...гарантий нет, но только не спугни
тревогу подсознательного эго
и мысли постарайся не винить
в исходе неудачного побега...
...прозрачный Сирин, яркий Алконост
поют на голоса о неизбежном...
...жемчужным дымом тонких папирос
горчит неузнаваемая нежность,
желания уже обручены
с тотальным невезением и болью...
...из лунной по-ту-сторону страны,
с высоких белоснежных колоколен
спускается к земле неясный звон,
как отзвук сбоя преданной системы...
...раздумья, имя коим – легион,
бредут по краю лунной ойкумены
полями из надколотых зеркал,
солёными белесыми песками...
...и, зачарован взглядом маяка,
ты выпустишь из рук тяжёлый камень...
________________________
Си'рин — в древнерусском искусстве и легендах райская птица с головой девы. Часто изображается вместе с другой райской птицей Алконостом. Сирин поет песни радости, тогда как Алконост — песни печали.
позднее
Татьяна Пешкова
...определи моё сознанье, Бытиё... я так устала от метаний... ё-моё... я так устала быть подопытным зверьком... а время – тёмным, не-прозрачным пузырьком... и где он птичий интерес, без коготка... и лишь стихи – хоть на развес, хоть – с молотка...
.....................
...мои стихи – хоть на развес, хоть с молотка...
не контролируя процесс, строчит рука,
слов муравьиный бег так скор, так суетлив...
на тихий галечный простор спешит прилив –
без разрешения и спроса, как на спор...
...дымит, забыта, папироса... не в укор
тебе и мыслям о тебе, любимый мой....
скажи мне правду, не робей, и мне самой
так будет легче – без тебя и без себя...
уйду к горластым голубям, судьбу дробя
на утро, небо и пшено... и улечу...
тогда и будет всё равно.
...мне по плечу
держать обещанный тебе нейтралитет...
коплю, как жадный скарабей, и "да" и "нет",
копилка доверху полна ненужных дней...
...я засиделась допоздна, не спится мне
от темноты и тесноты, и так плохи
все в приручённых запятых мои стихи...
но что же делать – не до сна.
а бытиё
опять твердит: иди ты на... ну ё-моё.
неспешное
Руками, по старинке, не спеша,
стираю я любимому рубаху.
Ни долг, ни стыд не могут помешать
родной – не мне принадлежащий – запах
вдыхать и, умирая от любви,
ласкать его – моей – рубашки плечи...
...Вот жизнь моя... твоя? Тогда лови!
Ведь одарить тебя мне больше нечем.
Бери, что есть. Немного? Может быть.
Глаза и руки. Сердце в грубых латках...
О неизбежном будущем забыв,
стираю я любимому рубаху.
Сучье
"кобелиное" – Вал Буров
* * *
...смущённо тебе улыбаюсь в ответ, взбивая хвостом сладкосливочный воздух... а лес за окном обещает свободу, и подлый кошачий куражится след... пробежкой по хрупким крылатым листам отмечу на редкость осеннее утро... ах, что за кобель тот эрдель златокудрый, что возле ограды мне письма писал о кости, зарытой у старого пня, о рыжем коте, обнаглевшем и толстом, о том, что бульдог – чемпион-переросток – вчера слишком нагло глядел на меня...
...хозяин, не будь так безжалостно строг... ведь в парке тебе повезёт непременно, и вместе со снегом придут перемены, и горе потянется наискосок – от жёлтой сосны до зелёных качелей – и в небе исчезнет под звуки метели... и только прощально заноет висок...
...хозяин, пойдём, отстегни поводок – я повод не дам пожалеть, обещаю. ну что же нам делать с твоею печалью? сезон не-охоты... и в горле комок, и хвост не виляет, и не до котов, и хочется выть, сотрясая основы... ты знаешь, я даже, пожалуй, готова забыть, как продал ты подросших щенков...
охотничье
И самое бесценное из чучел —
Страничек сто кровавой требухи
На самой видной полочке в прихожей
Под переплетом из драконьей кожи
Ночных часов, убитых на стихи.
"Таксидермист" – Игорь Царев
====================
Ночных часов, убитых на стихи,
не перечесть, не вспомнить, не измерить...
В лесу из слов пружинящие мхи
из буквенных немнущихся материй
мне не дадут спугнуть драконий рой,
сверкающий под синим лунным светом...
Моих стихов стеснительный герой
чуть обозначен смутным силуэтом
вон там, в тени от рифм и бед, и мук,
бессонницей моей так озабочен...
Неизлечимый яростный недуг –
нанизывать-плести капканы строчек,
тащить добычу к яркому костру,
разглядывать, вертеть, считая перья.
И понимать, что "вся я не умру" –
на полочке в прихожей, без истерик...
раскачанное
...если камешек в клюве, то – время пошло
по болотам и пашням к початой свободе...
"Раскачай..." – Татьяна Пешкова
---------------------------
...мы свободу открыли, как тёмный кагор,
пригубили слегка,
обкатали оттенки:
передоз, перепой, перекур-перебор.
...на коленях у старой облупленной стенки
я стою, не прощаясь,
не смея прощать –
не потратив ни слова, ни взгляда, ни вдоха...
белый свет на кровавом подбое плаща
мне отчётливо скажет:
– ну что ты, дурёха?
не реви.
не тоскуй.
позабудь.
не дури.
и не помни, не думай, не слушай, не чувствуй...
посмотри – птица феникс за домом горит –
так бескрыло, бессмысленно, глупо, безвкусно.
безнадёжно надёжный и преданный страх –
несменяемый страж несмываемой боли –
так ли нужен тебе?
на останках костра
не колеблясь, сожги утверждённые роли.
разве можно так верить любимым рукам?
разве можно так слепнуть от запаха кожи?
я отвечу:
– не знаю...
не знаю пока.
но, наверное, – да.
да, наверное, можно.
растерянное
Бого-творю... Творю из ничего
себе кумира, идола, икону.
Растерянное бабье естество,
поправив потускневшую корону,
неловко суетится у стола,
Ему куски послаще выбирая...
Тупая патефонная игла
мелодию, скрипя, подтащит к краю,
зацепит за оббитый ободок
и – раз! – швырнёт с заезженной пластинки
в сплетение молчащих проводов,
в скучающие тусклые пылинки...
