Вот и отлично. Вот шанс. Надо брать.

- Дай ключи, - выдаю твердо. – Сейчас.

- Зачем? – спрашивает, хотя сразу тянется к сумке.

- Я верну, - обещаю, прекрасно сознаю, это не ответ на вопрос.

Черт. И что с того? Через пару бокалов она и не вспомнит про мою просьбу. Через пару бокалов я буду далеко. Потом и правда верну автомобиль.

У меня нет плана. Совсем. Никакого. Действую по наитию. Ориентируюсь по обстоятельствам.

- Спасибо, - сжимаю ключи в ладони.

- Не за что, - пожимает плечами Полина. – Но ты…

Дослушать не успеваю. Спешу затеряться в толпе. Удаляюсь в сторону туалета. С трудом представляю следующий шаг. Понимаю одно: будет трудно пройти незамеченной мимо нашей охраны. Особенно в свадебном платье. Тогда как? Раздеться и броситься на улицу голой? Тоже паршивая идея.

Иду по коридору. Оглядываюсь. Озираюсь по сторонам.

Камеры. Тут есть камеры. Наплевать. Вряд ли запись проверяют в режиме реального времени. Когда увидят, окажется поздно.

Поворачиваюсь и буквально наталкиваюсь на дверь подсобного помещения. Надпись гласит строго «вход только для персонала». Уповаю на удачу. Кусаю губы до крови. Толкаю дверь. Не поддается. Взвываю от безысходности. Пальцы соскальзывают, сминают ручку. Тяну на себя. Дергаю.

Ура! Джек-пот. Повезло.

Это раздевалка для сотрудников ресторана. Одежды тут полным-полно. Выбор огромный. Никогда прежде я не переодевалась настолько быстро. Двигаюсь, не дыша. Воздух стынет в легких, опаляет льдом. Дрожь раскалывает тело на части, раздирает на куски.

Сдираю свадебное платье. Словно кожу снимаю. По живому. По открытым, истекающим кровью ранам. Натягиваю первое, что попадается под руку. Свободные джинсы. Может, даже мужские. Кроссовки. Безразмерная футболка. Волосы прячу под кепкой.

Я удаляюсь через запасной выход. Надвигаю козырек на глаза. Смотрю в пол. Сталкиваюсь с кем-то, но не торможу. Мчу за порог.

Пара секунд – нахожу стоянку. Нужный автомобиль. Ключ не сразу поворачивается, требуется несколько лихорадочных попыток.

Вжимаюсь в сиденье. Перевожу дыхание. Рев мотора – моя награда. Отлично. Теперь самая простая часть. Надо научиться водить машину. В теории знаю. Практика?

Захлопываю дверцу. Трепет сотрясает изнутри. Пальцы немеют. Руки не слушаются. Ноги ватные. Замираю на грани потери сознания. Адреналин колотит плоть.

Нет. Нельзя. Никакой слабости. Не смей. Соберись.

Стискиваю руль. Готовлюсь стартовать.

- Далеко собралась? – спрашивает совершенно незнакомый мужской голос, и прежде чем успеваю заорать, огромная ладонь зажимает рот.

Человек на заднем сиденье явно не намерен меня отпускать.

Я пытаюсь вывернуться и вонзить зубы в руку незнакомца, только любые старания напрасны. Такое чувство, будто мой рот запечатан железом. Хватка стальная. Тогда решаю действовать иначе, вцепляюсь в ладонь ногтями, царапаю до крови, свежий маникюр позволяет развернуть атаку, однако меня ждет очередной провал. Мужчина хохочет.

Черт. Разве ему совсем не больно? Вот ни капли? Кажется, сдираю кожу, добираюсь до мяса. Вообще, не проявляю жалости, лихорадочно вырываюсь из жесткого захвата, но ничего не получается. Вою от бессилия. Пробую заорать и очень быстро понимаю, это плохая идея.

Одно ясно точно: это не человек Амира, не наш охранник, иначе бы действовал совсем иначе. Тогда кто он? Очередной враг? Похититель? Или все-таки таинственный друг?

Плевать. Пусть гад отпустит меня. Не нужны никакие друзья. Сама справлюсь. Но как же от него избавиться? Шуметь не стоит, привлеку лишнее внимание. Просто подчиниться тоже не вариант.

Яростно извиваюсь, дергаюсь, стараюсь освободиться, однако бесполезно.

Чужие пальцы сжимаются крепче, буквально стискивают. Ещё немного и моя голова будет расколота как орех. Жуткое ощущение. Ну и ручища.

- Ты хочешь сбежать? - с насмешкой бросает незнакомец. - Или хочешь вернуться обратно? Давай. Кричи. Закати истерику. Пускай вся охрана пригребёт. Тогда оттянемся по полной.

Замираю. Перестаю царапаться. На пару секунд даю передышку.

- Твой отец, забыл сказать, какая ты бешеная, - хмыкает. - Без фокусов. Сечёшь? Времени мало. Некогда нам знакомиться. Сейчас я уберу руку, а ты сыграешь в хорошую девочку.

Он действительно убирает ладонь в следующую же секунду. Замечаю кровавые полосы, оставленные моими ногтями, а ещё отмечаю вязь татуировки. У него громадная лапища. Каждый палец украшен рисунком. Выше также виднеются графичные контуры.

- Вы друг моего отца?

- Двигай на соседнее сиденье, - распоряжается, оставляя мой вопрос без ответа, и поскольку я продолжаю медлить, он обхватывает меня за плечи, поднимает и пересаживает, освобождая водительское сиденье.

Щёлкает дверца. Сперва задняя, потом передняя. Я вытираю окровавленные пальцы о джинсы, потом ощупываю собственное лицо, поглаживаю ноющую от жесточайшего давления челюсть.

- Я отключил камеры на стоянке, но когда они проверят записи из ресторана, легко поймут, куда ты помчала, - выдаёт незнакомец, заставляя авто тронуться вперёд, умело выруливая дальше. - Нам нужно рвать когти отсюда.

- Рвать когти? - тупо переспрашиваю.

- Сдернуть из города, - поясняет, не глядя на меня, следит исключительно за дорогой. - И чего ты решила Дудаева кинуть?

- Я не кидала его, - отвечаю сдавленно, пристёгиваюсь ремнём безопасности, безуспешно пробую побороть дрожь, от которой меня колотит, точно от разряда электрического тока. - И если честно, это не ваше дело.

- Мое, - фыркает. - Мы в дерьме.

- Я могла уехать одна, - передёргиваю плечами. - Я и без вашей сомнительной помощи сумею справиться. Не сомневайтесь. Предлагаю вам прямо сейчас покинуть автомобиль.

- А ты водить умеешь?

- Откуда вы...

Он оборачивается и одаривает меня выразительным взглядом. Ужасный тип. Чудовищный. Головорез. Причём самый настоящий. Даже сомневаться не приходится. Передо мной убийца. Здоровенный качок. Весь в татуировках, основательно забит. В полумраке салона трудно разобрать, что именно изображено на его коже, но меня это не сильно заботит. Меньше всего на свете хочу его разглядывать. Отморозок без царя в голове. Так его отец обозначил. Подобного описания вполне достаточно. Большего не хочу знать.

- Короче, ты хотела на Бали, а Дудаев купил тур на Мальдивы, - говорит насмешливо. - Угадал?

- Что? - роняю рассеянно. - Нет. Не важно. Я не прошу вас мне помогать. Будет гораздо проще, если оставите меня в покое. Ну для нас обоих. Поверьте, я...

- Я отдаю долг твоему отцу, - отрезает. - Он сказал, надо тебя вытащить. Вот и не рыпайся. Дай довести дело до конца.

- Смелый вы, - усмехаюсь. - Не боитесь против Амира идти?

- А чего бояться? - кривится. - И не таких обламывал.

Фраза неприятно царапает. И сам мужчина неприятный. Наглый. Самоуверенный. До жути раздражает.

- Думаете, сработает?

- Если из города без напряга выберемся, то шанс высокий будет. Поглядим и поймём.

- И какой у вас план? - интересуюсь. - Как собираетесь выбираться?

- Ну главное - не попадаться, - зубы скалит.

- Круто, - мрачнею, нервно тереблю ремень безопасности. - Очень круто. Звучит захватывающе.

Он ничего не отвечает. Включает радио, ловит волну клубной музыки, отбивает ритм, постукивая пальцами по рулю.

- Как вы успели настолько быстро, - начинаю и замолкаю, после паузы продолжаю: - Вы следили за мной? Как узнали, что приду на стоянку? Как успели пробраться в нужную машину заранее?

- А не похрен? - он опять бросает короткий, но пронизывающий взгляд в мою сторону.

И правда. Без разницы.

- Как вас зовут? - спрашиваю, немного помедлив. - Как мне к вам обращаться? Было бы неплохо узнать ваше имя. Похоже, нам придётся провести вместе довольно длительный срок.

- Татарин, - хрипло бросает он.

- Простите? - не понимаю.

- Можешь звать меня так, - выдаёт отрывисто. - Татарин.