Слева из-за скал и зарослей периодически выныривает побережье моря, оно же Большой залив. Справа, отделенное от шоссе широким кюветом, тянется лента чугунки – стандартная одноколейка, точно как от Баз до Порто-Франко, или у нас от Демидовска до Берегового.

На спидометре пятьдесят, семьдесят, сто... на ста двадцати Фрэнк успокаивается, в смысле больше не ускоряется, и просто держит "бумер" строго на правой полосе дороги, обгоняя как стоячие и едущие в ту же сторону машины, и пыхтящий справа железнодорожный состав. Автогонщик, массаракш – "бумер"-то американский, то есть скорость в милях.

"Seaside Ave. 117" – гласит табличка. Ну, что улица с названием "Береговая" будет располагаться именно на берегу моря – я мог сказать и не глядя на карту города, каковой, кстати говоря, обзавестись не подумал, некритично в общем, бо самому мне по Форт-Рузвельту не мотаться, но все ж таки. Интереснее другое: в этом районе никакими офисами и не пахнет, а пахнет особняками небедных и влиятельных персон.

Нет, тут нет монументальных замков – в наблюдаемых строениях от силы два, редко три этажа. Но вот размеры "приусадебных участков", озелененных в меру личной фантазии, да и степень этих фантазий – показывают, что занимается этим не скромная домохозяйка с секатором и поливочным шлангом, а как минимум пара-тройка профессиональных садовников и вообще слуг. Скромная такая дача олигарха в черте города, ага. В Новой Земле собственно земля под личное строительство ни разу не проблема, были бы бабки на само строительство, но чтобы поддерживать такой участок в ажуре, сил уходит немало, Белый Яр, в смысле поселковое хозяйство деда и тетушки Аллы, к которому меня на визитах иногда тоже припахивают, тому свидетель.

Уже высадив было меня из машины, Фрэнк лезет в карман:

– Постойте, Влад. Сотовый у вас есть?

– Да.

– Возьмите, – передает сим-карту и визитку, на которой вместо имени владельца почему-то пропечатано французское "Le Transporteur" и телефонный номер внизу. – Если что, звоните.

– Это здешняя симка, или из Зиона? – вспоминаю перипетии первой своей недели пребывания в Новой Земле, когда из-за разных сим-карт сорвалась одна операция.

– Вдоль всей железной дороги – единая сеть. Только кое-где на севере и в глубине полуострова не берет.

– Спасибо, – тут же вставляю квадратик чипованного пластика в свой "самсунг". Действительно, сигнал есть, ловит нормально. – А у вас как, есть где остановиться в городе?

– Найду, за это не переживайте. Ну, до связи.

И, деликатно пыхнув на прощание горячим воздухом, уезжает, а я иду ко входу в особняк Касвелла.

Декоративная металлопластиковая ограда, плотно перевитая эндемичным диким виноградом. Пимпочка домофона.

– Слушаю? – голос женский, секретарша Надин или нет – трудно сказать, помехи.

– Это Влад Щербань из Демидовска, по приглашению мистера Касвелла.

– Заходите, пожалуйста, – щелчок замка, калитка открывается.

За оградой обнаруживается вторая зеленая стена высотой метра два с половиной, и идущая направо меж этих стен тропинка, вымощенная плоскими древесными спилами, "экологическая брусчатка" – впрочем, если верить археологам, такая вот мостовая была в Новгороде за тысячу лет до того, как кто-то там начал париться экологическими проблемами. А вот тропинка промеж стен... в старых городах Волжской Булгарии, Хазарского каганата и Средней Азии так строили, называется, если не изменяет склероз, "захаб", – но у них-то, массаракш, это чтобы вражеская орда, прорвавшись через внешние ворота, вынуждена была пробираться вдоль внутренней стены до следующих, находясь при этом под плотным обстрелом защитников города, устроившихся на этой самой внутренней стене, а здесь? На таких кустиках даже местному птеродактилю сидеть трудновато, слишком хлипкие.

Ага, НА кустиках – трудновато, зато если вспомнить Богомолова и правильно обустраиваемую В кустиках директрису стрельбы...

Ладно, это уже паранойя, кому оно надо, вызывать меня черт-те куда, чтобы тихо пристрелить. Демидовск город открытый, кто очень захочет – достанет и там.

Тем не менее, потакая собственной паранойе, стараюсь идти потише и прислушиваясь. Хорошо, что тут деревянная брусчатка, а не хрусткий гравий. Правая рука неподалеку от кармана, в котором, как обычно, лежит незаконный для штата Нью-Йорк "смит-вессон". Глупо, наверное – если там засада, пуля всяко будет быстрее, – но паранойя сильнее.

Нуль на массу. В смысле, в кустах не обнаруживается никакой шумно пыхтящей засады, не слышно и щелчков взводимых курков. Просто "захаб" заканчивается, тропинка поворачивает налево, и в разрыве зеленых зарослей открывается вид на собственно особняк Оджи Касвелла. Двухэтажный такой хайтек – стекло и начищенный до блеска металл, даже не видно, из кирпича отстроен основной каркас здания, из бетона или вообще из дерева; на крыше антенны, черный прямоугольник солнечной батареи и обычный оцинкованный бак с водой. Рядом кирпичный флигель попроще, совмещенный с автостоянкой; на машинах к этому дому явно подъезжают с другой стороны; забавный вариант архитектуры, парадный вход – пешком и через "захаб", а "черный" – хоть на авто. Слева от особняка большой навес и бассейн длиной метров в двадцать, в котором кто-то плещется.

И вот как раз от бассейна ко мне идет, привычно покачивая всем, что покачивается, спортивная девица в большой пляжной шляпе и небрежно накинутом зеленом халатике на голое тело.

– Влад? Я Надин, мы с вами уже общались по телефону. Спасибо, что приехали. – Машинально пожимаю ладошку, небольшую, но крепкую. Под тонкой тканью очень хорошо видно, что второй размер у Надин натуральный и без всякого бюстгальтера... – Пойдемте, покажу вам гостевую комнату, как переоденетесь с дороги – сразу спускайтесь к бассейну, в сухой сезон мистер Касвелл предпочитает работать там.

И идет в трех шагах впереди меня, всем видом демонстрируя, что она абсолютно точно знает, куда при этом устремлен мой взгляд, и возражений против такого поведения не имеет. Я против предоставленного зрелища тоже, разумеется, ничего не имею, а еще могу сделать вывод: старик Касвелл умеет отвлечь визитеров от разглядывания окружающей обстановки. Где находится гостевая комната – я зафиксировал, как пройти к бассейну – тоже понял, но из всех достопримечательностей в памяти отложились исключительно покачивающиеся туда-сюда полушария чуть впереди меня и сантиметров на семьдесят ниже линии прямого взгляда.

Вращаться в высшем обществе мне не приходилось ни за ленточкой, ни здесь. Что не слишком странно, мы со "светской жизнью" вообще существуем в разных измерениях, в активе в этом плане у меня разве что всякие корпоративы и некоторое количество околостуденческих вечеринок.

Да, Оджи Касвелл меня пригласил не со светским визитом, для этого мы, мягко говоря, недостаточно знакомы, да и статус как бы слишком разный. И учитывая представленную мне обстановку, как-то глупо являться к бассейну, одетым в смокинг, тем более, что его у меня и нет. Плавок, правда, тоже – не рассчитывал на пляжное времяпровождение, когда брал сменную одежду, – однако в гостевой комнате специально на этот случай имеется набор гостевых же купальных костюмов, не скажу что на любой вкус и фасон, но подобрать можно. А посему – в душ, натянуть черно-красные купальные шорты, и вперед, в смысле, вниз по лестнице и через боковую стеклянную дверь. Естественно, невооруженным, ремень с кобурой сюда не подходит.

Овальной формы бассейн выложен плиткой цвета морской волны, навес прикрывает его сверху и слева, в смысле, с запада, откуда как раз и светит солнце, которое примерно через полчаса окончательно нырнет в воды Большого залива. Рядом несколько шезлонгов – плотная ткань, натянутая на металлический каркас, – на столике два ноутбука и высокий стакан с недопитым коктейлем. Барная стойка, рядом с ней стол побольше, на столе раскрытый ноут с подключенной внешней клавиатурой и принтером. В кресле за столом восседает сухощавый дедок с остатками седых волос над ушами, облаченный в большие дымчатые очки и китайского вида халат – видимо, Оджи Касвелл, создатель "Нового мира".