— Хрен с ним, — махнул Рон рукой и повернулся к своему адъютанту. — Гарри, распорядись восстановить мастерскую.

Адъютант кинулся исполнять поручения, а Рон вернулся в башню.

"Орёл откуда-то знал, что меня и моего болт-карабина нет в зоне досягаемости…" — Рон почесал затылок. — "Значит, у них как минимум есть какая-то дальнобойная связь…"

На такой вызов обязательно нужно отвечать.

— Что я могу противопоставить эльдарской магии в вопросах связи? — вслух спросил себя Рон. — Радио отпадает, телеграф тоже…

Рон вспомнил обучение в Хогвартсе. Сопляки, среди которых ему приходилось обретаться в течение учебного года, любили передавать друг другу записки, но вот Гермиона…

— Протей. — нашёл нужный фрагмент памяти Рон. — Фальшивые монеты с короткими сообщениями.

Тут ему вспомнились Пожиратели Членов, которым Воландедрот, скорее всего, ныне покойный, слал простые сигналы типа "Собираемся", "Разбегаемся", "Если что, я вас не знал".

И тут Рона, что случалось часто за последние деньки, посетила идея.

Идея будет заключаться в том, что можно вытатуировать на предплечьях орков-командиров "командные окна", где они будут получать актуальные приказы и отправлять мгновенные рапорты.

Остаток дня Рон просто сидел на балконе и что-то черкал на испорченном пергаменте.

Приходили посыльные с докладами, иногда даже письменными, но в основном с устными. Устные доклады от орков могли сломать мозг простого человека, но не Рона, натренированного в окклюменции и легилименции одним из лучших специалистов Магической Британии.

Дела шли своим ходом: за сутки добыли и очистили примерно сто килограмм неплохой медной руды, около пятисот килограмм богатой железной руды, десять тонн известняка, где-то десяток килограмм оникса, потеряли пятьдесят пять шахтёров обеих рас в результате обвала, но зато в плюс сработали подземелья, откуда сегодня вышло пятьсот созревших к службе в Армии Изенгарда урук-хаев. Там своё царство. Пока что. У Рона просто ещё руки не дошли да и не хотелось лезть туда без готовых решений по базовому образованию и изменению жизненного уклада.

Универсальная татуировка, которой будут снабжены все орки-командиры, в окончательном варианте обзавелись четырьмя "окошками", отвечающими за уровень сообщения. Взвод, рота, батальон, полк.

Пока что у Рона всего лишь один неполноценный полк, но в будущем планируется расширение, поэтому на свет явилась медная рамка с зачарованным пергаментом, имеющая точно такую же пару, в которой отражается всё, что напишешь на первой и наоборот. Классические протеевы чары. Этот тип связи невозможно взломать, он передаёт письменную информацию на любую дистанцию в мгновение ока, что лучше телепатии, но хуже полковой связи Имперской гвардии.

И тут снова возник очень важный момент. Писать на этих табличках можно всё, что угодно, но это и увидеть сможет каждый. Сама судьба толкает Рона к тому, чтобы начать учить тёмное наречье и вводить его как основной язык Изенгарда.

— Гарри! — заорал Рон. — Зайди в мастерскую!

Спустя где-то сорок секунд в помещение ворвался орк-адъютант.

— Снимай наручи и клади руку на верстак! — повелел ему Рон.

Орк не задумываясь выполнил приказанное. Рон взял со стола механическую машинку с иглой и дозатором чернил, на что Гарри посмотрел со скрываемым испугом.

Десять минут работы — новая татуировка готова. Осталось нанести на неё специальные чары и увязать с управляющим артефактом.

Артефактом послужила простая бронзовая табличка. Рон взял в руку стилус и вывел в "полковом окне" таблички цифру "I".

В "полковом окне" на руке Гарри проступила отчетливая цифра.

— Работает. — кивнул Рон удовлетворённо. — Дай руку.

Он схватил руку орка за кисть и попробовал что-то нарисовать в "полковом окне". Ноль эффекта, как Рон и задумывал. Значит, всё получилось образцово и показательно.

— Чито это, камондир? — от волнения Гарри начал коверкать слова.

— Это будущее, Гарри. — ответил Рон, отечески похлопав орка по плечу. — А теперь иди и зови сюда всех назгул. Пора подтянуть один очень важный язык.

//Истфолд. Три недели спустя//

Сорок седьмой поправил скосившуюся сбрую варга и похлопал его по загривку.

Их сегодняшняя задача: контроль берегов реки Изен, чтобы "ни одна сука не посмела прийти к стенам Изенгарда водой". Прямо так и написано было в Печати.

Печать — колдовство Командира, с помощью которого такие как Сорок седьмой могут давать команды таким как Двести пятидесятый. Но "окно Командира" редко пополняется новыми приказами.

На памяти Сорок седьмого это был первый случай, чтобы его лично инструктировали перед выходом в патруль. Стало быть, Командир что-то подозревает и ждёт гостей.

— Хватит разлёживаться, дармоеды! — отвлёкся от мысли Сорок седьмой и пнул успевшего заснуть Двести пятидесятого. — А ну встало, ска, мутантище!

Последнее словечко — новинка, которая разошлась среди орков как огонь среди сухой травы. Командир когда-то сказал, кто-то подхватил, потом это благозвучное слово было принято за тёмное наречье, а его ведь надо учить неустанно, поэтому младшие вожди решили, что надо обязательно пользоваться новыми словечками, тем более от Самого.

— Встаю, старший, встаю… — лежебока поднялся на ноги и начал взглядом искать своего варга.

— Прасрал варга, да? — с изрядной порцией сарказма поинтересовался Тысяча шестьсот девяносто девятый. — А я знаю, где он!

— Говори, Цифра! — прорычал Двести пятидесятый.

Длинные цифры произносить неудобно, хотя Командир и заставляет, поэтому молодняк и самые слабые из старожилов обзаводятся подобными прозвищами.

— Цифра, иди сюды! — позвал молодого Семидесятый, командир отделения. — Вот твой варг, дрыхнет.

— Тихо! — прикрикнул Сорок седьмой. — Слышите? Чуете?

— Псиной несёт, дык это от… — Семидесятый внюхался. — Не, это не наши!

— Взвод! — Сорок седьмой набрал воздуха в лёгких. — Собирать лагерь, строитса! Проныры, ка мне!

К Сорок седьмому подъехало пять наездников на варгах. Командовал ими, пусть и неофициально, самый старый орк из когда-либо виденных Сорок седьмым. Волосы белые, глаза блеклые, а кожа не нормального серого, а какого-то болезненно-жёлтого цвета.

— Приказывай, старший. — произнёс старик, который получил номер Пять тысяч пятьсот восемьдесят.

Его все звали Стариком или Цэ, но никогда цифрой. Слишком опасный тип, чтобы как-то над ним издеваться.

— Проверить, откуда запах, кто тут сабак водит! — Сорок седьмой принюхался и устремил свой взор на юг. — Оттуда! Разведывать, сколька врагов, сколько на конях, сколько пешком. Пиши в Печать!

— Не люблю я эту… — запротестовал Старик.

— Без этого сейчас никуда. — покачал головой Сорок седьмой. — Отвечаешь головой за доклад.

— Понял, старший. — кивнул разведчик и резко развернул варга, направив его на юг.

Потянулись минуты, в течение которых две сотни наездников без трёх всадников, ждали возвращения разведки.

Разведка вернулась, но не в полном составе. Варг притащил истыканное стрелами тело Старика, двоих тяжело раненных и одного чудом уцелевшего.

— Докладывай довай! — поторопил его Сорок седьмой.

— Армия. — выдохнул разведчик. — Десятки тысяч.

— Сколько их? — Рон напряжённо шарил по округе взором палантира, но область, где находились войска сил Света™, была покрыта белоснежным туманом.

Разведчики же докладывают, что тумана никакого нет и они видят "тысячи тысяч" людей с гномами и эльфами.

— Тысячи их, командир! — заверил Рона Гарри. — Тысячи!

— Осадное снаряжение? — уточнил Рон, не отвлекаясь от наблюдения за округой.

— Да, обоз большой! — вставил слово Сорок седьмой. — Дерева очень и очень много у них!