Стив вернулся в комнату, открыл путеводитель по героям Святых писаний, в надежде прояснить для себя фигуру Люцифера.

— Итак… «Еврейское слово «сатана» означает «противник»; то есть тот, кто выступает против…», — прочёл он в одной книге. — Всего-навсего. Просто противник. «И был день, когда пришли сыны Божии предстать пред Господа; между ними пришёл и сатана (Иов., 1:6)», — прочитал он в другой. — «Часть функции Сатаны была в том, чтобы донести до Бога дурные вести о людях с целью оклеветать их…», — прочёл Стив в следующей и снова откинулся в кресле. — Сыны Божии пришли к Господу? Сыны Божьи…к Господу… Выходит, что Бог и Господь — не одно и то же? Вот это новость!

И Стив задумался о старике.

«Почему он хочет выхода этой книги? Почему? Хочет оправдаться? Значит, не всё о нём правда? Или это очередная уловка? И почему я? Он хочет мне помочь или добить, как раненого зверя? Неужели ангелы так беспомощны или так беспощадны? Раньше я не верил в мистику, смеялся над фантастами… Может, это мне наказание своего рода? Но, если честно, я и сейчас не верю в потусторонний мир, в бесов и ангелов… Возможно, у меня прогрессирует шизофрения… Но с чего же начать? А может, так и писать, как было со мной на самом деле? Ведь я же не стремлюсь доказать, что оно так и было и я реальный участник этого романа?»

Стивен решил не спешить и начать свой мистический труд завтра на свежую голову.

Как только голова коснулась подушки, он тут же провалился в какую-то странную то ли полудрёму, то ли в реальный сон утомлённого человека, перебравшего сегодня с информацией религиозного плана.

Он видел пустыню и бредущего по ней старика, спешащего к какому-нибудь населённому пункту.

Вскоре на горизонте показались очертания большого города. Неброэль знал, где можно найти пишущую братию. Если «писаки» не были прикованы к компьютеру или пишущей машинке, то, несомненно, они проводили время в баре за стаканом джина или виски. Туда прямиком и направился несчастный ангел. После бессонных дней и ночей в пустыне он не стал утруждать себя переодеванием в чистые одежды. Он вообще не стал ничего делать такого, чтобы особым образом привлечь внимание человека. Поэтому, оставаясь по-прежнему в пыльных джинсах и измазанной рубашке, загоревшим до черноты, с обветренными губами и грязными руками, Неброэль вошёл в бар.

Было утро и посетителей увеселительного заведения, примостившегося на окраине города, было только двое, да и те через минуту покинули его.

«Да, не густо», — огорчился Неброэль и присел за первый попавшийся столик. К нему тут же обратился из-за барной стойки бармен и поинтересовался, что будет пить в такую жару новый посетитель.

— Содовую, пожалуй, для начала.

— Пойдёт, — пожав плечом, ответил бармен и потянулся за чистым стаканом.

Когда он вышел со стаканом из-за барной стойки и направился к старику, Неброэль поинтересовался у него:

— Бывают ли здесь писатели, публицисты или журналисты?

— Нет. Здесь таких не бывает. Волка ноги кормят…

— Не понял…

— Борзописцы обитают в центре города, в более приличных барах, нежели наш, — кисло усмехнулся бармен. — Они крутятся возле тех, кто готов им заплатить за то, что они расскажут, придумают или приукрасят. Или за то, что будут молчать. Ну, или на худой конец с целью состряпать скандальчик о какой-нибудь знаменитости и подороже его продать в бульварную прессу. А если повезёт, то и в какое-нибудь путёвое издание.

— Что ж, благодарю за дельный совет, — соглашаясь, кивнул в ответ Неброэль и опрокинул стакан с содовой, осушив его залпом.

Расплатившись, он небрежно поднялся с исшарканного стула, и чтобы дальше бродить по городу в поисках того, кто расскажет людям его истинную историю, неторопливым шагом вышел из захудалого и тёмного бара, в котором табачный дым и привкус перегара в воздухе не выветривался уже лет так сто.

Что это был за город, Неброэлю было всё равно: люди везде люди. Он продолжал рассчитывать на человеческую меркантильность: если он поможет человеку, то и человек будет вынужден помочь ему.

Итак, Неброэль ходил по городу, ездил в общественном транспорте, в надежде напасть на след какого-нибудь литератора; прислушивался к разговорам в барах и автобусах, в парках и библиотеках, но, увы…

День клонился к закату, а ни один писатель так и не был найден. И вот разочарованный, не разбирая дороги, он плёлся по мостовой, потом по нескончаемым авеню, решил свернуть в затхлый переулок и вдруг запнулся о какой-то куль. Через секунду этот куль обложил его отборными ругательствами и, наконец, соизволил взглянуть на того, кто так бесцеремонно потревожил его сон.

На Неброэля взглянули красные пьяные глаза, чётко выделявшиеся на фоне грязной физиономии со всклокоченными рыжими волосами. Это был однозначно мужчина, но вот его возраст было определить весьма затруднительно. Что-то между тридцатью и пятьюдесятью.

— Какого чёрта ты меня пинаешь, придурок?! — раздалось снизу.

Узнав в рыжем пьянице себя, Стив проснулся в холодном поту, подскочив на кровати. Сон как рукой сняло.

Стив сел на постели и обхватил голову руками. Что за наваждение? Во сне всё было как на яву. Или это на самом деле с ним случилось? Может, это был не сон? И этот старик… Чорт бы его побрал!

С сознанием того, что сегодня ему всё равно больше не уснуть, он нехотя натянул рубашку и джинсы и вразвалочку отправился в ближайший бар, чтобы окончательно проснуться и вернуться в реальность.

Ночь царствовала вовсю. Везде кипела жизнь. В «безвоздушном» пространстве Нью-Йорка время от времени потрескивали вертолёты. Улицы переливались неоном рекламы. С таблоидов и афиш улыбались отретушированные на компьютере холёные лица актеров, призывно обещая обывателю райское наслаждение в мире кино-грёз и иллюзии. Всюду попадались мусорные баки, проститутки и пустые банки из-под вредной для здоровья колы, об опасности которой корпорация намеренно умалчивала. Машины шли сплошным потоком. У дорогих отелей стояли швейцары. Мимо проходили облитые жуткими духами дамочки с декольте «до пояса» или вырезом на спине «до пяток». Вот пронеслась полицейская тачка с мигалкой и истерическим воплем на весь квартал, за ней ещё одна такая же истеричка. На другой стороне в уличном бою сражались выходцы из Африки с латинос за право контролировать общественный туалет возле казино. Стивен смотрел на всё это и ощущал себя в предбаннике ада.

Но ведь ещё вчера это был его мир, он нравился ему. Стивен хотел угодить этим людям, хотел рассказать им о Боге, хотел прославиться и заработать на своих романах кучу денег.

А сейчас от увиденного его тошнило.

Наконец тошнота вырвалась наружу и заставила писаку завернуть за угол, чтобы опорожнить желудок.

Мерзопакостнейшее состояние. И голова раскалывается, будто в тисках.

И всё же у Стива была заветная мечта, мечта любого американца — иметь крутую тачку, двухэтажный особняк, красавицу жену, троих детей и не пыльную работу за компьютером в своё удовольствие. Стивен мечтал всю жизнь писать, а на вырученные деньги плавать на личной яхте и ловить как Хемингуэй экзотических рыб.

Так для чего же ему встретился этот ангел? И действительно ли он некий Неброэль? Или он на самом деле сам Люцифер? Если да, то приобретёт ли от него что-нибудь путное Стив или это только пустая трата времени? Как это узнать? Как понять, что это за знак? К добру он или к несчастью? Что вообще сулит общение с созданиями из другого мира? Насколько ему было известно, ничего хорошего ждать от них не приходится. Так говорят «знатоки».

А! Стив мысленно махнул рукой. Как сказала бы Скарлет О'Хара: «об этом мы подумаем завтра». На этой неопределённой ноте Стив завернул в бар.

В баре было шумно и накурено, как всегда. Стив присел в дальнем углу и заказал выпивку. В кармане были деньги, поэтому настроение у него было приподнятое, хоть и с привкусом некой тревоги. А когда у него были деньги, жизнь казалась прекрасной. И перспектива завтрашнего дня рисовалась ему вполне радужной. Вокруг крутились девицы и, видя, что он один, норовили предложить своё общество. Стив сначала был не в восторге от такой компании, а потом увидел в этом некий способ отвлечься от гнетущих мыслей.