с бликующих нестойких колоколен спускается осколок солнца блудный, чтоб рассмотреть поближе и вплотную нервущееся рваное "не знаю"... а зайчики неловкие тоскуют по где-то непотерянному раю, по глупо неупущенному телу, по слепо неопознанному счастью...

нашёптанное утром para bellum становится неотделимой частью проекта под названием "так тихо"...

и ярко загорается над входом зелёно-красным вышитое "выход"... и стёртые из завтра мимоходом – дыхание в расстеленной постели и гуща в чёрно сваренном фарфоре – погасят свечи, что вчера сгорели... в потёртом озадаченном узоре закрутятся прокрусты и пройдохи, проныры, проститутки и профаны...

и, сбитая на лицемерном вдохе, я в рай войду с любившими на равных...

    Отклик на стихотворение Ольги Николаевны Аникиной

    "стихотворение из цикла"

Болью – чёрным по чёрному –

подпиши приговор.

На беду обречённости –

перекур-перекор.

Задыхаясь от ярости,

припадаю к земле...

Отплывающий парусник

на солёном стекле –

полотно кровью крашено

на ветру поутру...

Не случится по-вашему –

я вчера не умру.

В полумраке колодезном

тонет горсть серебра.

Кровью крашены простыни –

мне, наверно, пора

прочь из запертой камеры,

прочь от истин чужих...

Мы на выдохе замерли

в срикошетившей лжи.

Ты мне белым по белому

индульгенцию дай:

я, наверное, смелая.

Мне, наверное, в рай.

Мне снился стол под жёлтым абажуром,

Пирог и чай, и смех, и болтовня...

И скатерть старая обвязана ажуром...

Ты почему не слушаешь меня?

Мне снился дом, покрытый черепицей,

Ковер, камин и отблески огня...

И в клетке сонно вздрагивала птица...

Ты почему не слушаешь меня?

Мне снился сад, запущенный и чудный,

И стопка книг лежит на срезе пня.

Я прячусь там от суматохи будней...

А ты опять не слушаешь меня...

Мечты ждут ночи, чтобы воплотиться

В цветные сны, как в продолженье дня.

Надеюсь, мне когда-нибудь приснится,

Как ты сидишь и слушаешь меня...

Мне бы так, чтобы «…без вести…»

Вместо казённой записки –

«…исполняя свой долг…»

Или проще – «…по старости лет…»

Чтобы Ангел мой взял

И подправил чуть-чуть свои списки –

По-английски меня переправив

Со света на свет…

           "Без... вести..." – Файфер

...............................................

не, ну нафиг... ну что это – "без вести"? просто нечестно,

не хочу по-английски... по-ангельски тоже не то.

я хочу, чтоб вокруг заходилось в рыданьях семейство,

чтобы головы в пепле, и сопли и вопли винтом,

чтобы всё, как положено: дети, любовники, внуки

у оградки б кричали "зачем ты покинула нас?",

чтоб любимый хомяк, не снеся катаклизмов разлуки,

отравился в духовке, включивши шопена и газ,

чтобы даже соседи, забыв про былое и думы,

дружно выпили водки, забавы ристалищ прервав,

чтобы чёрного хлеба кусок положили на рюмку,

чтобы хлюпая носом и не выбирая слова,

все вокруг согласились бы, что я ушла слишком рано,

что могла бы пожить, пописать, поблудить, погулять,

чтобы пьяной подруги глубокое меццо-сопрано

до утра выводило частушки про "@б твою мать",

чтоб поминки такие, что свадьбам иным и не снилось,

чтобы мой некролог разместил бы в себе интернет...

...нет, нам без вести, вадька, нельзя.

лишь бы водки хватило

нам с тобой по казённой дороге со света на свет.

Для кого себя лелеем,

Нежим тело у реки?

Махи, Флоры, Лорелеи…

Налетайте, мужики!

Нет желающих. Куда там.

Вымер ёбарь, как бизон.

Вот вам, бабы, мирный атом

И избыточный озон.

        "Доля бабская" – Татьяна Скокова

________________

Что нам, бабам, мирный атом?

Что нам, мягоньким, озон?

Бабы атом кроют матом,

как бизониху бизон...

Нам бы, бабам, взять бы Леля –

сука, ласковый, поди...

Пусть нас холит и лелеет,

крутит на ночь бигуди...

Или, скажем, взять ГамлЕта...

"Быть-не быть" – достал уже.

Пусть готовит нам котлеты

де-воляй и бланманже...

Или Муромец Илюша –

сиднем тридцать лет сидит...

Взял бы он отвёртку лучше,

починил бы DVD...

Так ведь нет – футбол и пиво,

брюшко, мятые штаны...

Некрасивы, неигривы,

неебучи, неумны.

Где найти мужчинов разных

для Гертруд, Лолит и Мах?

Не лелеют нас, заразы,

обленились, сцуки нах...

А река течёт, сверкая.

Девки ходят на межу...

Ёбарь, где ты? Глянь, какая

нелелеяна сижу...

"Не упускайте случая делать добро – если это не грозит вам большим ущербом. Не упускайте случая выпить – ни при каких обстоятельствах."

      Марк Твен

"Ни при каких обстоятельствах. Вы меня поняли?"

     Эрнест Хемингуэй

"Жбан рисового вина и вечность – много ли надо странствующему поэту?"

     Михаил Успенский

__________________________

...да надо-то немного... жбан – не жбан, но меньше пары порций смысла нету... по-трезвому выдавливать раба непросто и оседлому поэту, а я как раз бродячий стихоплёт, вернее, стихоплётка-пилигримка... космополитно жизнь моя течёт в ржаной, звенящей солнцем зыбкой дымке... мой верный друг, шотландец и бунтарь, зимой и летом карь, как шерсть у колли... ледышку – бульк! – и выдох: от винта... – под звон высокогорных колоколен... мы неразлучны с ним, как Чук и Гек, как Вайнеры, Стругацкие и Гриммы, мы с ним апологеты томных нег, ну, в смысле часто негами томимы... вот так глотнёшь – и нега потекла в грудях, ещё живых, но чуть опавших, скликая близлежащие тела для груминга и петтинга, и дальше... вискарь незаменим – творец добра в моём отдельно взятом организме, спасает, придавая ритм и драйв, и чёткий ход моей тоскливой жизни...

...но даже он, вскипая в кураже

иль охлаждая пылкий ад сердечный,

не в силах мне из букв А, О, П, Ж

помочь сложить простое слово "вечность"...

Банальная вечность... – Татьяна Пешкова