«У берега живут мальки…»

У берега живут мальки.
Их, как в арбузе —
                         семечек.
Как замшелое бревно,
щука дремлет в темноте…
Все больше средь моих друзей
                                         непьющих
                                                       да лысеющих.
Мы еще, наверно,
                        те.
А, в общем-то,
совсем не те.
Куда-то все торопимся,
                              чего-то все опаздываем.
То от суеты бежим,
то боимся
             тишины.
Мы не стремились в пастухи.
Останемся подпасками.
Чтобы —
             нечего терять.
Кроме жизни.
И жены…
А мимо нас плывет река,
                                 пустая и бессонная.
Возле правого плеча
стоит корявая ольха.
Сейчас мы исповедуем
                              такую философию:
помолчим.
Да подождем,
                  пока не сварится уха.
Пока в упор не поглядит
                                 плотва зрачками белыми.
Перец в черном котелке
кружит,
сердце веселя…
Считайте нас, пожалуйста,
                                   наивными и бедными.
Ибо нам принадлежат
только
         небо и земля!..
И пусть в груди, под паспортом,
                                           немножечко покалывает.
Мы сидим,
оцепенев, у добродушного огня…
Цветная стрелка компаса
                                 по-прежнему показывает
ни на север,
ни на юг.
А на тебя
            и на меня.

«Тунгусская загадка…»

Тунгусская загадка
разгадана давно!
Протестовать —
                      забавно.
А в сущности —
смешно.
К чему такие
                 страхи?
Сенсации —
                 на миг…
Пришельцы?
Это враки!
Пришельцы —
                    это миф…
Но я
знаком с пришельцем.
Давно дружу я с ним.
Но я
знаком с пришельцем.
И даже не с одним.
В моем бессонном сердце
шеренги их имен —
товарищи пришельцы
из будущих
               времен…
И яростный,
                и ясный, —
сквозь дым военных лет, —
в глазах
          Космодемьянской
струится звездный свет…
От сахалинских чаек
до самого Кремля
Гагарина
           встречает
вздохнувшая Земля…
Блестят ножи,
                  ощерясь.
В подъезде —
пьяный рык.
А он идет —
                 пришелец —
один.
На четверых.
Не для смешного жеста
(с дубинкою —
                    на танк!),
а просто
у пришельца
решает совесть
                    так…
Пришельцам —
как награда —
доверье к их плечу.
Для них понятье
                       «надо»
главнее,
          чем
«хочу».
Рокочет время трубно.
Колышутся огни…
Пришельцы —
                    там, где трудно.
Где страшно —
там они…
Позировать не любят.
Планету волокут.
Железно верят людям.
И никогда не лгут.
Я знаю их надежность.
Я видел их дома?.
Я принял
             убежденность
безбрежного ума…
Шагают без скафандров
и роботов чудных…
И гибнут
            от инфарктов.
Не звездных.
А земных.

«Человеку надо мало…»

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
друг —
          один
и враг —
            один…
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей —
                             жила…
Человеку надо мало:
после грома —
                    тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь —
             одну.
И смерть —
                одну.
Утром свежую газету —
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И —
       межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности, —
                          немного.
Это, в общем-то, —
                          пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку
            мало
                  надо.
Лишь бы кто-то дома
ждал.