— Это, если с непривычки, — отзеркалил ухмылку я.

— Ну-ну, — решил не развивать спора прямо сейчас он. Перенося его на более отдалённую и более подходящую перспективу. — Посмотрю я на тебя через пару часов…

***

Пара часов прошла. Я шагал. Он ехал на своём коне рядом. Потом прошла ещё пара часов. И ещё… К вечеру, ко времени привала, Граф смотрел на меня уже иначе. Насмешки в его глазах сильно поубавилось.

Нет, я понимаю, что Лоруан не мог не знать о том, как я обычно передвигаюсь. В конце концов, не первый уже месяц в Камише и возле него обретаюсь. Но, похоже, слышать отчёты и увидеть самому лично — это достаточно сильно различающиеся действия. С очень разным эмоциональным наполнением.

А я… А что я? После недавнего крайне памятного более, чем суточного марш-броска по холмистому лесу в сопровождении дышащего в затылок (буквально) SSS-рангового тигра, возможности мои в плане передвижений на своих двоих по любому типу местности, выросли настолько, что я уже сам себе больше напоминал машину.

Так ходить, на Земле, я бы точно не смог никогда и ни при каких обстоятельствах. Это было уже за гранью обычных человеческих возможностей. И далеко за этой гранью. Всё же, «двадцать первый уровень» — это уже начало чего-то действительно серьёзного. Это уже не человек…

Расположились на ночёвку мы… в роще возле какого-то ручья. В сотне метров в сторону от дороги. Дороги, на которой, двухстами метрами дальше стоял трактир.

Граф задумчиво и молча смотрел на то, как я вытаптываю траву, достаю и расстилаю на примятой траве коврик, спальник, залезаю в него, закрываю глаза и лежу. Долго. Я уже даже почти засыпать начал.

— Серьёзно? — всё же не выдержал он и спросил. Я открыл глаза и посмотрел на него. Лоруан всё так же, как и десятью минутами ранее, стоял, держа своего коня за повод под уздцы. Стоял и смотрел на меня.

— А что? — удивлённо поднял брови я.

— Там, впереди, на дороге нормальный трактир стоит! С нормальными номерами, нормальной помывочной, с нормальными кроватями, с нормальной кухней!

— Так иди, — не поднимаясь, пожал плечами я. — Утром на дороге встретимся.

— Ты серьёзно? — настоящее, неподдельное непонимание звучало в его тоне.

— Да. А что не так-то? — приподнял брови я. Нет, естественно, я не идиот, и я понимаю, что именно «не так». Но почему бы и не покуражиться? Не стебануться?

— Да всё не так! — не выдержал он. — Весь ты «не так»! Угораздило же меня… Что у тебя «не так» с трактирами? Почему ты не хочешь там ночевать? — тут же взял себя в руки он. Профессионал.

— Трудно объяснить вот так вот, словами… но, понимаешь, под чужой крышей я чувствую себя зажато, скованно, некомфортно, стеснённо… Имея выбор, я всегда выберу ночевку под открытым небом, чем ночёвку под чужой крышей. Ну, в зависимости от погодных условий, конечно. Иногда они выбора особого не оставляют… — припомнилось само собой кое-что из моего «служебного» опыта.

— А бараки Гильдии? — попытался действительно меня понять Граф. — Там же ты как-то ночуешь?

— Бараки… казарма — это другое. Это не чья-то крыша. Это ничья крыша. Общая. Это крыша того, кто под ней ночует… ну и десять лет казарм, естественно. Я бы умом за такой срок двинулся бы, если бы не смог привыкнуть или адаптироваться. Казарму «чужой крышей» я подсознательно уже не воспринимаю.

— Но с этой Сакурой же ты в трактирах ночевал? — выложил следующий аргумент он.

— С Сакурой мы не просто «ночевали», как ты сам понимаешь, — многозначительно посмотрел на Графа я. — Ради хорошего удовольствия, некоторый дискомфорт потерпеть можно. Но ведь ты — это не Сакура. И ради ночи с тобой…

— Не продолжай, — поморщился Лоруан. — Нет настроения обмениваться пошлыми колкостями.

— Как скажешь, — пожал плечами я и снова прикрыл глаза.

— То есть, ты вот сейчас серьёзно? — переспросил Граф. — Серьёзно останешься здесь? На ночь? Один? Без охраны, дежурства, костра? Не боишься?

— А чего мне бояться? — приоткрыл один глаз. — Мы в «мирной зоне». Опасных зверей здесь нет. А злой человек… злой человек прирежет с одинаковым удовольствием, что в поле, что в номере трактира. Ещё в поле-то побезопаснее будет. В поле меня ещё отыщи сначала — поле большое!

— Ты псих, — констатировал Граф.

— Я — Травник, — парировал я.

— А это одно и то же, — поморщился Лоруан и запрыгнул в седло своего коня. — Увидимся утром.

— С рассветом, — уточнил я.

Лоруан снова долгим взглядом посмотрел на меня. Потом вздохнул, не стал ничего говорить, кивнул и, уже не оборачиваясь, поскакал к трактиру.

Я же, дождался, пока затихнет стук копыт его лошади, достал «Светляк», настроил его так, чтобы со стороны его свет не было видно, достал и развернул карту.

***

***

Неловкость. Вам знакомо это чувство? Очень некомфортное чувство, заставляющее отводить свой взгляд в сторону, чесать нос и считать ворон на деревьях.

Неловкость… мне оно тоже знакомо. Больше того: именно сейчас я его испытывал в полную возможную мощность. Почему? Ну как бы это объяснить? Когда после заката солнца, укрывшись, как в далёком детстве, с головой краем спальника, «включив» «Светляк» на узкий луч минимальной мощности, разворачиваешь карту, всматриваешься в неё, вникаешь и начинаешь понимать, что весь предыдущий день ты шёл не просто «не совсем туда» или даже «не туда», а в полностью, диаметрально противоположном направлении от того, в котором лежит твоя цель… А ещё понимаешь, что путешествуешь ты не один, и утром-таки придётся так или иначе как-то объясняться по поводу изменения направления с попутчиком… Вот это чувство, что возникает в груди в такой момент, я и называю неловкостью. Как по-вашему? Безосновательно?

Ладно, это был риторический вопрос. Тем более, что никаких «вас» вообще-то и вовсе не существует.

Почему так вообще получилось?

Ну, себе, да и вам (поскольку «вас» не существует), я могу признаться: из-за ребяческого и ничем не обоснованного желания не показывать карту Графу. Из-за него, я не разворачивал карту после получения её из рук короля, вовсе. А направление, в котором идти, выбрал вообще наугад. Просто на удачу, доверившись интуиции. Главное было делать уверенный вид.

Видимо, вид у меня получался даже более, чем уверенный, так как ни одного вопроса или возражения по поводу выбора мной пути от Лоруана не последовало.

Интуиция же… не подвела. Чтобы выбрать не какое-то просто отличающееся направление, которое вполне возможно было бы относительно незаметно подкорректировать до правильного, а именно диаметрально противоположное — необходимо обладать действительно выдающейся интуицией!.. и совершенно не уметь её слушать.

***

Утро началось для меня, как обычно, ещё до рассвета. Едва лишь край неба над горизонтом принялся светлеть, я уже вскочил со своего лежачего места и принялся разогреваться зарядкой, прогоняя зябкость, пытающуюся овладеть моим телом вместе с утренним туманом, росой и влажностью, тянущейся от ручья.

По завершении зарядки, почти уже перешедшей в тренировку, я быстренько вымылся в водах всё того же ручья, кажущихся обжигающими, в сравнении с окружающим воздухом. Собрался и поспешил к оговоренному накануне месту встречи с Графом.

Лоруан… задерживался (начальство не опаздывает). Пришлось его дожидаться, развлекая себя тем, что метал в стоящее возле дороги сухое дерево, накупленные у Гордона по дешёвке метательные ножи. Самые-самые простые. Без каких-либо улучшений и модернизаций «ядрами». Чисто и нужные-то только для того, чтобы убивать ими время и скуку, когда они появляются. Ну и навык худо-бедно поддерживать, не говоря уж о том, чтобы развивать. На последнее надежды не много — всё же тренировки, чтобы иметь какой-то смысл, должны быть периодическими и регулярными, а не от раза к разу, как у меня.

До появления, наконец, Лоруана, я успел один из ножей своих сломать, другой потерять.