Как тебе сейчас с твоей, верящей?

Чаще верящей, порой – знающей...

За тобой твои долги – перечнем,

Перед той, что за тобой замужем...

Как тебе сейчас с твоей, серенькой?

Так и ждёшь, пока уснёт, маешься?

Наше счастье в пустоту сеяно...

Мне так страшно, мой родной, страшно мне.

Как тебе сейчас с твоей, будничной,

Так привычно по ночам плачущей?

Не назначен срок, когда сбудется,

То, за что сейчас с тобой платим мы.

Как тебе сейчас с твоей, преданной?

Кем, кому – колючее кружево...

А она опять одна, бедная.

Нелегко ей жить с моим суженым...

...Пивная пена... джин... коньяк... В стекле маячит отраженье... Я?!... Как-то выгляжу не так... И всё как-будто бы в движеньи... Декабрь? Январь? Ночной мороз, знакомых улиц очертанья... Где бала шумного сиянье? – Блевать иль нет? – вот в чём вопрос... Луны мелькает диск в окне... Как нелюдим ночной водитель!... Тупая мысль – он это мне

орёт: "Гражданка, выходите!"... Он за плечо меня трясёт, и матерщиной кроет вечной: "Автобус (...) дальше (...) не пойдёт! Тебя (...) довез я (...) до конечной!.."...

                      Эхо Эхооо

========================

...водитель – зол и нелюдим, из этих самых нелюдимов, что каждый день проходят мимо, спеша домой неудержимо, а мне их взгляд необходим... я как-то выгляжу не так? да что не так? худа – так что же... худые – человеки тоже. роптать на зеркало негоже, ведь внешность, в сущности, пустяк... ах, как трясёт, помилуй Бог... в стекле – немое отраженье, поездка – жертвоприношенье... насквозь пробитою мишенью коварно ноет правый бок... автобус дальше не пойдёт? да и не надо, эка цаца... мы в этом мире – лишь скитальцы... (а поэтессами бросаться способен только идиот).

...какой нелепый разговор. меня мутит от грубой речи... и ты, и я – мы все конечны... всплакни со мной по-человечьи, мой мрачный утренний шофёр...

«Эпиграф новогодний. Мазурка. Танцуют все!»

(Выход Из Под Контроля)

 Глеб Самойлов (Дворник)

 Время пришло, и захлопнулась дверь.

Ангел пропел, и полопалась кожа.

Мы выпили жизнь, но не стали мудрей.

Мы прожили смерть, но не стали моложе.

..............................

Лопнувшей кожей на битом стекле –

лишь бы больней, солоней, аккуратней.

Жёсткая жизнь, как сапожная дратва,

нас пришивает к себе многократно –

злыми стежками из прожитых лет.

Быть бы моложе. Не стать бы мудрей...

Двери захлопнуты, ангелы в ссоре.

Нет победителей в яростном споре –

каждый в привычном до боли дозоре

зло и покорно теряет друзей.

Вот и январь. Неизменный вопрос –

чем бы наполнить последнюю стопку?

Дней и морщин настигающий топот,

боль в зареберье всемирным потопом –

в беге по кругу из чёрных полос.

Смерть бы прожить, как одну из суббот –

весело, чисто, безвольно, безбольно...

Выбор дороги – неблизкой, окольной,

выбор минуты – под звон колокольный,

выбор обещанный...

Начат отсчёт.

Снег вразнос... ему, как всем, тоже весело,

то запнётся, то летит во всю прыть,

а во мне сегодня гордость повесилась,

надоело не по адресу жить...

   "Мне бы в запах мандариновый..." – Павел Покровский

..................................

...а во мне сегодня гордость повесилась –

приказала без неё долго жить...

куролесила во мне, куролесила,

переслаивала мыслей коржи,

согревала, укрывала и прятала,

и лгала, хоть ненавидела лгать,

прижималась очень тёплыми пятками

к одиноким и замёрзшим ногам,

наливала, хохотала кокетливо,

вытирала незаметно слезу,

выбегала на мороз неодетая

за героем невесёлых безумств,

по ночам курила нервно на лестнице

и просила еле слышно: "спаси..."

...а сегодня вот взяла и повесилась...

на неё я не сержусь – нету сил.

Написано для «Эпиграф новогодний. Мазурка. Танцуют все!»

(Выход Из Под Контроля)

......................................

 а она над незримыми грудами хлама

удивленно парит, возвращаясь туда,

где вчера, обомлев, перепуталось с завтра...

         "Зеркало" – Александр Спарбер

......................................

...Никогда, обомлев, перепуталось с вечно –

от надежды, прозрения, боли и страха...

В тёмной камере тихо.

Уставшая свечка

освещает Корделию в грубой рубахе.

– Это сделано ею в отчаяньи...

Боже...

Обезумевший Лир дочь выносит на площадь –

обессилен, унижен, убит, уничтожен –

проклинает, рычит, богохульствует, ропщет...

Длинной цепью предательств прикованный к дыбе,

плачет вздорный старик...

А вокруг только тени,

глыбы лжи, груды хлама, любимых погибель.

Бедный Лир перед дочкой встаёт на колени:

– Нет, не дышит... Коню и собаке, и крысе

можно жить. А Корделии милой не стало...

В голове злыми чайками мечутся мысли:

"Вот она, бесприютная пошлая старость..."

Плачет вздорный король без короны и свиты

средь предавших и мёртвых, глухих и ослепших...

Тихо в замке...

Уходит по каменным плитам

к дочерям старый Лир, расплатившийся грешник.

Написано для

"Эпиграф новогодний. Мазурка. Танцуют все!"

Выход Из Под Контроля

..................................

 Ну а в комнате белой, как прялка, стоит тишина.

Пахнет уксусом, краской и свежим вином из подвала,

Помнишь, в греческом доме: любимая всеми жена, –

Не Елена – другая – как долго она вышивала?

    1917 Осип Мандельштам. Избранное.

..................................

По точёной руке, словно вышивка, вьётся тату –

завитки, иероглифы, тёплые тайные знаки...

Ткать и ждать, распускать и надеяться невмоготу –

возвращайся скорее ко мне, царь прекрасной Итаки.