И разнимает нас. Удивительно быстро. Просто. Как щенков расталкивает. По разным углам отправляет. Одного – налево. Другого – направо.

Конечно, ему прилетает ответка. Пара легких тычков. Смазанных тумаков. Ничего серьезного. Ребячество.

Дьявол раздери. По ходу мы оба выдохлись. Были одинаково сильными. Теперь же одинаково слабые. Ночь прошла. Наступил рассвет. Так и не выяснили, кто прав.

- Дебилы, - заявляет Ахметов, окидывает нас взглядом. – Вам дружить нужно, а не пиздиться. Драку устроили. С каких херов?

- А ты ничего не попутал? – рычу. – Гребучий миротворец. Без тебя как-нибудь разберемся. Валил бы отсюда, пока целый.

- Вижу, - хмыкает. – У вас тут прямо идиллия наметилась. Даже жаль мешать было, но я сделал над собой усилие и влез. Подпортил романтик.

- Ты чего несешь? – кривится Татарин. – Мелкий пиздюк.

- Совсем охренел, - скалюсь я. – Короче, сам нарвался.

Мы поднимаемся. В мгновение ока. Движемся вперед. Одновременно. Плечом к плечу. Кажется, будто товарищи сражаться идут. Наступаем на Ахметова.

- Вам отдохнуть надо, - замечает он. – Обоим.

Кулак врезается в башку Татарина. Резко. Мощно. Как молния в здоровенный дуб входит. Мужик ухмыляется, чуть покачивается и дальше в атаку прет. В последний момент вдруг застывает. Валится вниз. Растягивается на земле.

- Нельзя так, - мрачнею. – Что за черт? Ты не должен был помогать. Я бы сам разобрался. Мы бы один на один решили вопрос. Нечего лезть.

- Амир, - хмыкает. – Ну а для чего друзья нужны?

И врезает уже мне. Отправляет в нокаут. Оперативно.

Свет гаснет. Заваливаюсь рядом с Татарином.

+++

Я возвращаюсь в реальность. Понимаю, что сижу в тачке. На переднем виденье. Поворачиваюсь – вижу Ахметова. За рулем он. Спокоен гад. Невозмутим.

- Какого дьявола? – разминаю кулаки. – На черта вмешался?

Туго идет. Пальцы еле движутся. Странная хренотень.

- Ревновал, - говорит Ахметов. – Ваша драка круче наших вместе взятых вышла. Обидно, знаешь ли.

- Дерьмо, - кривлюсь. – Ну и дерьмо ты несешь.

Башка чугунная. Ломота по телу разливается. Но жажда крови внутри бьется. Дикая. Ненасытная. Мало насилия. Ничтожно мало. Еще хочу. Так и не выпустил пар.

- Где Татарин? – спрашиваю.

- Уже скучаешь? – зубы скалит.

За глотку его хватаю. Точнее – пытаюсь. Только теперь фокусирую взгляд и замечаю, что руки цепями обвязаны. Рычу, желаю разорвать. Но звенья лишь поскрипывают. Раньше я бы их в секунду разломал. Но сейчас ничего не выходит.

Ладно. Надо признать правду. Я измотан. Зол. Раздражен. Но бой выдался тяжелым. И хоть душа рвется сражаться дальше, тело отказывается подчиняться. Нужно передохнуть. Час. Максимум полтора. Зато потом с новыми силами вперед двинусь.

- Твой приятель тоже в цепях домой отправлен, - продолжает Ахметов. – Расчет на то, что пока вы освободитесь, мозг снова включится. Хотя не уверен. Вы оба непрошибаемые. Уж если сцепились, то разойтись не хотите. Упертые ублюдки.

- А ты типа не такой?

- Я работаю над собой, - усмехается. – Считай это тренингом по контролю гнева от «Табула Раса». Нужно развивать терпение. Главная добродетель.

- Ого, - хмыкаю. – Решил и меня записать?

- Угадал, - кивает. – Есть отличное предложение, которое точно заставит тебя забыть про бредовый поединок.

- Валяй, - дергаю цепи без особого толка, но хоть ярость сливаю. – Выкладывай.

- Ты оденешь маску, - выдает Ахметов. – Через год. Срок примерный. Возможно, и раньше получится. Я освобожу для тебя место. Прямо в числе высшего круга.

- Чего? – вскидываюсь. – Дерьмовая шутка.

- Я серьезен.

- Не понял, - хмурюсь. – Маска. Высший круг. Ты реально предлагаешь мне войти в клуб подонков, которые завалили моего деда? Заседать с убийцами за одним столом?

- Высший круг, Амир, - повторяет спокойно. – Высший.

- И что? Они не при делах? Наоборот! Они и выдают всем приказы. Без них ничего не происходит.

- В том и суть.

- Ты за кого меня держишь?

- За друга, - отвечает просто. – Без шуток. За разумного человека. За воина. За правителя. За того, кто готов на все, лишь бы добиться справедливости. Воздать каждому. Честно.

- Красиво заряжаешь, - усмехаюсь. – В этом ты мастер. Не спорю. Но суть гнилая. Сам же понимаешь. Они виновны в смерти твоей сестры. А ты с ними трешься. Теперь и меня туда затягиваешь.

- Дед завещал тебе разломать доску, - заявляет Ахметов.

- Разломать, - бросаю сквозь рык. – Разломать, а не возглавить, блядь! Не делай вид, будто не выкупаешь суть. Я согласен терпеть там тебя. Но войти туда лично. Да никогда. Лучше сдохнуть. Нет. Лучше их всех по очереди вырезать. Прибить.

- И как ты намерен это сделать?

- Найду путь. Разберусь.

- Я даю реальный шанс.

- А я дал ответ – нет.

- Это не то предложение, от которого можно отказаться, - поворачивается и смотрит на меня. – У тебя будет время подумать. И ты согласишься. Сделаешь правильный выбор. Другого пути уничтожить орден не существует. Только изнутри.

Звучит логично. До черта логично. Однако стоит представить такую реальность – меня аж воротит. Блевать тянет. От самого себя.

- Ты знал, кто Мари помог? – спрашиваю. – Говорил, нормальный мужик ее вытянул. Ты был в курсе про Татарина? Про ребенка. Про сына моего. Тоже знал?

- С чего ты это берешь? – брови гнет.

- В «Табуле» заседаешь, - криво ухмыляюсь. – Без вас же ничего не обходится. Давай же, ответь прямо. Как есть скажи.

- Я там не так давно, - бросает Ахметов. – «Табула Раса» очень сильны, но не всесильны. Иначе бы ту же «Кобру» могли прикончить гораздо быстрее и проще.

- Сделаю вид, что поверил.

- Мне нет резона тебе врать.

- Да, - протягиваю. – Друзья до гроба.

- Уверен, гроб нас ждет не скоро.

Ахметов прав. А когда он был не прав? Мне нужно войти в орден. Это разумный ход. Разломать систему изнутри. Сокрушить, начиная с верхушки. Хитро. Тонко.

Еще успею поквитаться с Татарином. Куда он денется? Сам будет встречу искать. Продолжим поединок позже. Торопиться глупо. Двенадцатого из «Кобры» выявим. Поймаем гаденыша. Прижмем. А сейчас поважнее темы возникли.

Мари-Марианна. Мой сын. Камиль. Моя семья. Тут гораздо больше внимания уделить нужно.

Возвращаюсь в дом. Первым делом отправляюсь принять душ. Смываю грязищу. Кровищу. Прикидываю, какие приказы нужно отдать.

По «Кобре» полная зачистка идет. Врачиху угомонили еще до моей встречи с главарями. Контакты проверяются. Техника собрана и находится под контролем. Возможно, перебрав кучу инфы, нам удастся выйти на след двенадцатого. Надо сжечь гидру дотла. Разгромить остатки.

Хотя мне стоит подумать о другом. Ребенок. Сын. Мой наследник. Камиль.

Сколько ему лет? Месяцев. С годами я загнул. Сколько всего я пропустил? Он уже говорит? Ходит? Нет, вряд ли. Рано по ходу. Ползает. Сидит. Что там у детей важным считается?

Думаю про это и кровь закипает. Бурлит. Тупая ярость. Глухая. Бессилие накатывает. Похлеще, чем с «Табула Раса». Тех есть шанс разломать. А здесь – я давно продул. И время назад нельзя вернуть. Остается только смириться. Сглотнуть.

Кто виноват? Она. Украла самое дорогое.

«В тебе моя жизнь».

Опять эту чертову фразу вспоминаю. Пульс по вискам шибет. Дико. Злобно. Врезает удар за ударом. До слепоты. До глухоты. До полного отключения всех рефлексов. В разы хуже яда. Вот настоящая отрава.

«В тебе».

Так я тогда ответил. И был прав.

Она мою жизнь отняла. В себе унесла. Увела. Вырвала из рук. Разодрала реальность. Растерзала похлеще злейшего врага. Моя женщина. Первая. Последняя. Единственная.

Других таких нет. Похожих не существует. Сжать ее тянет. До хруста костей. Целовать. До синяков. Кусать. Кровь на вкус пробовать. Собой помечать. Пачкать. Сперму вглубь вкачивать. Клеймить одержимыми толчками. Долбить до тягучих судорог.