– У меня есть план, – мама откидывается в кресле сложа руки замком.

В глазах загорается азартный огонёк. Знаю я этот взгляд. Внутри всё сжалось ещё сильнее.

– Я веду переговоры с Робертом Уилсоном, их главным, – продолжает, смакуя каждое слово. – Он готов на слияние, но есть один нюанс...

Замолкает, паузу держит. Да, давай уже, не тяни! Бесит, когда она так делает.

– Уилсон хочет гарантий, – наконец выдаёт. – Согласен на сделку, только если ты женишься на его дочке.

Что? Я что, не ослышался? В голове как будто бомба рванула. Кровь приливает к лицу, пульс зашкаливает.

– Ты это серьёзно? – вскакиваю, не в силах усидеть на месте. – Брак по расчёту? В двадцать первом веке? Может, ещё приданое затребуем? Или кровью на алтаре распишемся?

Мама невозмутимо кивает, как будто речь про погоду.

– Абсолютно серьёзно. Это шанс для фирмы, Итен. Подумай о перспективах! Мы станем первыми на рынке, всех конкурентов сделаем.

Подхожу к окну, пытаюсь успокоиться. Внутри всё кипит и бурлит. Столько работал как проклятый, чтобы компанию на новый уровень вывести. Но не такой же ценой!

– И кто она? – спрашиваю, не оборачиваясь.

Смотрю на город внизу, но ничего не вижу.

– Эмили Уилсон, двадцать три года. Закончила Стэнфорд. Симпатичная, из приличной семьи. Занимается благотворительностью.

Усмехаюсь. Да хоть мисс Вселенная, мне плевать. Поворачиваюсь к маме:

– И что, я просто должен подойти к ней и сделать предложение? Типа «Привет, я Итен. Выходи за меня, чтоб наши предки бабла срубить могли»? Обалденный план.

– Не гони коней, – мама спокойная, как удав. Меня её невозмутимость ещё больше бесит, так и хочется встряхнуть посильнее. – Я вам устрою встречу на ближайшем благотворительном вечере. Познакомитесь, пообщаетесь. Попробуй её очаровать, включи своё обаяние. Ты ж можешь когда хочешь.

В её глазах стальная решимость. Всё уже решено. Спорить без толку, но и соглашаться вот так сразу я не собираюсь. Надо потянуть время, придумать что-нибудь.

– Ладно, подумаю, – бросаю и иду к двери. – А сейчас мне работать надо. У некоторых, знаешь ли, дела поважнее, чем сводничество и брачные игрища.

– Итен! – окликает, когда уже берусь за дверную ручку. – Не забудь про встречу в два.

– Помню я, помню, – отмахиваюсь и сваливаю из кабинета.

Дверь за спиной захлопывается с глухим стуком, отрезая меня от мамы и её грёбаных планов. Хоть ненадолго.

Глаза уже слезятся от этих цифр на мониторе. Пытаюсь сфокусироваться, но мысли упрямо скачут к утреннему разговору с мамой. Её слова крутятся на репите в башке. Брак по расчёту? Серьёзно? Это какая-то архаичная дичь. 21 век на дворе, а она будто из прошлого века вылезла.

Откидываюсь на спинку кресла, разминаю затёкшую шею. Хрустит по–жёсткому, мурашки по телу. Эта Эмили Уилсон, поди, избалованная богатая цаца. Хочет пафосную свадьбу и жить для понтов. В голове уже рисуется образ блондиночки с губёшками, которая только и умеет, что делать селфи да шопиться. Передёргивает от этих мыслей.

Внезапно из интеркома раздаётся голос секретарши, отвлекая от мрачных мыслей:

– Мистер Кларк, к вам мистер Родригес.

– Пусть заходит, – отвечаю, пытаясь настроиться на работу.

Дверь открывается, и входит Родригес – наш финансовый директор, сухопарый мужик лет 50 с проседью на висках и постоянно запаренным видом. Костюмчик на нём сидит так себе, галстук вечно косой.

– Итен, у нас проблемы с квартальным отчётом, – выпаливает он с порога, роняя кипу документов на стол. – Цифры никак не сходятся.

Вот только этого не хватало для полного комплекта. День и так отстой.

– Показывай, – вздыхаю, готовясь к долгому вечеру в компании цифр и графиков.

Часы неумолимо бегут. Офис давно опустел, а мы с Родригесом всё ещё разбираемся с бумагами, пытаясь найти ошибку.

Родригес, наконец, уходит, оставив после себя сладковатый запах одеколона и горы распечаток. А я один в огромном пустом офисе. Телефон показывает почти 9 вечера. Домой ехать в пустую берлогу совсем не тянет. Телефон внезапно взрывается трелью – на экране высвечивается "Майки".

– Эй, трудоголик, ты там не окочурился часом в своём стеклянном гробу? – орёт этот придурок так, что приходится отвести трубку от уха.

– Пока жив, но ненадолго, – хмыкаю, откинувшись в кресле. – Чё надо? Только не говори, что снова притащил домой экзотическую зверюгу. Я за последствия твоих "спасательных операций" больше не отвечаю.

В прошлый раз этот псих приволок домой игуану. Сказал, спас бедолагу от нелегальной перевозки. Хотя на фига нелегалам игуана? Непонятно. Тварь пару недель пожила у него, успев сожрать все комнатные растения и нагадить на диван.

– Не-а, в этот раз без сюрпризов! – заверяет он. – Вылезай из офиса, стрельнём в наш бар.

Задумчиво верчу в руках ручку. На работе больше делать нечего, а дома только темнота и тишина.

– Ладно, буду через полчаса.

– Жду-у-у-у, красавчик! Не вздумай опоздать, а то все цыпочки достанутся мне!

Отключаюсь и начинаю собираться. Прибираю бардак на столе, выключаю комп. В отражении на чёрном экране вижу свою усталую рожу с мешками под глазами. М-да, вид потрёпанный, будто неделю не спал.

Спускаюсь на подземную парковку, плюхаюсь за руль своего Астон Мартина. Чёрный красавец блестит в свете ламп. Завожу движок, и салон наполняется рокотом. Выруливаю на ночные улицы города, вливаясь в поток машин.

В баре толпа, музыка грохочет так, что закладывает уши. Пробираюсь к стойке, где машет Майкл. Лавирую между подвыпившими посетителями – то и дело норовят облить выпивкой. Какой-то бугай чуть не сбивает меня с ног, но я успеваю увернуться.

– Наконец-то объявился! – Майкл хлопает по плечу. – Я уж думал, ты забил и решил ночевать в обнимку с отчётами. Или втихаря свалил на свидание с какой-нибудь красоткой.

– Да ладно, ты ж знаешь, я человек слова, – плюхаюсь на высокий барный стул рядом.

– Ну, колись, что стряслось? – Майкл пристально смотрит, прищурившись. – У тебя такая кислая рожа, будто акции рухнули. Или твоя тачка разбилась.

– С чего ты взял? – пытаюсь отмахнуться. – Просто вымотался.

– Да ладно, чувак. Я знаю тебя как облупленного. Выкладывай, какие проблемы?

Вздыхаю, понимая, что от Майкла не отвертеться. Этот упрямец не отстанет, пока всё не выложу. Да и высказаться, честно говоря, хочется.

– Мать сегодня бомбу кинула. Хочет, чтобы я женился.

– Что? Ты? Женился? – он ржёт. – Да ты гонишь! Ты же у нас главный ходок по бабам. С чего вдруг?

– Вот и я о том же, – морщусь, вспоминая утренний разговор.

– Ну и дела-а-а! – Майкл присвистывает. – И что думаешь делать? Согласишься?

– Хрен его знает, – вздыхаю. – Для бизнеса, конечно, плюс. Но мне всего 26! Какой брак, тем более по расчёту. Я ещё пожить хочу! Оторваться, потусить. А тут хомут на шею.

– А вдруг эта девчонка – огонь? Ты же её ещё не видел? Может, она просто бомба! Представь: длинные ножки, шикарные формы, а в постели такое вытворяет!

– Заткнись, придурок! – прерываю его похабные фантазии. – Мать устраивает встречу на каком-то благотворительном вечере. Придётся напялить смокинг и строить из себя, не пойми что. Ненавижу эти светские сборища.

– Ну вот! Познакомишься, пообщаетесь. Вдруг она тебе зайдёт? Окажется горячей штучкой? – Майкл подмигивает проходящей мимо официантке, расплываясь в улыбке.

Девчонка в коротком чёрном платье бросает на него недовольный взгляд и проходит мимо, виляя бёдрами. Майкл провожает её жадным взглядом.

– Сомневаюсь, – качаю головой, возвращаясь к теме. – Наверняка очередная избалованная принцесса, которой только бабки и понты нужны. Небось весь вечер будет трещать о шмотках и светских тусовках. "Ах, дорогой, купи мне новый Бугатти! Ах, милый, этот бриллиант всего в 10 карат, фу!" Аж передёргивает.