о персях и чреслах **
Трепещут перси на ветру
осенней сморщенной листвою...
Не покидай – я в гроб умру
челом от горя громко воя...
Елена Лерак Маркелова
----------
Упали перси – перевес...
(Бретелька лопнула, вторая...)
Открыт портал в ворота Рая
И жезл нефритовый воскрес!
Лилия Слатвицкая
----------
На вершок нет томления в чреслах,
Казанов нету, ёрш твою меть!
Тереблю руцей срамное место,
Хучь граммульку ланитой краснеть...
Раззевалась устами от лени,
Не молодка – понятно ежу...
А шоп перси не били в колени,
Их вкруг выи узлом завяжу...
Ирина Савинова
-----------
Жестока грустность непогод,
стонает ветер по полесьям...
Окоп беды, блиндаж невзгод –
тобой нетроганные чресла...
Когда-то пышны и туги,
поникли вниз и сбоку перси,
а две прекрасные ноги
уж не напомнят кожей персик.
Морщиной тронуто чело,
от горя локти в скорбных складках...
Либидо тихо отцвело,
покинув лоно мне украдкой.
Томлений пыл томит меня,
не спя под душным одеялом.
Судьбу постылую кляня,
я об возлюбленном мечтала...
Бледнеют впуклости ланит,
трепещет глаз, в ночи невесел...
Меня гнобит недоебит в связи с нетроганностью чресел.
полуденное
...Свернуть с накатанной – в спасительную тишь
на время жизни (значит, ненадолго)...
"параллель" – Констатация
====================
...в спасительную временную тишь
(ведь временны и сроки, и дороги...)
свернут со мной разлуки-недотроги,
усталые растрёпанные боги,
никчёмные пустые диалоги
и выжженная выбеленность крыш...
...на время жизни (значит, навсегда)
уткнутся в тень накатанные рельсы –
героями не мной спасённой пьесы,
и солнце разольётся в занавесках,
как сливками запутанный эспрессо,
как нежность, не заставшая стыда...
...оставленные мыслями круги
свернутся, как пружины, в параллели,
и те, что разлюбить не захотели,
останутся в спасительной постели –
на вечный шаг до выверенной цели,
оставив неизбежность для других...
бродяжье
...но мы – увы – привязаны к мечте,
как смертники к старинной тёмной мачте...
"Мечта о..." – Татьяна Пешкова
***********************
...как жаль, что не привязаны к мечте
ни ты, ни я – бездомные бродяги,
скитальцы, пилигримы, бедолаги,
когда-то в суетливой пустоте
так глупо пожалевшие не тех...
...так глупо пожелавшие не то,
что надо было... так ли было надо?
теперь чужие плачут с нами рядом,
как плачет эхо в гулком шапито, –
поспешной неразумности итог...
...разумна непоспешность, но скупа,
как чахнущий над златом старый скряга...
...мы – странники, бездомные бродяги,
влюблённые друг в друга невпопад...
короткое ("не вдохну и не вздохну"...)
У тебя и сын и сад.
Ты, обняв меня за шею,
поглядишь на циферблат –
даже пикнуть не посмею.
Андрей Вознесенский. "Не отрекусь"
------------------------------
...не вдохну и не вздохну,
и заплакать не сумею...
лишь на несколько минут
обниму тебя за шею,
надышусь, пока ты здесь,
на виду у циферблата...
в непостроенном гнезде –
неотменная расплата...
...рук твоих короткий плен –
как ярмо, тяжёл и сладок...
в расписании измен –
одиночества припадок...
...стынет смятая постель
неожившей галатеи...
на нетронутом листе
написать "уйди" не смею...
...боль стекает по виску,
за стеклом – дожди и крыши...
...от тебя не отрекусь,
мой единственный любивший...
глупое
О чём мечтала глупая богиня, когда лепила свой огромный мир?
...под утро лёг на землю первый иней, она ознобно разожгла камин.
"Богиня" – Светлана Львова Запон
= = = = = = = = = = = = =
...мечтательная глупая богиня –
усталая, замёрзшая – уснёт,
в неровном сне любимого обнимет,
согреется, забудет о гордыне,
нащупает во тьме знакомый брод,
припомнит жар и смех, и боль, и запах,
и руки... задохнётся, застонав...
и сердце в неприжившихся заплатах
запутается в выдуманных датах
и в бывших незабытых именах...
...недолгий сон – бальзам и панацея
от горьких ран и колких скользких льдин.
...богиня просыпается, старея.
трещит огонь, стремясь сгореть скорее...
дымит непрочно сложенный камин.
преданное
"...Я стала ведьмой от горя и бедствий, поразивших меня. Мне пора. Прощай..."
"Мастер и Маргарита" М.А. Булгаков
=================
По осени считаю не цыплят, а страхи, расхождения и сдвиги, что кружатся, жалеют и горят, как мятые страницы старой книги – заброшенной, расклеенной, седой, знакомой с дном горячей сковородки...
Стоит стакан (наверное, с водой, а было бы неплохо, если б с водкой) на тёмном подстаканнике окна, забиты до упора шпингалеты... Доказана и признана вина за грешное горячечное лето – кому тут врать? Третейскому суду – из сплетников, свидетелей и Бога?
Губами по руке твоей веду знакомую короткую дорогу, прощения прошу за всё подряд – за тёплое податливое тело, за мысли, что терзают и кровят, за искренность, которой не хотела, за выигрыш при ставке на zero, за многие ненужные вопросы...
Мой преданный (...кому и кем?..) герой, любимый так мучительно и остро, прости, прости – не знала, что творю, запуталась, запутала, плутая. Царапаюсь в бездомную зарю, уставшая – не ведьма, не святая, ломаю мир на скошенной оси, скулю, как сука в вымерзшем подвале.
Прошу – уйди, оставь меня, спаси, во многом счастьи – многия печали. Прошу тебя – сейчас – нажми "delete". Нажми легко, без пафоса и фальши. Надорванная осень поболит и потечёт без нас всё дальше, дальше...
