- Что это?

- О… - Филибер покачал головой. - Так, ничего, ерунда…

- Античная драма?

- Нееет…

- Водевиль?

Он схватил свой словарь:

- Варикоз… вена… водевиль… Легкая комедия, строящаяся на неожиданных поворотах сюжета, недоразумениях и остротах… Да. Именно так… - Он с глухим стуком захлопнул книгу. - Легкая остроумная комедия.

- О чем она?

- Обо мне.

- О тебе?! - поразилась Камилла. - Но я думала, в вашей семье разговоры о себе табу?

- Я принял решение отступить от правил… - объявил он, выдержав паузу.

- Ну-у… э… А бородка… Она… Это для роли?

- Тебе не нравится?

- Конечно, нравится… Она… в стиле денди… Как в «Бригадах Тигра», тебе не кажется?

- В каких бригадах?

- Да уж, телевидение не твой конек, что говорить… Ладно, проехали… Слушай… Мне нужно подняться к себе… Проверить жильца на восьмом… Могу я поручить тебе Полетгу?

Он кивнул, разглаживая свои усики.

- Иди, беги, лети навстречу судьбе, дитя мое…

- Филу…

- Да?

- Если я через час не спущусь, приходи за мной, ладно?

В комнате царил безупречный порядок. Кровать застелена, на складном столике две чашки и пакет сахара.

Он сидел на стуле, спиной к стене, и читал. Когда она поскреблась в дверь, захлопнул книгу и поднялся ей навстречу.

Оба чувствовали себя неловко. Вообще-то говоря, это была их первая нормальная встреча. Молчание удалось нарушить не сразу.

- Ты… Выпьешь чего-нибудь?

- С удовольствием…

- Чай? Кофе? Колу?

- Кофе подойдет.

Камилла устроилась на табурете, спрашивая себя, как это ей удалось так долго здесь прожить. Влажно, темно и… безысходно. Потолок такой низкий, а стены такие грязные… Просто невозможно… Может, это была не она, а кто-то другой?

Он возился у плитки, знаком предложив ей насыпать кофе из банки Nescafe.

Барбес спал на кровати, время от времени приоткрывая один глаз.

Он взял стул и сел напротив нее.

- Рад тебя видеть… Могла бы прийти и пораньше.

- Я не решалась.

- Жалеешь, что притащила меня сюда?

- Нет.

- Жалеешь. Но ты не дергайся… Я жду отмашки и отвалю… Через несколько дней.

- Куда ты поедешь?

- В Бретань.

- К своим?

- Нет. В центр… Человеческого отребья. Черт, я идиот. В центр выживания, так надо говорить.

- …

- Моя докторша нашла это место… Там делают удобрения из водорослей… Из водорослей, дерьма и умственно отсталых… Гениально, правда? Я буду единственным нормальным рабочим. Ну, относительно «нормальным»…

Он улыбался.

- Вот, посмотри брошюру… Класс, да? Два придурка с вилами перед сточной ямой.

- Стану производителем «Algo-Foresto» - делается из компоста, водорослей и конского навоза… Я уже сейчас люблю эту работу… Говорят, вначале стремно - из-за аромата! - но потом перестаешь замечать…

Он закурил.

- Похоже на летние каникулы…

- И сколько ты там пробудешь?

- Сколько понадобится…

- Ты на метадоне?

- Да.

- Давно?

Он махнул рукой.

- Справляешься?

- Нет.

- Ничего… Скоро увидишь море!

- Блеск… Ладно… Так зачем ты пришла?

- Из-за консьержки… Она думала, ты умер…

- Придется ее разочаровать…

- Ясное дело. Они смеялись.

- Ты… У тебя ВИЧ?

- Да нет… Я приврал, хотел ее разжалобить… Чтобы она полюбила моего пса… Нет… нет… с этим пронесло… Убивал себя стерильно…

- Это твой первый курс дезинтоксикации?

- Да.

- Сдюжишь?

- Да.

- …

- Мне повезло… Тут ведь все дело в хороших людях, а я… думаю, я таких встретил…

- Ты о враче?

- О врачихе. Но не только… Еще есть психиатр… Дедуля, все мозги мне перелопатил… Знаешь, что такоеV33?

- Это лекарство?

- Да нет, типа растворителя для очистки краски с деревянных поверхностей…

- Ну конечно! Бутылка зеленая с красным, да?

- Наверно… Так вот, этот дед - моя V33. Окунает с головой в раствор, все лопается, он берет шпатель и отковыривает все дерьмо… Полюбуйся на меня - под черепушкой я голый, как червяк!

Он больше не улыбался, у него тряслись руки.

- Черт, как больно… Слишком больно… Я не думал, что…

Он поднял голову.

- Есть еще кое-кто… Одна малышка… С тоненькими ножками… Больше я ничего разглядеть не успел - она слишком быстро натянула штаны…

- Как тебя зовут?

- Камилла.

- Камилла… Камилла… - повторил он и отвернулся к стене. - В тот день когда мы встретились, Камилла, мне было совсем худо… Я промерз до костей и совсем расхотел сопротивляться… Вот так… Но появилась ты… И я пошел с тобой… Я ведь галантный парень…

Они помолчали.

- Не надоело меня слушать?

- Налей мне еще кофе…

- Извини. Это из-за старика… Я стал настоящей балаболкой…

- Говорю же - все в порядке.

- Знаешь, это важно… Для тебя в том числе… Она вопросительно подняла брови.

- Твоя помощь, твоя комната, твоя еда - это очень ценно, но, понимаешь, когда ты меня нашла, я был в полном ауте… Меня глючило. Я хотел к ним вернуться… Я… И вот этот тип меня спас. Он и твои простыни.

Он положил между ними книгу. Ее книгу. Письма Ван Гога брату.

Она о ней и забыла. Забыла - не бросила.

- Я открыл ее, чтобы удержаться, не ломануться в дверь… Просто не нашел ничего другого, и знаешь что она со мной сделала?

Камилла покачала головой.

- Это, это и вот это.

Он стукнул себя томиком по макушке и по щекам.

- Я в третий раз ее перечитываю… Она… Она как будто специально для меня написана… В ней все есть… Я знаю его как облупленного… Он - это я. Он мой брат. Я понимаю все, о чем он пишет. Как он срывается с катушек. Как страдает. Как он повторяется, извиняется, пытается объясниться с окружающими, как его отвергают семья, родители, которые ни черта не понимают, потом он в больнице, и… Я… Не бойся, я не стану пересказывать тебе мою жизнь, но это поразительно, до чего все совпадает… Его отношения с женщинами, и любовь к этой снобке, и презрение - он его кожей чувствовал, и женитьба на шлюхе… Той, что забеременела… Не буду вдаваться в детали, но совпадений столько, что я чуть с ума не сошел, решил, что брежу… Его брат - больше в него никто не верил. Никто. А он - слабый, сумасшедший - верил. Он ведь сам это написал: я верю, я сильный и… Я эту книгу залпом проглотил в первый раз и не понял надпись курсивом в конце…

Он раскрыл томик.

- Письмо, которое было при Винсенте Ван Гоге 29 июля 1890 года… Я только на следующий день и потом, когда читал и перечитывал предисловие, сообразил, что он покончил с собой, этот идиот. Что он его не отослал, это письмо… Я чуть с ума не сошел, понимаешь… Все, что он пишет о своем теле, - я это чувствую. Его страдание - не просто слова… Это… Знаешь, мне плевать на его картины… Да нет, конечно, не плевать, но я читал не об этом. Я понял другое. Если ты не соответствуешь, не оправдываешь чужих ожиданий - будешь страдать. Страдать, как животное, и в конце концов сдохнешь. Но я не сдохну. Нет. Я его друг, я его брат, и я не сдохну… Не хочу.

Камилла онемела от изумления. Апчхиии… Пепел с сигареты упал в чашку.

- Я говорю глупости?

- Да нет… напротив… я…

- Ты ее читала?

- Конечно.

- И ты… Тебе не было больно?

- Меня больше всего интересовала его живопись… Он поздно начал писать… Был самоучкой… Таким… Ты… ты знаешь его работы?

- Подсолнухи, да? Нет… Собирался сходить посмотреть или альбом полистать, но, честно говоря, нет желания, предпочитаю собственные образы…