— А если может? — отложив тарелку, мрачно спросил Эрин. — Хочешь рискнуть всем?

Игорь тяжело вздохнул, но смолчал. Он бы, может, и рискнул. Но не имел права. Вспомнилось, как он тяжело заболел когда-то в детстве. Температура была выше сорока. Правда, в больницу его не повезли: мест не было. Пришлось лечиться дома.

Когда жар становился сильнее, он метался в полудрёме и бреду. А когда становилось полегче… Игорь никак не мог успокоиться. И только отец, который читал ему сказки, помогал держаться на плаву, не утопая в лихорадочном беспамятстве.

А потом закончились выходные, и папа собрался на работу. Никакие уговоры не помогали. И, наконец, маленький Игорь выдал фразу, которую дети часто считают главным аргументом:

— Папа, тебе что, работа важнее меня?

— Это ложный выбор, сынок, — ответил Игорю отец. — Есть работа, и она не может стоять. Есть ты, и ты болеешь. Но если я не выйду, если не буду каждый день делать своё дело, то моя компания не заработает. Тогда мне нечем будет платить зарплату, а моим людям нечего будет есть… Их дети будут недоедать и тоже заболеют. И нам нечего будет есть, и ты снова будешь болеть… Нет выбора, Игорёк… Есть обязанности.

И каждый вечер отец сидел и читал сыну сказки, пока тот не засыпал. И час, и два, и три… А рано утром вставал — и шёл на работу. И спустя годы Игорь понимал, с каким трудом всё это давалось его отцу, который, казалось бы, всегда был скуп на эмоции.

— Нет, не хочу… Но делать что-то надо, — проговорил Игорь.

— Господин комендант! — рядом остановился один из жителей, вооружённый копьём и ружьём.

Вообще-то ружья выдавали только тем, кто стоял на дежурстве. Значит, мужчина зачем-то оставил свой пост. И, видимо, сделал это не просто так.

— Что? — спросил Игорь.

— Там парень пришёл какой-то… У лестницы стоит. Говорит, что к вам пришёл, — растерянно почесав затылок, сообщил дежурный.

— Какой парень? — не понял Игорь.

— Не знаю, господин комендант. Впервые его вижу… — признался мужчина. — В Лёдном его тоже ни разу не видел, хотя у меня память на лица хорошая. Необычный парень, если честно… Кроссы, джинсы…

— Что? — моргнув, не понял Эрин.

— Вот прямо-таки необычный? — насторожившись, уточнил Игорь.

— Ну, да… Меня сильно смущает его рюкзак с надписью: «Хтонь Delivery»… Ну и джинсы с кроссовками тоже, если честно!.. Новые… — признался дежурный. — Но он не вооружён, и…

— Ему и не надо… — мрачно буркнул седой, сердито засопев.

— Ну пойдём посмотрим, — растерянно кивнул Игорь, поднимаясь от костра. — Эрин?

Седой выглядел как грозовая туча, но молчал. И только кивнул в ответ. Стараясь не отставать от дежурного, который почти бежал, комендант и нюхач спешно двинулись к лестнице с вершины.

Нет ничего более странного, чем увидеть на улице мегаполиса — человека в средневековом доспехе. На тёмной улице, заполненной монстрами — девочку с учебником по квантовой физике. А на склонах Священной Пирамиды — обычного курьера, который неодобрительно косится на светящиеся знаки Порядка.

Курьер был самый что ни на есть обычный: такого на улице встретишь и не заметишь. Если, конечно, не обращать внимания на большой фиолетовый рюкзак с чёрными гранями и белой надписью: «Хтонь Delivery». А ещё посланник оказался совсем молодой — всего лет двадцать на вид. Одет он был и в самом деле в серые джинсы и кроссовки. Коричневая клетчатая рубашка с закатанными рукавами дополняла образ типичного студента-разгильдяя.

Парень стоял и пялился в телефон, поставив рюкзак на землю. И всем своим видом показывал, как ему безразлично всё происходящее вокруг. Правда, время от времени он искоса поглядывал в сторону светящихся знаков Порядка. И вот тогда в его глазах сквозило неодобрение, и даже отвращение.

Эрин втянул носом воздухом, будто пёс, берущий след. Запах ему явно не понравился, и седой поморщился, сокрушённо покачав головой. Удивительно, но на Эрина курьер всё-таки отреагировал. И, оторвав взгляд от телефона, оскорблённо заявил:

— Хорош пыхтеть, нюхач! Даже сюда сквозняк долетает! У вас тут и так дерьмово… Когда там комендант выйдет?

— Ну ты понял, с кем дело имеешь? — то ли спросил, то ли напутствовал Игоря Эрин.

А тот кивнул и, повернувшись к курьеру, спросил:

— Я комендант… Тебе чего?

— У меня доставка на твоё имя! — сообщил юнец, открывая рюкзак. — Пирог и письмо.

— Так я вроде не заказывал… — устало заметил Игорь.

— А мне насрать, заказывал или нет. Вот, смотри: «Коменданту вершины Священной Пирамиды, на вершину Священной Пирамиды. Лично в руки. Пирог яблочный — одна штука. Пицца «пепперони» — одна штука. Письмо — одна штука», — курьер достал лист заказа и принялся тыкать в него пальцем. — Всё точно, дядь! Чин по чину!

— А пиццу куда дел? — не мог не удивиться Игорь.

— Дядь, ты чё?! — курьер уставился на коменданта и указал рукой вниз по склону. — Ты видал, какой подъём, видал, сколько там пройти надо?! Я сожрал её час назад…

— Ну хоть пирог оставил? — хмыкнул Эрин.

— Ещё несколько минут простою, и его тоже сожру! — пообещал курьер. — Нахрена вам пироги ваще?!

— Так, давай всё сюда, — решил Игорь, спускаясь по лестнице. — Хоть пирог поем…

— Не советую! — заметил Эрин. — Хтоны туда что угодно подмешать могли.

— Вот, кста, я с этим дядей согласный! Бабуля Ло, когда готовит — никогда не знаешь, чё за начинка будет! — неожиданно серьёзно заявил курьер. — Недавно яичницу зафигачила… Хорошая яичница, серая такая, странная… Я грю: Ло, чё за на?.. Что за яйца такие?! А она мне: «Ты жри давай, что дают… Яйца пунов ему не понравились!». А как они понравятся, если я пунов вживую видал, и они яйца ваще-то не кладут?!

— Кхм… Этот-то пирог с чем? — осторожно уточнил Игорь.

— Да хэ-зэ, дядь… По запаху, так с грибами, — курьер пожал плечами и сунул Игорю сначала коробку с пирогом, а сверху положил письмо и…

Акт приёмки! Самый настоящий акт приёмки.

— Закорючку ткни, дядь! — попросил курьер, явно смущаясь.

— Тебе что, на слово не поверят? — удивился Игорь.

— Я — хтон… Мы не верим друг другу, — горделиво шмыгнув носом, отозвался курьер.

Тем временем Игорь решительно поставил свою подпись. И снова спросил:

— Зачем ты тогда вообще на это подписался?

— На это — это на что? — уточнил парень.

— На доставку, — кивнул на рюкзак Игорь.

— А я не подписывался! Меня заставили, как самого слабого. Но скажу честно, дядь: если бы не заставили, и если бы не нужна была подпись, то никуда бы я не пошёл. Нахрен оно мне надо? — признался курьер. — Скучно…

— Ясно… Ну, подпись у тебя. Удачи и веселья! — пожелал Игорь.

— Спасибо, дядь! — кивнул курьер, подхватывая рюкзак и отправляясь прочь.

По пути парень жизнерадостно попинывал камушки, попадавшие ему под ноги. А ещё мурлыкал себе под нос какой-то навязчивый попсовый мотив.

Игорь некоторое время смотрел ему вслед, а потом направился наверх, держа пирог с письмом в руках.

Вернувшись на площадку, он поставил на землю коробку с пирогом и принялся распечатывать письмо. С учётом экипировки курьера, он ожидал увидеть белый лист бумаги из принтера и стандартный шрифт, но нет. Письмо было написано от руки на тонкой бумаге с приятным, едва заметным ароматом жасмина.

Почерк был почти идеальным. Наверное, тот, кто писал это письмо, мог бы легко учить детей чистописанию. Да и ошибок в тексте Игорь не увидел. И это, как минимум, говорило о том, что автор письма был грамотнее самого Игоря.

А вот стилистика текста оказалась несколько старомодной, что несколько сбивало с толку. Однако растерянность Игоря продлилась ровно до конца второго абзаца письма, где неизвестный автор безжалостно прошёлся по его, коменданта, «компетенциям»…

«Милостивый государь-комендант Игорь Алексеевич!