«Этих снежинок смесь…»
Этих снежинок
смесь.
Этого снега прах.
Как запоздалая месть
летнему
буйству
трав.
Этих снежинок
явь,
призрачное
крыло.
Белого небытия
множественное
число…
Этого снега
нрав.
Этого снега
боль:
в небе
себя разъяв,
стать на
земле собой…
Этого снега
срок.
Этого снега
круг.
Странная мгла дорог,
понятая не вдруг.
Выученная
наизусть,
начатая с азов,
этого снега
грусть.
Этого снега
зов…
Медленной чередой
падающая из тьмы
в жаждущую ладонь
прикосновенья
зимы.
«Вроде, просто: найти и расставить слова…»
А. Пахмутовой
Вроде, просто:
найти и расставить слова.
Жаль, что это все реже.
И все больней…
Вновь бумага лежит —
ни жива ни мертва —
будто знает,
что ты прикоснешься к ней.
Но ведь где-то есть он,
в конце концов,
тот —
единственный,
необъяснимый тот —
гениальный порядок
привычных нот,
гениальный порядок
обычных слов.
«С понедельника – начну!…»
С понедельника —
начну!..
Столько дней я зря потратил!
Хватит!
Есть еще характер.
Признаю свою вину.
Что
разбрасываться всуе?
Попусту
терять года?..
Жизнь свою
организую
сразу!
Раз и навсегда!
По железному порядку.
Без хандры
и глупых драм…
Буду делать физзарядку.
Буду бегать по утрам.
Дочь растить.
Беречь жену.
Суете не поддаваться.
На звонки
не отзываться
с понедельника начну…
С понедельника —
начну!
(Пусть не с этого —
с другого!)
Деловито и толково
прошлое
перетряхну.
Распрощаюсь
с этим прошлым,
за него
с себя спрошу.
Все случайное —
отброшу,
начатое —
завершу!
Стану злым,
неутомимым,
четким —
летом и зимой…
(Этот понедельник —
мимо.
Ладно!
Следующий —
мой!..)
Буду
часом дорожить,
забывая про усталость…
…Ну, а сколько мне осталось
понедельников
прожить?
«Друзьям»
1986
«В чем виноваты горожане?..»
В чем виноваты горожане?
В чем?
В прегрешении каком?
Неужто
их не так рожали?
Не тем
поили молоком?..
В дыму журнальных словопрений
я слышал, —
кем-то решено,
что лишь
живущему в деревне
суть жизни
ощутить дано…
А горожане,
горожане —
от этих домыслов вдали —
вновь
собирают урожаи
с асфальтовой
скупой земли.
Сегодня,
завтра,
послезавтра —
у горожан идет всегда
их нескончаемая
жатва,
их ежедневная
страда…
Вдыхая прокаленный воздух,
усталостью озарены,
идут
владетели заводов,
те,
без которых нет страны.
От времени
не отставая,
шагают к проходной с утра
станочники
и сталевары —
потомственные мастера.
Несут
свое предназначенье,
не хвастая,
не горячась.
Готовые
и в ополченье
шагнуть,
когда настанет час!..
«Чей урожай главней для жизни?..»
Вопрос – бездарен,
спор – нелеп.
В родном Отечестве
большими
должны быть
и металл,
и хлеб!
Всех нас
одна земля вскормила
для встреч,
свершений
и разлук.
Мы все
плечо подставим миру,
когда он
пошатнется вдруг!
Неразделимы
наши корни…
Гляди:
грозя и веселя,
торчит над степью
колокольня
космического корабля.
