Сука, хоть бы одна ночь прошла спокойно. Но нет.

Оттаскиваю пьяного посетителя в сторону. Ставлю его, качающегося, на ноги.

– Отвали.

– Эй, – толкаю к стене. – Угомонился. Или вылетишь отсюда!

– Чё? – даже не может сфокусировать на мне взгляд. – Фредди, это ты?

Закатываю глаза и считаю про себя до трёх.

– Где этот урод? Я его ща порву! – видно вспоминает о своём оппоненте.

Снова дёргается в сторону танцпола, тем самым не оставляя мне выбора. Скрутив разбушевавшегося «гостя», нетвёрдо стоящего на ногах, перемещаюсь к выходу. Правила здесь простые, и разговор короткий. Начинаешь дебоширить – пошёл вон. Вот и этот неугомонный оказывается за дверью.

– Проспись, друг.

Оставляю его и возвращаюсь в  помещение.

– Слушай, Бо, ты случайно не видел девчонку в белом платье? Блондинка, длинные волосы, – всё же решаю поинтересоваться, хотя уже почти поборол внутренний протест и пришёл к тому, что искать её не стоит.

Бритоголовый бугай молча кивает в сторону улицы.

– Давно?

– Минут пятнадцать назад, – басит он, не меняясь в лице.

– Одна была?

Снова кивает. Робот херов.

– Уехала?

Пожимает плечами и чешет толстый подбородок. Бегемот безмозглый! Вечно в облаках летает.

Достаю из кармана пачку сигарет и зажигалку. Выхожу покурить. Бо присоединяется ко мне, молча протянув мясистую лапу. Парень, которого я выкинул из клуба, по-прежнему, сгорбившись, сидит на земле. Это ж надо было так надраться, что даже встать и уехать не может. Кретин… Никогда не мог понять, зачем доводить себя до такого состояния-нестояния. У всех нас бывают чёрные полосы, но лично я всегда приползал домой на своих двоих.

Щёлкаю зажигалкой и смотрю направо. Прислушиваюсь к себе. Меня не отпускает какое-то странное чувство. Не могу понять, что это. Похоже на тревогу. Но с чего бы?

Взгляд влево. Затягиваюсь и прищуриваюсь. Дальше по улице происходит что-то странное. Какой-то шнырь, с накинутым на голову капюшоном, то и дело высовывается из переулка. Озирается по сторонам, ненадолго исчезает. А потом через определённый промежуток времени всё повторяется. Помнится, в моей юности это называлось «постоять на стрёме». Во всяком случае, именно на это и похоже.

Замечаю как у переулка тормозит такси. Однако это совсем не нравится тому парню в капюшоне.

– Чё за херня там? Пойду-ка прогуляюсь, – сообщаю горилле.

Бо, в свойственной ему манере, коротко кивает. Я быстрыми шагами направляюсь прямо по тротуару. Замечаю, что дёрганый активно машет таксисту. Мол убирай отсюда тачку. Пока иду, тревожное напряжение растёт. Распространяется по сосудам, передаётся каждой клетке организма и это – дурной знак. Потому что дерьмовое предчувствие, увы, ещё ни разу не подводило.

Внезапно меня посещает одна простая мысль. Достаю телефон, листаю список заблокированных контактов и по памяти ищу Её номер. Когда попадается нужный, с двумя семёрками на конце, нажимаю разблокировать и звоню.

Не отвечает, и это неимоверно бесит. Печатаю сообщение.

«Онил, ты где?»

«Перезвони мне»

Но ответа по-прежнему нет.

Нецензурно выражаясь, пропускаю несущийся на скорости лексус и перехожу дорогу. Фоном слышу разговор таксиста и пацана, чьё лицо скрыто капюшоном. Последний продолжает настаивать на том, что таксисту надо свалить. Мужчина в свою очередь спорит с ним, утверждая, что ждёт клиента, и никуда уезжать не собирается.

Набираю номер девчонки ещё раз и резко останавливаюсь. Потому что слышу это: из трубки доносятся монотонные гудки, а из глубин переулка… рингтон мобильного.

Какого…

Ускоряю шаг, ощущая, как быстро забилось сердце в груди. Пацан замечает меня, поворачивается и на пару секунд теряется, застыв на месте столбом. Воспользовавшись его ступором, наношу удар. Всего один, чётко в голову. И этого достаточно для того, чтобы он завалился на землю мешком.

Таксист ошалело распахивает глаза. По-тихому сворачиваю в узкий, мрачный, плохо освещаемый тупик. Таких в Лос-Анджелесе предостаточно. Рассадник нечести и бомжей, часто устраивающих себе ночёвку в подобных местечках.

Ещё один поворот. Уже заранее предполагаю, что ничего хорошего ожидать не стоит.

Так и есть…

Взгляд моментально цепляется за женскую фигуру, одетую в белое. Она слева. У стены. А рядом с ней какой-то урод.

По периметру замечаю ещё троих.

Дьявол…

– Сейчас ты познакомишься с моим дружком поближе, – слышу мерзкий гогот.

– А это ещё кто? – замечает меня коротышка.

Клянусь, в то мгновение, когда я понимаю, что там у стены стоит моя Роуз, нутро словно ножом вспарывают. Однако уже через секунду дезориентация сменяется слепой яростью. Яростью, заглушающей абсолютно всё. Сносящей башню. Уничтожающей… Она, горячей, бурлящей лавой растекается по венам, и я, точно обезумевший, налетаю на того, кто стоит рядом с девчонкой.

Желание размозжить его голову об асфальт настолько велико, что я даже не пытаюсь себя контролировать. Наношу один удар за другим. Бью его башкой о стену и принимаюсь за второго, попутно скидывая с себя коротышку.

Краем глаза замечаю, что Роуз сползает вниз по кирпичной стене.

– У него пистолет, – кричит она сорванным на нервной почве голосом.

– От него ты и сдохнешь! – зажимаю болевые точки и выбиваю пушку из руки доходяги.

Хватаю ствол и, недолго думая, направляю дуло прямо ему в рожу. И плевать, что посадят.  На данный момент всё, чего хочу – убить каждого из них.

– Картер…

Плачет чёрт возьми…

Сука! Я убью их. Всех убью!

Отчаянно отгоняю мучительные мысли о том, что они могли делать с ней всё то время, пока я находился в клубе. Хладнокровно жму на курок, игнорируя того, кто сжимает мою шею, напав сзади. Щелчок. Ещё один. Обойма пуста. Либо это фейк, а не настоящий пистолет.

– Иди сюда, – цепляю возомнившего себя бессмертным за шиворот и перебрасываю вперёд.

Залезаю сверху, начинаю молотить его кулаками до тех пор, пока он не теряет сознание. Тяжело дыша, встаю. Отмечаю про себя движение справа. По наитию чувствовать приближение соперника умеет каждый, кто всерьёз занимается боевыми искусствами.

Ловлю бугая. Отточенным приёмом ломаю ему руку и отталкиваю в сторону.

– Куда? – обращаюсь к ползущей по земле твари.

Это от него прозвучала та мерзкая фраза, которая до сих пор пульсирует в мозгу.

– Повтори-ка то, что сказал ей? – бью его ногой по печени.

– Не… не надо, – умоляет. Ну надо же…

Переворачиваю его на спину. Добавляю. Ещё и ещё. Наслаждаясь хрустом ломающихся костей и каждым собачьим стоном.

– Картер…

Не могу, не могу Её слышать.

– Идём, девочка…

Боковым зрением вижу, как пожилой мужчина (тот самый таксист) уводит трясущуюся Роуз из переулка. Тут же окидываю взглядом поле боя. Один у стены, второй – лежит на асфальте. Двое, похоже, предпочли свалить.

Приседаю.

– Я жду, – злость клокочет внутри, распирая грудную клетку, – давай, мразь, озвучь мне то, что собирался с ней сделать.

Хватаю его за грудки. Захлёбывается своей кровью и начинает кашлять.

– Мы... мы бы не…

Стискиваю челюсти до такой степени, что зубы того и гляди сточатся друг о друга. Встаю. Бью его. Остервенело. Многократно.

– Лерой, что тут у тебя?

Внушительная фигура Бо заслоняет полоску света, падающего с улицы.

– Эй, парень, хватит. Остановись!

Отхожу назад. Сажусь. Тяжело дыша, приваливаюсь к стене. Той самой...

Меня трясёт, мотор неистово колошматит о рёбра, кулаки разбиты в кровь.

Перед глазами всё ещё Она… Одна, в окружении этих уродов.

Сука…

Даже думать боюсь, что не успел. Что они Её обидели.

Не переживу, клянусь. Просто не переживу…

РОУЗ

Я никогда не знала, как вести себя в минуты, подобные этой. Потому что реакция Картера всегда была непредсказуемой. Успокоится он или разозлится лишь сильнее – не угадать. Потому и не рискую. Молчу. Сжимаю в руках свой телефон и в который раз перечитываю его сообщения.