— Ладно. Допустим. Всё равно я проверить не смогу. Я и поверить-то, честно говоря… — жест, которым я потёр лоб, вышел в равной степени досадливым и растерянным. Каким мы с ним оба и были.

— Не гони коней, милый мой. Не спеши. Время, я повторю, есть, всегда есть. Встретимся ещё раз-другой-третий, предметно всё обсудим, как ты любишь. Картинок на бумажке нарисуем со стрелочками. Там и поглядим дальше.

Обстоятельная, плавная речь практически успокоила. Но тут я вздрогнул. Потому что вот только сейчас вспомнил о том, что ни родители, ни сын знать не знали ни о том, где я, ни когда вернусь. Не то, чтобы я строго и ежедневно отчитывался и ставил их в известность об этом. Но, как говорили голограммы свежей, «местной» памяти, дольше, чем на пару дней без предупреждения старался не пропадать. Запас, конечно, был. Но последние несколько лет моим случайным нежданным отъездам не сопутствовали ни ссоры с бывшими жёнами, ни общения с майорами ФСБ, ни визиты юных друзей полиции. И плевать, что мама и папа не знали ни про беседу со Шкваркой-Буратино, ни про то, что милиционеры пришли, так скажем, очень начинающие. Зато про то, что я уехал вчера из дому с антикварным золотишком, они знали.

— А у тебя, баб Дунь, телефон тут имеется? Хотя да, откуда тут, в лесу дремучем… только если Юстас Алексу звонить соберётся, — смутился я.

— Ну ты совсем-то жути не нагоняй, внучок! — развеселилась вдруг товарищ Круглова. — Казематы и пытошные у нас в другом конце посёлка, а тут вполне себе ловит даже мобильник. Я же при тебе Тане звонила!

Макаться носом в лужу было тоже непривычно. Но если в этой реальности фирменная петелинская душность-дотошность должна была поменяться на родителей — так тому и быть, я спорить не собирался.

— Виноват, туплю, действительно. Тогда последний вопрос. Нет, пожалуй, всё-таки, предпоследний. Если я «попадаю» или перехожу, как ты говоришь, в своё собственное детство — каким боком я оттуда исправлю твою ошибку, до которой мне по вашему временному лучу лет сто влево, да всё лесом? — как-то удалось собраться мне.

— И снова хороший вопрос. Так пока отвечу: есть возможность. Мы тут втроём не только в домино дулись, — многозначительно склонила набок голову Яга. А Таня замерла настороженно, будто боясь пошевелиться. Чтобы не спугнуть Петлю. Того единственного, кто мог воскресить её Кирюшку. Пусть и не в этой жизни.

— Допустим и это. И тогда последний самый вопрос. Какова вероятность того, что в том твоём новом светлом будущем точно будут живы все те, кто жив в этом нашем безрадостном настоящем? — это интересовало меня гораздо сильнее всех предыдущих тем.

— Душишь, Петля, — прищурилась она в ответ. И отпила чаю, или чего там ей Танюха подливала такого ароматного. — Но и этот вопрос верный, нужный. И на него правду отвечу. Володька восемьдесят девять дал на то, что будут живы Лена с Петей, ты, Таня и Кирилл.

— Мой сын? — а вот в моём голосе оттенки снова исчезли.

— Восемьдесят два, Миша. Правда, в том, что родит тебе его маникюрша твоя блудливая, вероятности меньше шестидесяти процентов.

Я всё-таки выронил раритетный фарфор. Но, как не так давно у курсантиков, мышечная память опередила оперативную. У самого паркета под чашкой оказалась моя босая правая нога, погасив скорость падения. Сувенир, мечта музея НКВД, был спасён. Но про моё внутреннее состояние я так сказать не мог.

Не Алина? Света? Моей женой и матерью Петьки может стать она? И Кирюха будет жив? И для этого нужно всего-то ничего: съездить да выспаться на старой печке под неслышный свист хитровыдуманного дырявого чайника⁈

— Мне надо подумать, — киношная фраза выкатилась изо рта сама собой, когда я наклонился, чтобы поднять с пола бокал.

Он лежал, гордо глядя на меня щитом, мечом, серпом и молотом. Лужица и несколько брызг крепкой заварки были почти не видны на тёмном старом паркете. Слева Таня протянула несколько бумажных полотенец. Я не слышал, как она отрывала их от рулона. Которого тоже не видел. Я смотрел на чашку и брызги вокруг. И пытался понять значение этого знака. Мы победим? Система упадёт? Или так же, как эти брызги, на фото рядом с чёрно-белой криминалистической линейкой будут капли чьей-то крови? Чья голова будет на снимке вместо бокала?

Не дождавшись от меня действий, Таня сама протёрла пол и подняла чашку. От которой я не мог отвести глаз, продолжая смотреть за ней, пока она не заняла место на столе. И продолжая искать объяснения образам. Воскрешение? Чудесное спасение? Или победа несокрушимой организации?

— Не гони коней, Мишаня. И не думай себе лишнего. Это я не к тому, что и кроме тебя есть, кому подумать. Хотя, пожалуй, и к этому тоже, — кажется, тут была пауза. Или только померещилась? — В любом случае, я тебя с ответом не тороплю. Без тебя у нас ничего не выйдет. И не в том я, сам понимаешь, положении, чтобы тебе руки крутить, и не только руки. Я слишком долго живу, милый мой. И только под конец, под занавес, как говорил Александр Николаевич, поняла, что правду и впрямь говорить легко и приятно…

Моя голова крутанулась в её сторону так, что чуть шею не свело. Потому что слово «занавес» прозвучало с какими-то невероятными тактом и протяжностью, как в устах старых артистов. А бессмертную фразу о правде, пусть и очень спорную для многих, знали, наверное все.

— Да, Миша, да. Я знала их обоих. Один дивно пел в двадцать седьмом в Париже, в «Большом Московском Эрмитаже». Не спрашивай, что я там делала и как туда попала — всё равно не отвечу. А у второго часто бывала в гостях. С Любашей, его второй женой, мы даже приятельствовали тогда… Но это всё в прошлом. В прошлых… И даже этим, Миша, я готова рискнуть без колебаний. Но тебя всё равно не тороплю. Потому что рисковать прошлым стократ легче, чем настоящим. Но тысячекратно труднее рисковать будущим.

Провожая меня на крыльце, прабабушка Яга требовательно поманила пальцем. И троекратно, по-старому, поцеловала. При этом как-то умудрившись что-то положить в нагрудный карман куртки, кажется, даже застёгнутый на молнию. Или сама потом застегнула? Не уследил, не заметил. Эта женщина невообразимой судьбы или точнее судеб, не переставала удивлять, поражать и восхищать.

Рома встретил меня, как старый верный конь — любимого хозяина из долгой отлучки, только что не обнюхав. И рыкнул мотором, вроде бы, ещё до того, как я успел повернуть ключ в замке зажигания, показывая, что тут, конечно, красиво, чисто, нарядно и, возможно, даже безопасно. Но нам пора. И я был с ним согласен по всем пунктам. На сиденье рядом со мной лежали два журнала Американского нумизматического общества, выпуски за декабрь прошлого года и февраль этого. Откуда они взялись в закрытом чекистском посёлке у мёртвой бабули — я интересоваться не стал. Мне хватило и того, что она сама мне их выдала, открыв один на странице с тем императором, у которого не было майки, а другой — на разворотах с описаниями монет с «двойными орлами». Дав некоторое время для того, чтобы Миха Петля соотнёс увиденные под картинками цифры с тем, что лежало дома у родителей под холодильником. И перестал потом хлопать глазами, как будто увидел слона, вышивавшего на пяльцах, или первого смуглого американского президента, плясавшего кадриль. В алой косоворотке, хромовых сапогах и картузе. С пышной белой хризантемой за ухом.

На выезде почему-то не оказалось никого. Ни тайного Серёжи, который, пожалуй, был таким же Серёжей, как бабушка — Марией Антуанеттой, ни его молчаливых коллег. Ёлки разъехались сами, и самостоятельно же поднялась перекладина шлагбаума. Так же выехали и мы с Ромой, будто одёргивая себя, чтоб не оглядываться и не коситься назад, где сходились за нами чёрные стены елей.

Полузаброшенные деревеньки по пути наводили на мысли о моей родной. И о доме, старом, но живом. Как товарищ прабабушка. Пытаясь отвлечься от картинок, что роились в голове совсем уж хаотично, отвлекая и мешая, нажал на кнопку аудиосистемы. Или приёмника, как сам же и окрестил его вчера.