047 года — мрачная и тёмная — жизнь на нижних ярусах этого долбанного мира. Кто не вписался в систему, живут в квартирах по соцнайму, в человейниках — многоэтажках, которые везде выглядят одинаково.

Люди похожи на роботов — проснулся, позавтракал, поехал на работу, вернулся домой, лёг спать. Завтра цикл повторится. Я застрял в нём и, скажу больше, он мне нравится. Будущее предопределено или нет? Вы знаете ответ на этот вопрос?

Я мотаю головой. Хочу сбросить наваждение. Мысленно ору:

«Прочь! Прочь из моего мозга! Я не хочу слышать тебя! Кто ты? Назови себя? Как ты это делаешь?»

Тех, кто не вписался в Систему, высылают в З.О.Н._ы — подмосковные зоны особого назначения. Если попал туда, обратной дороги нет. Остаёшься там навсегда. Кто-то уходит туда добровольно. Кто-то до усрачки боится там оказаться. Говорят, там пропадают люди. Их разбирают на органы «черные трансплантологи». Закон там не действует. Системы слежения сбоят, а воздух наполнен смрадом испарений от мусорных полигонов.

«Хочешь узнать больше? Тогда убей в себе паразитов! Убей! Убей! Убей этот мир, пока он не прикончил тебя!»

Крик эхом саднит у меня в ушах и исчезает вдали. Я остервенело вгоняю дюбель в бетонное перекрытие при помощи нейлера. Работа нехитрая. За спиной баллон с газовой смесью. Нажимаю рычаг на пистолете. Газ по шлангу высокого давления поступает в инструмент, смешивается с воздухом. Источник питания даёт искру. Смесь поджигается, взрывается, поршень лупит по бойку и, из ствола вылетает стальной дюбель, а, на его место, из барабанного магазина, подаётся следующий.

Мощная вещь. Так просто нейлер не удержать. Отдача у него еще та. Поэтому я работаю в экзе, сжимая клешнями костюма свой «Вепрь». Чтобы стрелять из нейлера требуется разрешение и сертификат, что ты прошел обучение.

Нам показывали вживую, не на симуляторе, во что превращается туша свиньи, когда в неё попадает дюбель-гвоздь. Крепёж пробивает животное насквозь, ломая кости и пронзая внутренности. А если зарядить анкер, он, из-за шляпки, начинает вращаться, наматывая сталь на кишки.

Активация инструмента происходит только по сканеру отпечатка пальца. По окончании смены мы сдаём нейлер в хранилище. Когда оружие под запретом, власти ведут строгий учёт всего, что может убить. При желании, из нейлера можно палить очередями. Главное, — чтобы хватило запаса газа в баллоне и дюбелей.

Но… я отвлёкся. Смена в самом разгаре. Каждый занят своим делом. Мои кибер-руки не хуже настоящих. Судя по усилию на приводах экзы, даже сильнее. Титановые пальцы давят на спусковой рычаг нейлера.

Бах!

Шум выстрела гасит шлемофон. Я вгоняю дюбеля, как машина, не думая, не отвлекаясь. Голос в голове пропал. Наверное, он мне почудился. За последние дни я выжрал столько таблеток плюс уколы протов, чтобы подавить отторжение механизмов замков бионических рук. Поэтому, я не удивляюсь, что мне чудится всякая хрень. Ну её в манду! Работать надо! Кредит гасить. Так и живём ребята, так и живём…

***

10, 9, 8, 7…

Объект адаптирован.

Воспоминания обновлены.

Переход к следующей фазе.

Да? Нет?

Да.

Принято.

Загрузка.

Эпизод 7.

Сцена 10.

Загрузка уровня.

Имплантация образа.

Выбор модели.

Имя?

Ева_2.0

Ок.

3, 2, 1…

— Проснись! Умничка моя! Просыпайся! Вставай! — приятный мужской голос, будто раздаётся в голове девушки. — Инга, я жду! Просыпайся!

— Да блять! Пошел ты нахуй! — доносится из-под скомканного одеяла заспанный голос.

— Инга! Ну, нельзя же так! — слышится в ответ. — Вставай! Тебе пришло сообщение!

— Заебал! Я спать хочу! Потом!

— Инга!..

— А… чтоб тебя! — уголок одеяла приподнимается. Показывается изящная рука, со светящейся татуировкой ползущей змеи, которая обвила запястье. Тонкие пальцы, с длинными ногтями, покрашенные черным лаком, нащупывают бокал с янтарного цвета жидкостью, который стоит на прикроватной тумбочке. Пальцы сжимают стекло. В следующую секунду, рука ловко кидает бокал.

Он попадает в мужскую фигуру, стоящую недалеко от кровати и… пролетает сквозь неё. Слышится звон разбитого стекла.

— Инга! Ты что, офигела совсем?! Вставай давай!

— Макс, тебя заело? — одеяло отбрасывается в сторону.

В комнате с белыми стенами включается светодиодная подсветка. В неоновых лучах видно, что на кровати сидит голая лысая девушка. Блики играют на красивом лице с утончённым носом и чётко очерченными скулами. Инга смотрит на темноволосого широкоплечего мужчину, одетого в джинсы и рубашку с коротким рукавом. Глаза у неё злые, как у разъярённой кошки.

— Ну наконец-то! — мужчина подходит к кровати. — Тебя не добудишься! Проверь сообщения, а то они меня уже задолбали!

— Я же просила… — капризным голосом тянет девушка, — не дёргать меня! Говори всем, что меня нет в городе! Я уехала! Умерла!