Душно…

Боже мой, как душно.

Оглядевшись вокруг, замечаю между двумя наряженными ёлками выход на террасу. Без раздумий срываюсь туда. Толкаю стеклянную дверь. Буквально вываливаюсь из душного помещения наружу. В ночную тишину.

Порывистый ветер, бросая в маску снежной крупой, молниеносно пробирает до костей промозглым холодом.

Инстинктивно хватаюсь за карнавальный аксессуар, прижимая его к лицу. Второй рукой ставлю бокал с шампанским на балюстраду. Зябко. Даже пить особо не хочется. Пробежавшая по телу волна дрожи вынуждает обхватить себя руками за плечи и замереть.

Чуть-чуть постою и вернусь в зал.

Мне нужно прийти в себя.

Нужно определиться, чего я хочу и что мне дальше со всем этим делать.

— Простудитесь… — долетает в спину.

Вздрагиваю.

До боли хриплый, знакомый голос разрывает мою Вселенную на миллионы жгучих осколков.

Они пронзают каждый позвонок. Каждую клеточку моего тела. Каждый нерв. Взламывают нутро. Сотрясают. Мощно. Будто все органы разом задевает взрывной волной.

Оцепенение сковывает по рукам и ногам. Сердце в груди по ощущениям лопается, прекращая кровоснабжение. Внутренности мгновенно леденеют, а кожа вспыхивает адским огнем, как магма в вулканическом кратере.

Он здесь. За моей спиной. Дышит мне в затылок. Мой Руслан…

Каждой клеткой своего озябшего тела ощущаю, насколько близко стоит мой муж.

Мои колени дрожат. Ноги становятся ватными. Не успеваю пошатнуться, как на плечи ложится мягкий пиджак. Ткань, пропитанная пьянящим родным запахом и жаром его тела, мгновенно липнет к моей коже, укутывает и согревает.

Чувствую, как горячие сильные ладони сжимаются на ключицах. Всхлипываю. Он берёт своё. Аккуратно, и в тоже время с отчаянной жгучей тоской сдавливает мои хрупкие плечи. Притягивает к груди, от которой исходит жар. Прижимает к своему телу с сумасшедшим энергетическим полем.

Прикрываю глаза, мгновенно ныряя в бездну ощущений. Словно кто-то взял и отмотал одиннадцать месяцев назад. Всё воспринимается как тогда, только в разы острее.

Контакт. Ожог. Мощный разряд. За ним полная остановка моего измученного сердца…

— Так-то лучше, — тяжёлый вздох над ухом прерывает звучание затяжного гула в моей голове. — Сбежали от толпы? Заметил, Вы не любите шумные мероприятия. Как и я…

Не в силах вымолвить ни слова, лишь согласно киваю.

Боже… Мне нужно прекратить притворяться немой. В этом больше нет смысла. Чего греха таить, я ведь сама этого хотела. Мечтала о нашей встрече. Питала надежду увидеть его снова. Прикоснуться. Обнять. Почувствовать жар его тела...

Руслан продолжает стоять на месте. Руки всё там же, покоятся на моих плечах. Буквально звенят напряжением. Он делает вид, что не знает меня. Искусно играя на нервах, испытывает терпение. От него исходит одуряющий аромат. Мой муж такой горячий и уютный. Родной. Он подарил мне так много шрамов. Я хочу ненавидеть его всем сердцем за это, но не могу. Я всё ещё люблю этого мужчину. Кажется, даже больше, чем любила до этого дня.

Намного больше...

Маша

— А знаете… — не дождавшись моего ответа, Руслан продолжает рвать мне душу своим голосом и присутствием.

Его пальцы, скользнув по моим плечам к шее, мягко и плавно начинают поглаживать зоны, где нервные окончания особенно чувствительные. Опускаю веки, погружаясь в этот чудесный момент. Мне до слёз приятно, и в тоже время невыносимо больно. В горле снова образовывается ком. Ресницы становятся влажными. Пульс в венах зашкаливает. Меня потряхивает. Не от зябкого холода. Нет. Оттого, что я горю желанием обернуться к нему, заглянуть в его глаза. Прикоснуться ладонями к колючим щекам. Погладить пальчиками хмурое лицо. Скользнуть ими по горячим губам…

Так нельзя, Маша! Нельзя так его любить! На максимум. До разрыва аорты…

Пожалуйста, очнись…

Беги от него. Оторви от себя эти нежные, настойчивые пальцы и беги…

Прочь, Маша! Прочь!

У него теперь другая жизнь. Другие приоритеты. А ты, девочка, позволь себе ещё немного свободы. Ещё глоток. Один-единственный глоточек. Потому как и этот у тебя скоро отберут...

— …Вы напомнили мне одну женщину. Очень необыкновенную женщину. Ваши жесты, походка, реакции, даже ваш личный аромат, замешанный на страхе и предвкушении… — Исаев делает кратковременную, волнующую паузу. Склоняясь к моему виску, проводит кончиком носа по кромке уха. Я вздрагиваю, словно поражённая током. Нервно сглатываю. Его пальцы сильнее впиваются в мои ключицы, будто хотят их сломать. Он меня сейчас убьёт! Потому что от переизбытка эмоций я задыхаюсь. Сердце стопорится в груди. Ни вдох, ни выдох совершить не могу. А он медлит, пробуя мной надышаться.

Не могу такое выносить. Господи, не могу!

Повисшая звенящая тишина режет сердечную мышцу пополам, а затем насыщенный феромонами воздух взрывается...

— …Всё, как у моей покойной жены, — хрипло выдыхает, прижимаясь сильным горячим телом к моему. — Вы верите в двойников?

— Н-нет. От-пус-ттите… — едва узнаю свой надломленный голос.

Кажется, связки вот-вот лопнут от перенапряжения.

Не помня себя, вырываюсь из его рук, сбрасываю пиджак и стремглав мчусь к дверям, которые вовремя распахивает Гера.

— Вот ты где! — прищурив свои любопытные глаза, Астафьев анализирует обстановку. И если по мне можно прочитать всё и даже больше, то Руслана в данный момент не понять.

Он как закрытая книга.

— Милая, тебя ищет Илья, — добавляет Гера, как бы между прочим. — Нам пора на аукцион. Варламов сказал, ты согласилась в нём участвовать. Это так?

Кивнув, вжимаюсь в его грудь. Прилипаю, словно к родному отцу. Меня дико трясёт. Вспомнив о подвязке, в очередной раз жалею, что поддалась на уговоры куратора фонда.

— Идём? — сиплю я, желая поскорее убраться с террасы.

Обняв меня за плечи, Гера поднимает на Исаева нечитаемый взгляд.

— Руслан Георгиевич?

— Я позже подойду, — отвечает мой муж, засовывая руки в карманы брюк. Не оборачиваясь, он продолжает смотреть куда-то в даль. Ветер пронизывает насквозь его рубашку. Но Исаеву, кажется, всё равно. Он даже не вздрагивает от холода.

— Тогда отличного вечера, — желает ему Гера, пропуская меня внутрь.

— И тебе, Георгий Анатольевич.

***

— Всё в порядке? — интересуется Астафьев, как только мы проходим в глубь помещения.

— Нет. Не в порядке, — утверждаю я слегка надрывным тоном. — Боже, что ты ему сказал? — торможу посреди зала, врезаясь взглядом в глаза Георгия. Дыхание снова срывается. Частота пульса усиливается. В помещении тепло, но тело всё ещё потряхивает. Кажется, что мороз, забравшийся под кожу, там и сидит. — О чём вы говорили столько времени?

— О делах, Маша, — ответив, Гера пытается направить меня к сцене, но я не поддаюсь. Продолжаю стоять на месте и взглядом требовать разъяснений.

— Не верю. Почему он делает вид, что не знает меня? Я же чувствую! Я это вижу! Ему захотелось поиздеваться надо мной? Верно?

— Ты ему открылась?

— Нет! — нервно выпаливаю. — Гер, он спрашивал обо мне? Кем ты меня представил?

— Моей Музой, — заявляет со всей серьёзностью Астафьев.

— Только и всего? — ошарашено округляю глаза.

Ну не могу я поверить в то, что они не обсуждали меня. Руслан наверняка знает, кто я. Просто молчит. Выжидает удобного случая, чтобы перекрыть мне кислород.

Откуда берёт столько терпения? Столько выдержки. Может и в правду не догадывается? Неужели не чувствует, что это я? Неужели его сердце не дрогнуло в моём присутствии? Не разбилось, как моё, на куски?

— Я хочу уехать. Возьму такси. Тебе необязательно меня сопровождать.

— Прекрати истерить! Успокойся, — Георгий хватает меня за локоть, как только я предпринимаю попытку сбежать. — Всё под контролем.

— Под каким? Всё давно вышло из-под контроля, Гера! — парирую я.

— Но ведь не я же помчался к нему домой? Раз ты туда поехала, значит этого хотела? — приподняв брови, он вопросительно пялится на меня.