Автор сердечно благодарит Анну Казакову, которая нашла в себе силы рецензировать все это.

Песня «Последний оплот черного Солнца» принадлежит Inn Morke, который пожелал остаться в тени. Ему тоже отдельное спасибо.

Автор песни «Умри внутри» — Илья Максимов.

«Будьте осторожны со своими желаниями, они ведь могут и исполниться…»

Не помню, кто сказал, но в точку (автор)

Ростислав Коротков возвращался домой c вечерних курсов по информатике, которые были необходимы для будущего поступления в перспективный технический вуз. Под подошвами хлюпала ноябрьская жижа, стремясь попасть внутрь дешевых полуботинок, с неба накрапывал мерзкий моросящий дождь. Настроение у Ростислава было под стать погоде, но в свои шестнадцать он уже привык к подобному состоянию. Слишком уж мало радостей было в жизни, и даже те, которые были, всегда норовили ускользнуть, оставив невезучего парня ни с чем…

Коротков покинул ярко освещенный проспект и шагнул в арку, похожую на пасть какого-то чудовища, в нутре у которого царила непроглядная тьма. Родной двор был почти не освещен, и юноша внимательно смотрел под ноги. Ему вовсе не хотелось поскользнуться на раннем ледке и упасть в уличную грязь или собачьи нечистоты.

— Помогите… — донеслось из темноты. Голос был хриплым и слабым.

— Кто здесь? — спросил Ростислав, поправив очки с толстыми стеклами…

«Опять слабоватые стали…» — мимоходом подумал паренек. Бросаться на зов о помощи очертя голову он не собирался. Район был беспокойным, и по ночам ходить одному было если и не опасно, то крайне рискованно. Особенно для худого и физически слабого подростка, полуслепого, тому же.

— Помогите, пожалуйста… — прохрипела темнота.

Ростислав, проклиная свою доверчивость, шагнул с дорожки в заросли кустов, направляясь на голос.

— Где Вы? — спросил он своим ломающимся баском.

— Сейчас… — что-то тихо щелкнуло, и зажегся маленький огонек. Блеснуло золото с маркировкой «Zippo».

Ростислав увидел, что прямо перед ним, придавленный мусорным баком за ноги, лежал незнакомый черноволосый мужчина средних лет, одетый в аккуратный черный костюм. На руке золотились швейцарские часы, глаза были, несмотря на темноту, закрыты огромными, в пол-лица, солнечными очками.

— Помогите… — прохрипел мужчина, кашлянув кровью.

Ростислав нагнулся в полной уверенности, что не сдвинет наполовину заполненный мусором и мокрым снегом бак. В следующий миг он отпрянул с невнятным писком. Из груди незнакомца торчал средневековый меч с тонким и прямым лезвием и гардой в виде расправленных крыльев. Рана явно была очень глубокой, и Ростислав не понимал, каким образом этому мужику удается говорить и вообще жить…

— Вытащи… меч… — попросил незнакомец, — Не бойся…

— Я н-не боюсь… — дрожащим голосом соврал Коротков. Он всегда до смерти боялся ран, крови, уколов и всего что с этим было связано.

Ростислав взялся за крестовину вспотевшими ладонями и потянул. Лезвие с влажным хрустом вышло из груди человека, тот мучительно застонал, а Ростислав, которого замутило от этих звуков, полетел в подтаявший сугроб, на поверку оказавшийся припорошенной мокрым снегом кучей мусора. Меч так и остался в его руке…

Незнакомец тем временем сел, потянулся, и, словно картонную коробку, отбросил железный контейнер, отлетевший метров на десять. Тот с грохотом ударился о стену и замер, вывалив во двор свое содержимое. Человек встал, рассмеялся, будто нашел во всем происходящим что-то забавное, потом подошел к подростку, который уже раскаивался в том, что помог этому типу…

— Вставай, — сказал он низким и властным голосом. Казалось, звук исходил сразу со всех сторон…

Ростислав, будто во сне, протянул руку, и мужчина рывком поставил его на ноги.

— В-вы кто?.. — спросил юноша, мелко дрожа от страха. Что-то в облике незнакомца внушало странный суеверный ужас.

— У меня множество имен, — улыбнулся тот, — Ты бы хотел услышать все?

— Хотя бы одно… — робко попросил Ростислав.

— Люди твоего мира когда-то называли меня Молох, — улыбнулся мужчина, отряхивая костюм. От раны на груди не осталось и следа, даже кровь с пиджака и рубашки исчезла, — Но теперь я хотел бы кое-что услышать от тебя, Ростислав Максимович Коротков.

— Откуда вы меня знаете? — спросил тот.

— Я много чего знаю.

«И кто же он такой?» — подумал Ростислав, у которого в уме пронеслось несколько жутких образов из голливудских фильмов… Фредди Крюгер? Пришелец? Вампир?..

— Я… хм… волшебник, — заявил Молох, словно отозвавшись на эту мысль.

— Так не бывает, — сказал Коротков, правда, больше самому себе, — Я уже не маленький, чтобы верить в чудеса…

— Ну да, а в инопланетян, вампиров и Фредди Крюгера ты веришь? — рассмеялся Молох, — Не бойся, я тебе ничего плохого не сделаю.

— Вы что, мои мысли читаете? — спросил Ростислав. Его посетила ужасная мысль: раз этот дядька читает в его голове, он может тогда узнать…

Мальчишка мгновенно покраснел до корней волос.

— Меня совсем не интересуют твои подростковые комплексы, парень, — сказал Молох, — Но кое-что я бы хотел услышать.

— Что? — хрипло спросил Коротков.

— Твое желание, — торжественно произнес Молох, — Самое заветное. Оно будет исполнено.

Ростислав на мгновение потерял дар речи.

— Только не спеши, — опередил его слова Молох, — Не трать единственное желание на мелочи вроде школьных побед или сексуального удовлетворения. Ну, и не проси меня, пожалуйста, пошатнуть мироздание или естественный ход истории. Я пока не всемогущий, в конце концов…

Юноша молчал, лихорадочно перебирая возможности. Он загнал в глубины сознания свое изумление, свое недоверие и все прочее. Романтик и фантазер по натуре, Ростислав с легкостью поверил незнакомцу, потому что ему хотелось поверить в то, что ему наконец-то повезло… Заветной мечтой Ростислава всегда было небо, но он прекрасно понимал, что с его здоровьем о профессии пилота даже мечтать не стоило. Но он все равно мечтал. Кроме того, Ростислав, как и почти все мальчишки в его возрасте, хотел отличаться от других. Ну, хоть чем-нибудь.

— Чего ты хочешь? — спросил Молох, — Денег? Власти? Здоровья?.. Проси, что хочешь.

Ростислав открыл рот, помедлил немного, но все же сказал фразу, отныне перевернувшую его привычный уклад жизни:

— Я хочу… — он снова на мгновение замялся, — Хочу уметь летать!

— Похвальное желание, — кивнул Молох, — Оригинальное и не лишенное романтики.

Он положил ледяную ладонь на лоб подростка, и тот почувствовал небывалую волну слабости и головокружения, ноги подкосились, и он снова начал оседать на землю.

Когда мир перестал кружиться, Ростислав стоял на ногах, поддерживаемый Молохом.

— Еще одно, малыш, — сказа тот. — Отдай мне меч… Тебе он ни к чему, а мне пригодится.

— Вы могли его уже сто раз взять, — буркнул Ростислав, отряхивая джинсы.

— Обстоятельства таковы, что именно мне ты должен его отдать сам… — сказал Молох.

«НЕ ОТДАВАЙ!!!» — громогласно раздалось в голове юноши.

Тот помотал головой, сказал:

— Почему-то мне кажется, что этот меч на Ваш… и не должен быть Вашим…

Молох улыбнулся:

— Как скажешь, мальчик. Но только что ты ввязался в такое, по сравнению с чем любой ваш паршивый ужастик покажется тебе милой сказочкой на ночь…

— И теперь мое желание, наверное, не сбудется? — спросил Ростислав. Что ж, обманщик или просто шарлатан всегда найдет благовидный повод избежать разоблачения.

— Я не беру назад моих подарков, Ростислав, — серьезно проговорил Молох, — Просто ты сейчас столкнулся с тем, о чем и понятия не имеешь. И делаешь большую глупость… опрометчивую.

— Все равно, — сказал Ростислав, покраснев от смущения, — Я не знаю, как объяснить, но меч не должен быть у Вас. Я это чувствую… Вы уж извините…