Хотя народа, конечно, было много. И разнообразной жратвы да выпивки – тоже. Вообще, устроено всё было шикарно, не хватало, разве что, хоть какой-то системы в ходе событий, а точнее, ведущего, но, порасспросив народ, удалось узнать, что оный должен появиться попозже. Похоже, "постоянные посетители" знали, чего следует ожидать. Хорошо хоть не удивились, отчего ж я с расписанием не знаком – было бы несколько неприятно.

Ромка на первый взгляд был весел и спокоен, но стоило приглядеться, и сразу становилось понятно – напряжён. М-да, всё же вечеринка Самойлова не для нас. Чувствую себя здесь никому не известным ничтожеством. Поганое состояние… Лучше б дома сидел!

Впрочем, разговорчивому человеку с микрофоном – а если проще, ведущему – удалось поднять нам настроение. Смотреть на Самойлова, который с постной миной на лице пытается пройти полосу препятствий, держа в зубах ложку с яйцом, было забавно. Его как хозяина праздника вытащили первым, заставив показывать всем пример.

Главной же нашей задачей было одно – не попасться на глаза ведущему, а то можно и участие в чём-нибудь принять. Но такой участи не хочется.

– О чёрт, я скоро помру со смеха-а… – едва смог выдавить я, разглядывая переодетого в Красную Шапочку толстяка, которому нужно было станцевать стриптиз.

Мы играли в фанты, но по немного изменённым правилам: ибо народа было завались, бумажку с заданием тянул любой желающий. Если оного не имелось, жертву выбирал ведущий, но, что удивительно, заинтересованных в получении задания было немало. Потому мы с Ромкой смогли перестать беспокоиться, что будем припаханы к конкурсу, и забить на двоих большое кресло в глубине зала.

– Не-не-не, умирать нельзя, а то Самойлов решит, что это он тебя убил. Будет гордиться! – Ромка помотал головой и попытался изобразить гордого Вика, вставшего в позу. Это №3, кажется… – Плакат нарисует: "Денис Корнеев умер от смеха на моей вечеринке. Жду аваций".

– Ах-хах, чёрт… – пробормотал сквозь смех, а чуть отдышавшись, добавил: – Хотя он, скорее, будет лаконичней и напишет: "Убил соперника острыми шутками".

– Ага, Вик, чтоб его перекосило, суров и уверен в себе. Зато беситься начинает быстро и…

Далее слов Ромки я не расслышал. Нет, не из-за музыки, просто в кармане завибрировал телефон, пришлось переключить внимание на него. И правдивы ведь слова о том, что "вспомнишь кое о чём, оно и всплывёт" – мной внезапно заинтересовался хозяин вечеринки, а ведь только что о нём говорили. Хотя мы частенько перетираем ему кости, что уж греха таить?

"Привет. Идеи есть?" – коротко, по существу. Конечно, иначе общаться нам нет смысла.

Поднимаю голову и оглядываю зал, сразу же сталкиваясь взглядом с суровыми очами Вика. Смотрит на меня, внимательно, изучающее… Не выдержав долго этих гляделок, набираю ответ:

"Ни одной. А у тебя?"

Ромка всецело увлечён наблюдением за дамой, вытянувшей очередной фант – ей предстояло сесть на шпагат в коротенькой и узкой юбке. Согласен, великолепное зрелище, но сам я вновь поднял взор на врага. Вот приходит смс, Вик небрежно достаёт телефон из заднего кармана джинсов, экран освещает его лицо… парень хмурит брови, качает головой. Ой-ой-ой, Ваше Величество недовольно!

"Тоже ноль. Но Серый вроде спокоен. Жрёт", – приходит ответ.

Пфф… Да уж, еда – это важно. Сам упорно не мог оторваться от фуршетного стола, завидев сколько тут всего вкусного! Но у меня ж есть Ромка, который заставил успокоиться, пообещав после приготовить любые "вкусняшки", какие только пожелаю. Хотя у Черкасова тоже есть… Рома.

"Ромыч при мне. Будут идеи – напишу", – набираю, тяжело вздыхая. Ага, да тут и останется, ибо не пущу его к Самойловскому прихлебале-извращенцу. Ишь чего! Повара себе нашёл!

Вновь поднимаю взгляд на читающего сообщение Вика, пытаюсь отыскать среди толпы его дружка, но полутьма в зале путает карты, и все выглядят лишь размытыми силуэтами. Раздражённо поджимаю губы, отворачиваюсь и слышу рядом насмешливый голос:

– Кажется, я нашёл нашего следующего участника. Молодой человек, вам неинтересно? Может, сами тогда попробуете? – и шапка с бумажками, протянутая прямо под нос.

Смотрю на ухмыляющегося ведущего, упорно пытаюсь отказаться, придумывая самые разные поводы, но, в конце концов, вытягиваю всё же задание. Этот паренёк не терпит отказов! Раз уж Самойлова заставил по залу с яйцами скакать, то уж вполне лёгкого на подъём меня…

Стоп! Чего? Не-не-не, это глупо. Не хочу я так!

– Вы готовы? – а ведущий всё так же ухмыляется, увидел, скотина, что я вытянул. – Можно и на месте, сидя.

– Готов… – хмуро.

Ромка, заглянув в листочек, активно замахал руками, сигналя то ли мне, то ли ведущему в надежде отменить задание. Уж моя "совесть" знал – ничего хорошего из такой затеи не выйдет!

– Значит, начинаем, – ведущий ликовал. – Ваше задание? – и микрофон подсунут к моему рту.

– Выпить залпом пять любых коктейлей, – начал читать, запнулся, предвкушая веселье народа, – на выбор публики.

Ромыч тяжко застонал, запуская пальцы в волосы и хорошенько взъерошивая свою тёмную шевелюру, зал же, наоборот, довольно заулюлюкал, все начали перешёптываться. Решают, что бы "позабористей" выбрать, да вот только зря это – нельзя мне много пить. Нет, два или три коктейля ничего не сделают, а вот потом… есть вероятность, что алкоголь в организме превысит некую планку – найти её так и не удалось, но Попов считает, что данная черта где-то после трёх рюмок водки или четырёх бокалов вина. И вот тогда пиши пропало! Контроль и здравомыслие просто-напросто исчезают – могу творить совершенно безумные дела.

В последний раз – где-то с год назад – я просто не рассчитал: выпил вроде бы норму, но вино было слишком крепкое. В итоге успел: подраться с каким-то качком на мечах, к счастью, тупых; бросить девушку, с которой встречались почти год; на спор едва не спрыгнуть с крыши пятиэтажки, но вместо этого в одном нижнем белье постоять на самом краю и проорать: "Вуху! Я – Король мира!" И это, к сожалению, не всё. В продолжение вечера, опять же на спор, баллончиком серебристой краски нарисовал карикатуру хозяина на новеньком чёрном Мерсе одного из наших преподавателей – ну, это того стоило, ибо препод та ещё скотина, – познакомился с двумя случайными женщинами за тридцать, а потом ещё переспал с ними обеими… сразу.

Но главное – наутро, проснувшись в объятиях двух дам не самого юного возраста, я помнил всё до са-амых мельчайших подробностей. И не мог понять: каким, чтоб меня, образом умудрился всё это сотворить! Притом действовал-то хорошо: уверенно, вдохновлено и с виду почти трезво. А вот забыть обо всём – мечтал, но помнил… Каждый раз идеально помнил произошедшее после попойки.

И если до того совесть в лице Ромки никогда не контролировала меня, запрещая пьянеть, то теперь Попов старается держать друга в ежовых рукавицах. Кто меня знает, вдруг на этот раз реально с крыши сигану?

– Дэн, откажись! Откажись, черти тебя дери. Скажи, что не можешь, аллергия, непереносимость… от рюмки водки начинается анафилактический шок. Гортань отекает, дышать не можешь, – зашипел мне на ухо Ромка, хватаясь за рукав. – Дэ-эн...

– Я уже сказал про аллергию.

– Но…

– Итак, начнём с лёгкого? – гад-ведущий продолжал заводить публику. – Ммм… Мимоза? Игристое вино и апельсиновый сок. Просто и со вкусом.

Коктейль принесли мгновенно: стоило ведущему замолчать, как мне в руки уже сунули тонконогий бокал с рыжевато-золотистой жидкостью. Кто-то заорал, призывая глотать быстрей, какая-то девчонка завизжала… Чёртова беснующаяся толпа. Вот я и вспомнил, почему не особо люблю вечеринки и посещение ночных клубов – алкоголь и сумасшедший пьяный народ. Что может быть хуже?