- Должно быть, вы шутите, - слуга вжимается в дверной косяк.

Проклятье. Совсем забыла. Нам нельзя усаживаться за один стол и разделять пищу. Хозяевам полагается есть отдельно от прислуги. Стоит отметить и другой факт: он мужчина, а я женщина, тем более, супруга Амира.

Глупая идея пришла в голову. Пора вспоминать правила, которые прежде старательно изучала. Вдруг обнаружу там спасительную лазейку?

- Я приготовлю себе еще, - ставлю тарелку на стол. – А это для вас. Если не понравится, выплюньте. Я не обижусь. Думаю, подобное разрешено? Проблем не возникнет?

Хасу напряжен до предела. Молчит. Размышляет.

- Что это? – спрашивает наконец. – Выглядит необычно.

- Попробуйте и скажите мне сами, - отворачиваюсь и продолжаю заниматься новым блюдом. – Говорю же, если не пойдет, то просто выплюньте.

Пауза длится довольно долго. Слышу осторожные шаги. После прибавляется постукивание столовых приборов.

- Не понимаю, - выдает Хасу. – Не могу угадать. Но это очень вкусно. Украшено, точно в ресторане. Интересная у вас подача. Теперь понимаю, почему завтрак забраковали.

- Ничего я не браковала, - снова поворачиваюсь и смотрю на него. – Уверена, ваши повара справляются гораздо лучше меня. У них больше опыта. А я… развлекаюсь. Хобби для расслабления, вот и все. Кстати, это был обычный омлет.

- Омлет? – поражается. – Совсем не похоже.

- Я немного разнообразила рецепт, - пожимаю плечами.

- У вас талант, госпожа, - говорит слуга. – Если вы так потрясающе готовите, понятно почему господин выбрал вас в жены. Простите меня за неосторожную фразу. Прости…

- Все в порядке, - обрываю поток извинений.

Амир показал мне звездное небо. Будет логичным совершить ответный жест доброй воли. Приготовить ему омлет. Нет, слишком скучный выбор. Надо что-нибудь оригинальное. Сырники в сиропе из манго? Филе миньон? Огромный стейк? Изысканный десерт?

Гулко сглатываю, прекрасно осознавая истину. Супруг хочет от меня совсем других вещей. Его милость – лишь затишье перед бурей.

+++

Амир не появляется в доме несколько дней. Вообще, не приезжает. Даже вечером его не вижу. Видимо, решает свои дела, участвует в очередных криминальных разборках. А я томлюсь в неведении.

Муж наверняка приказал своим людям проверить мою квартиру, опросить соседей. Выходит, и про ребенка ему стало известно. Правду не утаить. Моя казнь – вопрос времени. Татарина тоже поймают. За своего сына Амир порвет. Загрызет.

Может, солгать? Сказать, что родила от другого мужчины? Назвать другой возраст ребенка? Или еще проще – сообщить, будто присматривала за чужим. Крутая идея. Однако я совершенно не умею лгать. Он не поверит. Да и Камиль похож на отца. Идеальная копия. Тест ДНК делать не придется.

Я не живу, а существую по инерции. Общаюсь со слугами, стараюсь подружиться, расположить их. Каждый день начинаю и завершаю готовкой, пробую различные рецепты.

Однажды ночью просыпаюсь, будто от толчка. Подскакиваю на постели, вглядываюсь в густой полумрак. Замечаю в кресле огромную мрачную фигуру. Ощущаю прожигающий взгляд. В темноте черные глаза полыхают огнем еще ярче.

Моя ночная сорочка задралась гораздо выше колен. Простыня отброшена в сторону. Во сне было жарко. В реальности до жути холодно. Кожа вмиг покрывается мурашками.

Пора отдать супружеский долг.

Амир расслабленно восседает в кресле. Но это только иллюзия. Зверь в любой момент готов к броску. Сожрет с огромным удовольствием. Только дай повод и зубы вонзятся очень глубоко в плоть.

Я медленно отползаю подальше, прижимаюсь к спинке кровати, стараюсь поправить задравшуюся сорочку и замечаю, как оголяется грудь. Соски напряжены, тончайший материал этого не скрывает. Складываю руки на крест, закрываюсь.

Амир отдает приказ. Молча. Коротким жестом повелевает приблизиться.

Отрицательно мотаю головой. Чувствую, как тело бьет крупная дрожь.

Муж не торопится разрывать тишину, но в его глазах четко отражается приговор. Если сейчас не подчинюсь, то потом придется плохо. Очень плохо и больно.

- Нет, - тихо говорю я. – Хватит. Я не стану выполнять твои приказы. Никогда. Я больше не твоя жена. Забудь обо мне. Забудь! И отпусти…

Он поднимается с кресла. Очень резко. Сокращает расстояние между нами за долю секунды. Даже закричать не успеваю, как сильная рука хватает за волосы. Пальцы вплетаются в пряди, дергают назад, заставляя запрокинуть голову.

- Пусти, - бормочу я. – Пусти, Амир… Пусти!

- Сука, - обрывает холодно. – Где мой сын?

Сердце обрывается. Кровь застывает в жилах, и я больше не способна ни единого слова вымолвить, даже не удается жадно глотнуть ртом воздух. Цепенею, обращаюсь в камень. Пульс бьет по вискам, будто набат. Затылок пульсирует от тягучей боли.

- Тварь, - хрипло бросает муж, сдергивает меня с кровати, встряхивает так, что чуть скальп не снимает. – Отвечай. Живо. Ну!

Тело трясет. Колотит в лихорадке.

Он вдруг отпускает меня. Теряю всякое равновесие, падаю на колени, растекаюсь по полу, ощущаю себя жалкой, слабой и ничтожной. Опять рабыня. Опущенная и униженная. У него в ногах.

- Амир, пожалуйста, я…

- Где мой сын? – повторяет жестко, в расстановкой, подчеркивая каждое слово. – Дрянь. Кому ты его отдала? Своему дружку?

- Амир…

- Я тебя закопаю. Живьем. Блядь.

- Прошу…

Муж хватает меня за горло. Грубо поднимает вверх. Вздергивает, будто на виселице. Едва касаюсь носками пола. Судорожно дергаюсь. Руки не слушаются. Не выходит бороться.

- Мало любил? – спрашивает с издевкой. – Слабо трахал?

Хриплю. Кислорода ничтожно мало. Не могу ничего произнести. Грудь сдавливает. Впечатление, точно ребра выламывает сокрушительная сила.

- Клянусь, ты моей любовью захлебнешься, - чеканит Амир.

А после исполняет свое обещание. Пальцы разжимаются, отпускают мое горло, потом вдруг сжимаются в кулак. Удар обжигает лицо.

Не верю. Нет, нет. Он не мог. Он бы никогда. Он…

Даже боли не чувствую. Просто немею. Кровь заливает рот. Медный привкус навязает на губах. Тошнотворный ком забивается в горле. Ужас и шок полосуют меня. Раз за разом. Снова и снова, не ведая пощады.

Закашливаюсь. Даже в темноте красный цвет ослепляет меня. Запах железа дурманит, вызывает болезненные судороги в желудке.

Кричу. Дико, истерически. Срываю голос.

- Нет! – продирает горло. – Нет!

Подскакиваю на кровати. Озираюсь вокруг, будто безумная.

Пусто. Никого нет. Это сон?

Не могу отдышаться. Дыхание сбито напрочь. И кровь. Я продолжаю ощущать кровь во рту, в носу. Что-то теплое льется по моему лицу.

Включаю свет. С ужасом смотрю на постель. Моя подушка залита кровью. Простыня. Руки тоже перепачканы багровым. Ночная сорочка. Грудь.

Такое бывало раньше. Иногда у меня носом шла кровь. При последних экзаменах в школе, пару раз в университете. Нервное напряжение зашкаливало и приводило к подобному результату. Правда, я давно миновала тот период. Думала, что миновала. За весь период беременности ничего похожего не происходило.

Кошмарный сон. Перепад давления. Жуткий стресс, который стал частью моей жизни. Причин хватает. Такими темпами точно потеряю рассудок.

Я отправляюсь в душ, встаю под теплые струи, тщательно умываюсь. Очень много времени провожу там, пытаюсь представить, как вода смывает все дурное, уносит подальше, прочь от самой меня. Кровотечение прекращается.

Что делать с кроватью? Вызвать слуг? Не хочу их тревожить посреди ночи. Проще заснуть на другой стороне кровати. Утром разберемся.

Я насухо вытираюсь полотенцем и выхожу из ванной. Сделав пару шагов по спальне, застываю, заметив Амира. Невольно сжимаюсь при виде огромной темной фигуры.

- Какого дьявола здесь происходит? – мрачно спрашивает супруг.

Ты меня ударил. Не помнишь?

Конечно, я не говорю это вслух. Просто сжимаю кулаки и пытаюсь успокоиться, совсем не хочу, чтобы кровь опять полилась через нос. Так вполне могло произойти, помню как перед сдачей теста по алгебре из меня почти литр вытек. Впрочем, у страха глаза велики. Особенно у моего, особенно сейчас. Если Амир спросит про нашего сына, точно грохнусь в обморок. Но кажется, его больше волнует кровать, перепачканная кровью.