План на сегодняшнюю ночь я составил ещё днём, в университете. Извлёк для себя хоть какую‑то пользу от пребывания на лекциях. Ненадолго позаимствовал у сидевшего на физике в соседнем ряду Павла Уварова книгу Александры Марининой из серии «Чёрная кошка». Прикинул её объём: примерно двадцать авторских листов – это восемьсот тысяч знаков.

Простая математика подсказала: восемьсот тысяч знаков прекрасно делились на сорок глав по двадцать тысяч знаков в каждой. Это значило, что на написание книги этого же объёма я потрачу ровно сорок дней… если осилю работу над одной главой за раз. Двадцать тысяч знаков в день (в ночь) – через сорок ночей я почти гарантированно получу пять очков опыта.

Я помнил, каким нереально тяжким трудом виделось Зайцевой написание шести тысячи знаков. Двадцать тысяч знаков и мне бы показались просто нереально большим объемом. Особенно с учётом того, что я пока был самым что ни наесть новичком в писательстве: без малейшего опыта в написании книг. Вот только я не питал себя иллюзиями.

Моей целью было именно написать книгу. Всё. Не стояло задачи создать бестселлер, или просто «интересное» произведение. Мою книгу увидит только игра. Я не планировал, что её кто‑либо прочтёт. Поэтому я не поставил перед собой цель удивить или заинтересовать читателей. Хотел только получить пять очков опыта и избежать встречи с БОЛЬЮ – всё.

На таких условиях работа виделась мне простой, пусть и утомительной. Плевать на стиль и на «цельность» сюжета. Мне не за них заплатят. Нужно лишь сочинить книгу – честно: без увёрток и уловок, без плагиата, к которому игра могла бы придраться. Книгу «приемлемого» объёма. И всё. Без прочих условий. Плевать, что книги бывают разными – в том числе и «плохими».

Я выбрал для работы стоявший у окна стол, из‑за которого открывался вид на небо и на фасад соседнего дома. Включил компьютер, поёрзал на стуле. Поставил перед собой банку с пивом (отобрал одну у Гарика). Поправил «под себя» коврик с мышью, чуть развернул наискосок клавиатуру. Загрузил текстовой редактор, вздохнул полной грудью.

Произнёс:

– Что ж. Приступим.

Я постучал по клавишам: напечатал свои нынешние имя‑фамилию и увековечил на экране монитора придуманное ещё днём в университете название будущего романа.

Откинулся на спинку стула, прочёл написанный только что текст.

Усмехнулся и сказал:

– Неплохо выглядит. И звучит. Это будет настоящий шедевр!

«…Кто ко мне взывал?» – доносились звуки игры с той стороны, где за «главным» компьютером восседал Гарик. Радиоприёмник сиплым мужским голосом бормотал: «…Чёрные сказки белой зимы на ночь поют нам большие деревья…» В воздухе под потолком подобно облакам проплывали в направлении приоткрытых форточек серые сгустки табачного дыма. С едва слышным дребезжанием вздрагивали от порывов ветра оконные стёкла. Гарик яростно кликал кнопкой мыши, словно «насмерть закликивал» своих компьютерных противников. Гудел стоявший под столом системный блок.

«Максим Клыков, „Наследник древнего клана“, роман», – прочёл я на экране. Тему и жанр своей книги я придумал сегодня в университете. За время учёбы в Питерском горном я прочёл немалое количество фантастических книг. Лекции в универе были длинными, да и в метро я ежедневно трясся по часу в одну и в другую сторону. Книг про «наследников кланов» я «проглотил» множество. Их сюжеты смешались у меня в голове. Поэтому я нисколько не сомневался, что из этого месива без особого труда извлеку собственный. Мой «наследник» станет «самым последним», а его клан «самым древним».

Я не поставил перед собой задачу сказать новое слово в литературе. Но и не скопирую уже написанные произведения. Просто воспользуюсь готовым шаблоном. Это как в детективах: преступление, расследование, разоблачение преступников. Так же будет и у меня: «стандартный» попаданец в мир с магией, становление героя, наказание виновных и завоевание императорского трона в финале истории. Банально? Да. Но точно не плагиат, а от и до придуманная мною самостоятельно история. Пусть и наполненная жанровыми клише. На лавры Пушкина я не замахнусь. Мне хватит за труды и пяти очков игрового опыта.

Я снова взглянул на название своего будущего романа и пробормотал:

– Это точно не плагиат. Подумаешь… снова наследник и снова клан. Это такие законы жанра.

– Сержант, ты что‑то сказал? – спросил Гарик.

Он вытянул шею – выглянул из‑за своего монитора.

Я покачал головой и ответил:

– Это я сам с собой разговаривал. Муки творчества. Не обращай внимания. 

Лицо Гарика снова спряталось за монитором. «…Кто ко мне взывал?» – в очередной раз донеслось из стоявших перед Игорем на столе колонок. «…Облака в небо спрятались, – сипел радиоприёмник. – Звёзды пьяные смотрят вниз…» Я со звонким щелчком распечатал пивную банку и поставил её рядом с ковриком для мыши: подготовился к усердной работе. Провёл подушечками пальцев по клавиатуре, будто установил с ней тактильный контакт. Ударил указательным пальцем по клавише «Enter», и тут же напечатал: «Глава 1». Снова «Enter», продолжил: «Я возвращался с коорпоратива, когда меня сбил грузовик…»

«…Кровь наёмного убийцы быстро впиталась в ковёр, изменила его цвет. Глеб Владимирович протёр клинок и спрятал его в украшенные драгоценными камнями ножны. Выглядел он сейчас совершенно спокойным, точно только что убил не человека, а порубил на куски купленную в мясной лавке свиную полутушу. Глеб Владимирович пристально посмотрел мне в глаза и хриплым голосом сообщил: 'Властемир, пришло время рассказать тебе правду о нашей семье».

Я улыбнулся, откинулся на спинку стула и зевнул.

Пробормотал:

– Конец первой главы. Это… два с половиной процента от всей книги. Неплохо. Начало положено.

Я посмотрел за окно, где на небе уже пылали яркие краски рассвета: они отражались и в оконных стёклах дома, стоявшего напротив окон редакции музыкального журнала. «…Кто ко мне взывал?» – в бесчисленный раз за сегодняшнюю ночь спросил компьютер Гарика. Я потёр глаза, рукой отогнал от своей головы табачный дым. Вынул из пакета купленную вчера в ларьке около входа в метро дискету. Сбросил на неё созданный сегодня ночью текстовой файл (первую главу романа «Наследник древнего клана»).

Посмотрел на часы. Отметил, что метро уже работало. До обозначенного Гариком времени появления в редакции первых «журналюг» оставалось чуть больше часа. На двадцать тысяч знаков главы я потратил примерно столько времени, сколько и рассчитывал (плюс‑минус полчаса). Набранный на клавиатуре текст я ни разу не перечитал. Сказал себе, что моё дело – сочинительство. Исправление всевозможных ошибок – это работа корректоров и редакторов. К такому подходу никакая игра не подкопается.

Я включил принтер. Тот послушно зажужжал и приготовился к работе. Я уложил в него принесённую с собой бумагу. Ещё Колян, когда здесь работал, говорил: «Бумагу в редакции не тырить». Я задал команду «печать». Понаблюдал за тем, как с громким жужжанием принтер перенёс на бумагу строки созданного мной сегодня ночью шедевра. Бросил взгляд на титульный лист. Подумал о том, что мои имя и фамилия смотрелись на нём солидно. Не хуже, чем «Лев Толстой», «Александр Пушкин» или «Николай Гоголь».

– Сержант! – окликнул меня Гарик. – Скоро Персик на смену явится.

Я кивнул и ответил:

– Помню. Уже закончил. Ещё один момент и двину в универ.

Я зевнул, прикрыл ладонью рот.

Взглянул на циферблат часов и тихо скомандовал:

– Худзов.

В аудиторию я вошёл за минуту до звонка. Поднялся по ступеням – Зайцева с удивлением взглянула на полиэтиленовый пакет, который я держал в руке (в нём я принёс в университет спрятанные в картонной папке первые страницы своей книги и дискету). Я прошёл на своё привычное место, вдохнул аромат Наташиных духов. Уселся на лавку, бросил пакет на столешницу. Поставил на стол локти, уложил голову на ладони. Взглянул на украшенную меловыми разводами доску и печально вздохнул.