— Чтобы через десять минут тебя, Марианны и Стеллы здесь не было.

День был просто бесконечным.

Убийственно длинными.

Невыносимо… резиновым.

Я могла бы продолжать до бесконечности, потому что я буквально жила в обнимку с телефоном и всеми силами торопила время. Хоть посиделки с бабулей и ее подругами меня все-таки немного отвлекли от мыслей об Антоне. Ну как, отвлекли: я просто думала о нем не два раза в минуту.

Потом, когда после двух моя ломка стала очевидной, я сделала то, чего раньше никогда не делала: пошла его гуглить в надежде найти профиль в социальной сети и сохранить все фотографии, которые найду у него на странице. Профиля у Антона не было, ну или он был подписан как-нибудь вроде «Большой Парень» и это практически лишало меня шансов на успех.

К счастью, помощь коллективного разума оказалась очень кстати. Стоило написать в наш девичий чат «Матрешки»: «Как найти профиль человека в сети?», как мне тут же набросали кучу вариантов, например, ввести имя и фамилию латинскими буквами.

Так я нашла своего Мистера Фантастику в инстаграм.

Но лучше бы я этого не делала, потому что, в отличие от «нормальных людей», которые постят фото своего завтрака или селфи в витрине магазина, у Антона вся страница в его спортивных фотографиях. Со штангой, с гантелями, на тренажере, похожем на средневековую пыточную машину. Так я поняла, что мокрый и уставший Антон – это мой фетиш. Конечно же, я подписалась на его профиль. И пересмотрела всю стену в надежде найти хоть одно фото с голым торсом, но, увы.

Если бы электронные фотографии умели говорить, они бы давно нажаловались хозяину, что у него появилась маньячная фанатка, засмотревшая их до дыр.

Я с трудом доживаю до восьми вечера, но на всякий случай жду еще полчаса и только потом пишу про выдр. Понятия не имею почему! Просто нахожу его профиль в вайбере и пишу первое, что приходит в голову. Закрываю глаза, падаю на гору твердых, набитых гусиным пухом подушек, и мысленно представляю с каким лицом он будет это читать.

Антон отвечает почти сразу – и у меня отрастают крылья.

Я: Я нашла твою страницу в инстаграм. Ты такой…

Вот зачем я это написала? Будет думать, что я его преследую.

ДЫМ: Какой?

Я: Большой и мокрый.

Я: Ой, сексуальный!

Еще лучше. Молодец, Таня.

ДЫМ: Это спортивная страница, чтобы я отслеживал свою форму.

Я: Двадцать семь тысяч подписчиков тоже с интересом следят за твоей формой.

ДЫМ: Понятия не имел, что их так много.

На минуту сую телефон под одеяло, чтобы не написать, как меня чуть не разорвало от ревности, пока я читала сотни комментариев о мокрых трусиках, моральном оргазме и бесконечный поток номеров телефонов, почти под каждым его фото.

А когда снова включаю экран, там уже висит сообщение от Антона.

ДЫМ: Я почти засыпаю, малышка.

В моей груди есть розовый шарик и после его «малышка» он медленно наполняется газированным ванильным сиропом.

Я: Пока ты не уснул, можно спросить?

ДЫМ: Да

Я: Ты ведь… свободен?

Я – бестолковая, но эта мысль пришла мне в голову ровно секунду назад.

ДЫМ: Свободен

Я: Ура! Сладких снов, Дым.

Подумав, дополняю сообщение маленьким черным сердечком.

Через десять минут я пулей вылетаю из душа: у бабули снова что-то с горячей водой, поэтому вода в кране, мягко говоря, около комнатной температуры. Забираюсь под одеяло, собираясь перед сном еще раз пересмотреть фотографии Моего Мужчины, но у меня есть еще одно сообщение от него.

ДЫМ: Симпатичное фото в профиле, Туман.

Я со стоном лезу головой под подушку, потому что у меня в профиле картинка бегемотика.

******

Всю ночь мне снится мой Антон, и это были как раз те сны, о которых стыдно рассказать даже собственному отражению в зеркале.

Утром я просыпаюсь взъерошенная и уставшая, но совершенно счастливая и первым делом сую нос в телефон, надеясь, что там меня уже ждет какое-то милое пожелание с добрым утром. Но там ничего нет, хоть я провалялась почти до десяти утра. Решив, что дам этому упрямому мужчине еще один шанс меня удивить, накрываюсь с головой и пытаюсь уснуть. «Пытаюсь» минут десять, но потом машу на все рукой и пишу первой. Ничего такого: просто честно признаюсь, что он мне снился. Само собой, без пикантных подробностей.

Бабуля уже возится на кухне и строгим взглядом отправляет меня в душ, стоя на страже только что сваренного супа с фрикадельками и вареников с соленым творогом. Я знаю, что именно такое у нас сегодня меню, потому что это я люблю больше всего и она всегда меня балует.

Но даже фрикадельки не спасают мое стремительно тающее настроение, потому что Антон молчит. Я уныло ловлю ложкой мясные шарики, уговаривая себя, что уже одиннадцать и «рабочий день» Моего Мужчины начался, а он же очень-очень занят. И все, что мне остается – ждать вечера.

— Танюша, что случилось? – спрашивает бабуля, когда я отодвигаю от себя почти нетронутую тарелку.

— Я влюбилась, бабуля, - вздыхаю, подпирая голову кулаком. Кусок в горло не лезет.

Моя любимая Татьяна Федоровна быстро меняет дислокацию блюд на столе, и в считанные минуты готовит глинтвейн, который разливает в старые стаканы с серебристыми подстаканниками. Открывает коробку конфет и говорит:

— Рассказывай.

У нас с ней есть секреты, о которых не знает никто, потому что бабуля хранит мои тайны надежнее, чем несгораемый сейф. Я смело рассказываю о том, что под бой курантов встретила того самого мужчину, говорю, какой он умный, красивый, восхитительно ироничный и просто невероятный.

— И в чем дело? – после моей исповеди, интересуется бабуля. Логично, что если бы все было хорошо, я бы не рыдала в обнимку с тазиком вареников.

— Он немножко старше, Татьяна Федоровна.

— Прямо так уж немножко, Татьяна Владимировна? – улыбается бабуля. – Лет на пять?

Мотаю головой.

— На десять что ли? – уже серьезнее говорит бабуля.

И я снова отрицательно качаю головой.

— На тринадцать, бабуля.

Пока она подсчитывает в голове возраст Моего Мужчины, я нахожу его профиль в инстаграм – и там есть свежее фото, выложенное примерно минут тридцать назад. Вид сзади, в зеркало. Лица не видно, зато спина… Я растекаюсь по столу, как разлитый кисель и протягиваю бабуле телефон. Она у меня продвинутая, и под моим чутким руководством научилась пользоваться не только смартфонами с сенсорными экранами, но и компьютером, и серфить в интернете. Так что пока я пытаюсь собрать себя по кусочкам, она с серьезным видом, надев очки для чтения, изучает фотографии Антона.

То есть у него было время сделать эту фотку, но не было времени написать мне? И даже ответить.

— Красивый, - выносит вердикт бабуля.

— А еще у него такой голос, - умираю я, заедая тоску конфетой. – Антон думает, что я очень маленькая для него.

— Красивый и серьезный, - добавляет бабуля, и я показываю ей язык.

— И он понравился Нине.

— Ну мало ли кому кто понравился, - пожимает плечами она.

Бабуля не очень любит старшую внучку. Тяжело любить человека, который бывает у нее раз в год и через пять минут разговора начинает ворчать, как она жутко старомодна и ничего не понимает в жизни.

— Что делать, Татьяна Федоровна? – Я уже в отчаянии, хоть какая-то часть меня понимает, что пока еще совсем нет повода для паники.

— Для начала – позавтракать, Татьяна Владимировна, - она пододвигает обратно тарелку, отбирает у меня сладости и глинтвейн.

Я послушно съедаю все, и получаю в награду чашку горячего шоколада.

— Если мужчина нравится, Танюша, его нужно забирать, - говорит она, глядя, как я несмело проверю свой вайбер, где нет ни слова, хоть мое сообщение висит со статусом «просмотрено». – А то заберет кто-то другой.

— Как? – У меня нет вариантов, потому что вчера я размечталась, что после пары дней таких переписок, он обязательно куда-то меня пригласит, а сегодня этот план громко трещит по швам.