Это Март.

Это его рука.

Его рука и рука Танян.

И они сжимают ладони друг друга, словно в сопливой мелодраме для подростков.

Это просто… полный крах.

Я пытаюсь как-то переварить то, что вижу.

Пытаюсь найти хотя бы одно логическое объяснение.

Даже нарочно пролистываю вперед и назад ленту фотографий Танян, чтобы убедиться, что не попала на чужую страницу и что все это — не сбой в моем мозгу.

Но это страница моей лучшей подруги. И это ее рука — узнаю и браслет, и кольцо, которое она выторговала на какой-то ярмарке. И это — рука Марта.

Рука моего Марта.

Точнее, рука моего бывшего Марта.

— Что скажешь? — слышу голос Бармаглота и огромным усилием воли заставляю себя спрятать телефон в сумку. В тот самый потайной карман на молнии, где когда-то носила подаренный Андреем ключ от его квартиры.

Понимаю, что последние пару минут просто выпала из реальности и не понимаю, о чем речь. Так что просто улыбаюсь и киваю. Улыбка и молчаливое согласие — это ведь всегда кстати.

Танян и мой Март?

Как такое вообще может быть.

— На втором этаже можно сделать маленькую кофейню на пять-шесть столов, — говорит Бармаглот, присматриваясь к лестнице вверх.

— Я же хотела просто кондитерскую, а не кафе.

— Зай, думать нужно всегда на перспективу. Потому что лучше сразу найти здание с бонусом, чем потом переезжать, терять клиентов и начинать все с нуля.

Показываю ему язык, чтобы не думал, что он один такой умный, но мысли снова тянутся к проклятой фотографии.

Чисто теоретически, конечно, они могли начать общаться у меня за спиной.

Но я бы никогда-никогда-никогда не стала встречаться с бывшим моей лучшей подруги. Я бы никогда даже не глянула в сторону мужика, на которого она просто запала. И до сегодняшнего дня даже не сомневалась, что и у Танян те же принципы.

Может, это какой-то розыгрыш?

— Предлагаю обсудить цену, — врубает «зверя» Бармаглот — и у меня выдается минутка перерыва, чтобы нормально собраться с мыслями.

Когда этот мужик играет на своем поле — глупым девочкам лучше держаться подальше, чтобы не придавило.



Я забираюсь в машину — на заднее сиденье — снова лезу в телефон и нахожу скрытый альбом, в котором до сих пор храню наши с Мартом фото. Почему-то только сейчас доходит, что в последний раз заглядывала в свой личный Ящик Пандоры несколько недель назад: сначала увлеклась нашими с Бармаглотом сексуальными марафонами, потом начались длинные вечера, когда ему названивала пьяная Мила с стопятьдесяточередного фейка, чтобы вывести его на разговор. Потом был семинар для молодых учителей.

В общем, все как-то закрутилось-завертелось — и Март на какое-то время полностью исчез с моего горизонта.

Как, впрочем, и Танян, с которой мы в последние дни правда общаемся почти в оффлайн режиме.

На одной из фотографий — Март делал ее в офисе — он в простом черном свитере и в часах. Я нарочно увеличиваю снимок, изучая ремешок и марку, хотя и так знаю, что не ошиблась. Сравниваю с фото из инсты Танян.

Это точно Март.

Я открываю наш с ней чат в мессенджере, прикрепляю скрин фотки и вместо сообщения отправляю батарею вопросительных знаков. Сейчас не поздно и обычно в это время Танян отвечает мгновенно, но проходит пять минут, потом еще пять, и еще — а мое сообщение висит без ответа, хотя я вижу, что она была в сети и мои сообщения прочла.

Что это за шпионские игры?!

Я отправляю еще один вопросительный знак.

Дверца машины хлопает, и я почти подпрыгиваю от неожиданности.

— Заяц, в чем дело? — Бармаглот смотрит на меня в зеркало заднего вида и выглядит озадаченным.

Прикусываю губу, мельком бросаю взгляд на телефон и еле сдерживаюсь, чтобы не издать вопль злости: Танян прочла, но снова проигнорила.

— Просто я говорила о маленькой кондитерской, а не о целой семейной ресторации. — Это первая и единственная причина, которая приходит в голову. Не могу же я сказать, что мой мир только что перевернулся с ног на голову из-за того, что моя лучшая подруга начала встречаться с моим бывшим парнем. — У меня был… не совсем такой план.

Бармаглот разворачивается ко мне, смотрит пристально и очень внимательно, как будто собирается вытащить наружу мой Самый Страшный Секрет.

Я невольно ежусь.

— Зай, если тебе что-то не по душе — можно ведь просто сказать. Не ждать, что у меня случится открытие экстрасенсорных способностей и я прочитаю твои мысли, а сказать самой.

На мгновение меня даже мучат угрызения совести.

Он ведь правда старается для меня, а я как будто вывалилась из седла еще на прошлом повороте и больше не понимаю, чего хочу и зачем.

Снова взгляд на телефон.

До боли стискиваю челюсти.

— Прости, я не хотела тебя обижать. Ты столько всего делаешь, а тут я со своими голосами в голове и капризами.

— Я как бы в курсе, что ты капризная, — смеется Бармаглот. — Попрошу ребят подыскать…

— Не нужно! — быстро останавливаю его. — Мне… Знаешь… — переплетаю собственные пальцы, напоминаю себе, что в жизни могут быть вещи похуже, чем узнать, что твоя лучшая подруга и твой не_забытый бывший вдруг стали сладкой парочкой. — Это отличное здание. Хорошее расположение. И ты прав насчет перспективы. Так что, если ты сторговался и нам уступят сумму на ремонт — нужно брать.

— Уверена?

— Абсолютно, — киваю, как китайский болванчик.

Все хорошо, Алиска.

У тебя есть классный мужик, он ради тебя и звезду с неба достанет, и горы свернет. Что еще нужно?

Сколько можно бегать за мечтой и ждать, прости господи, мудака с заебами?

Пара минут мысленно аутотренинга почти помогают привести в порядок голову и даже понизить температуру кипения мозгов.

Только все это — напрасная трата времени и сил, потому что, когда мой телефон показывает входящее сообщение от Танян, я задницей чувствую, что его лучше не читать.

Но все равно открываю.

Читаю.

«Прости, что не сказала — не знала, как…»

И целая куча сожалеющих умоляющих рыдающих смайликов.

Как будто желтые колобки с нарисованной мимикой могут решить эту «маленькую проблемку».

Не знала, как сказать?! Серьезно?! Ты, моя лучшая подруга, не знала, как сказать, что за моей спиной связалась с моим бывшим?! Прекрасно зная, что у меня… Что я…

Как в младшей школе кладу руки на колени и закрываю глаза.

— Может, мы уже домой? — пищу почти жалобно, когда понимаю, что Бармаглот рулит в сторону своего любимого ресторана. — Голова болит, и хочется под одеялко.

Он молча кивает и быстро перестраивается в другой ряд.

Дома сам раздевает, потому что у меня вдруг перестают двигаться руки и ноги, и голова кружится, словно мой гемоглобин резко упал до критического минимума. Одевает пижаму, укладывает в кровать и, как маленькой, подбивает одеяло.

Сует градусник.

Приносит стакан с шипящей растворимой «шайбой» витаминов.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Я себя ненавижу.

Просто ненавижу.

Хочу сдохнуть.

А лучше — отмотать все назад, в ту точку, где мы с Мартом столкнулись на быстром свидании.

Я сказала ему «нет».

Хотя с тех пор не было ни дня, чтобы я не сожалела о том, что не сказала «да».

В субботу — день Х.

Так его называет Таня.

И мне, честно говоря, хочется ее убить за этот детский сад. Сначала ее, а потом — себя, потому что какого-то хрена вообще двинулся и втянулся в игры уровня начальной школы.

Но отступать уже некуда и душу греет пара скриншотов переписки с Алисой, в которых, конечно, почти ничего нет кроме вопросительных знаков и пары слов, но все же — это намного больше, чем у меня было до всей этой затеи.