«А где его ноутбук? — невольно подумала Олива, — Он же обычно не брал его с собой на работу… Странно…»

Она зевнула и села на постели. Надо было чем-то занять себя до его прихода. Плохо, что унёс ноутбук, так бы в инете посидела, подумала Олива. Или музычку бы…

И тут её как током шарахнуло. Колонки! Ну конечно, они же вот тут стояли, на подоконнике! А теперь их тоже нет… Он что, тоже их унёс? Но зачем?..

Олива вскочила с постели как подорванная. Страшная догадка огнём опалила её. Неужели?.. Нет, нет, нет!!!

Она метнулась в прихожую, где под танкеткой обычно стояла его большая сумка. Её тоже не было.

«Может, он просто отнёс колонки в ремонт? — подумала Олива, — А так как они большие, поместил их в сумку… Всё очень просто…»

Резкий, требовательный звонок в дверь прервал её мысли. Олива кинулась открывать — на пороге стояла какая-то незнакомая сухопарая женщина средних лет.

— Здравствуйте, — довольно сухо сказала женщина и решительно прошла в прихожую.

— Здрасьте… — растерялась Олива, давая ей дорогу.

Женщина довольно бесцеремонно процокала каблуками в гостиную, оттуда в другие комнаты, осматриваясь вокруг.

У Оливы глухо застучало сердце. «Неужели соседи снизу? Мы вчера их залили? Или…» — со страхом крутила она в голове возможные варианты такого вторжения нежданной гостьи.

— Почему такой беспорядок? — жёстко спросила женщина, — Где ключи?

— Какие ключи?.. — не поняла Олива.

— Девушка, мне некогда с вами разговаривать. Давайте ключи и освобождайте помещение. У меня через час люди заселяются.

— Люди? Какие люди? — Олива была окончательно сбита с толку.

— Девушка, я вам русским языком говорю! Арендатор разорвал контракт. Прошу освободить помещение!

Всё завертелось перед глазами Оливы. Ноги её подкосились, и она с трудом совладала с собой, чтобы не упасть.

— Нет, подождите! Как это разорвал, я… А где же… — бессвязно бормотала она, — Я ничего не понимаю…

Женщина встала перед ней, уперев руки в бока.

— Не понимаете? Может, мне милицию вызвать?

— Нет, зачем милицию… — выдохнула Олива и уронила голову на руки, — Господи, что же это…

— Ключи, — сухо напомнила хозяйка квартиры и протянула руку.

Олива, всё ещё мало чего соображая, покорно отдала ключи и, кое-как собрав свои пожитки, выкатилась на улицу.

«Пойду к Салтыкову на работу, — решила она, — Может, хоть он объяснит, в чём дело… Это, наверное, какое-то недоразумение… Да, недоразумение…»

К счастью, квартира находилась в центре города, и до высотки, где работал Салтыков, было не более десяти минут ходьбы. Зайдя в здание высотки, Олива поставила чемодан на пол и, сняв перчатки, принялась звонить Салтыкову на мобильный.

Соединение установилось, запикали гудки. Олива отошла к дверям, чтобы лучше ловила сотовая связь.

Трубку не взяли.

Она позвонила ещё раз — та же история.

— Блин, ну возьми ты трубку… — нервно бормотала она, расхаживая взад-вперёд с телефоном у уха, — Во! Прорвалась… Алло! Алло!

Щелчок. Тишина.

«Наверное, оборвалось…» — промелькнуло в голове у Оливы. Она снова нажала на соединение.

В трубке что-то щёлкнуло и металлический женский голос проговорил:

— Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети.

— Проклятье! — Олива бросила телефон в сумку, — Что же делать?!

— Девушка, вы кого-то ждёте? — окликнул её стоящий у дверей охранник.

— Видите ли, мне нужно… — Олива неловко подтащила к охраннику свой чемодан, — Где-то здесь работает мой… — она хотела сказать «мой молодой человек», но запнулась, — Мой знакомый. Я должна с ним увидеться, но не могу дозвониться…

— Какая организация? — спросил охранник, садясь за ресепшн и открывая журнал.

— Я не помню названия… — Олива нервно захрустела костяшками пальцев, — Помню, что связано с проектированием зданий…

— Ну, а фамилия? Фамилию вы его знаете?

— Да, знаю… Салтыков Андрей Сергеевич…

Охранник принялся рыться в списках. Он долго перелистывал журнал, и с каждой секундой Олива волновалась всё сильнее и сильнее.

— Салтыков… Салтыков… — бормотал охранник, копаясь в бумагах, — Лёш, посмотри — Салтыков Андрей Сергеевич…

— Директор Гражданпроекта? Сын, что ли, его?

— Да, да, он самый! — обрадовалась Олива, вспомнив, наконец, название — Гражданпроект.

— Так он здесь не работает уже!

Оливу словно окатило ледяной волной.

— К-как не работает? — бледнея, произнесла она.

— Так уволился, — последовал ответ.

Выкатившись из высотки, Олива снова принялась звонить Салтыкову на мобильник. Он по-прежнему был недоступен. Мало на что надеясь, она, чтобы не таскаться с чемоданом по всему городу, сдала его в камеру хранения и, не евши, не пивши, кружила по Архангельску весь день, обзванивала знакомых, кричала, выясняла. Никто не мог ей дать никакой конкретной информации. Салтыков как сквозь землю провалился.

Олива пошла к Негодяевым. Но напрасно она терзала дверной звонок: никто ей не открыл. Тогда она села на подоконнике в коридоре, и просидела так до темноты, пока консьержка, заподозрившая неладное, не попросила её уйти.

«Надо пойти домой к его родителям,» — решила Олива и, хоть помнила адрес Салтыкова весьма смутно, наугад отправилась искать его дом.

Нет нужды в подробностях описывать те мытарства, с которыми она всё же в итоге добыла нужный ей адрес. Голодная, обессиленная, промёрзшая до костей, Олива, шаркая ногами от усталости, поднялась на седьмой этаж и, отыскав нужную дверь, нажала на кнопку звонка.

Дверь открыл мужчина средних лет, очень похожий на Салтыкова. Олива догадалась, что это, должно быть, его отец.

— Вам кого? — сухо спросил он.

Олива решительно ворвалась в прихожую.

— Мне нужен Салтыков!

— Здесь все Салтыковы, — сказал мужчина, загораживая ей путь.

— Ой… — Олива хрустнула костяшками пальцев, — Андрей мне нужен.

— А Андрей уехал.

— Куда уехал?!

Отец Салтыкова высоко облокотился на дверные косяки.

— А вы ему, простите, кто?

— Я его невеста!!! У нас сегодня регистрация брака!

— О как! Невеста, значит. Интересно… — мужчина задумчиво потёр переносицу, — Постойте-постойте… Вы, случайно, не из Москвы?

— Ну да!!! — потеряла терпение Олива.

— Ну, так что же вы хотите? Денег на билет в Москву?

— Да не надо мне на билет в Москву! Адрес, адрес мне его дайте!!!

Отец Салтыкова скрестил руки на груди.

— Ну, вот что, девушка. Ступайте-ка вы отсюда, — сказал он, выпроваживая её из квартиры, — И мой вам совет: не отирайтесь здесь. Иначе я вызову милицию.

И захлопнул дверь.

— Милицию, милицию!.. Все точно сговорились!

Олива, заплаканная, в расстёгнутой куртке и без шапки, вывалилась из подъезда. В подъезде она провела ночь, скорчившись, дремала на лестнице, пока утром её не выперла какая-то бабулька, пригрозив милицией.

Шли уже вторые сутки с тех пор, как пропал Салтыков. Вторые сутки у Оливы не было во рту маковой росинки; но, несмотря на это, ни о еде, ни о питье она не могла даже думать. Тело её не чувствовало уже ничего: ни голода, ни холода. Всё это было ничто в сравнении с болью терзаемой души, что точила и глодала её беспрестанно.

Она уже поняла, что Салтыков удрал от неё. Вот так взял и просто удрал без шума и пыли. Или, как говорят архангелогородцы, слился по тихой воде. Собрал утром по-тихому вещи, разорвал контракт с хозяйкой квартиры, забрал задаток — и поминай, как звали. Также умом она понимала, что искать его дальше смысла нет, и тем более, нет никакого смысла требовать от него объяснений. А зачем? Всё ведь и так предельно ясно.

Но смириться с этим Олива не могла. Это было слишком чудовищно, чтобы всё так оставить. Возвращаться в Москву, поджав хвост, признать своё полное фиаско… Нет, это было выше её сил.

Шатаясь, как пьяная, не видя ничего перед собой и почти ничего не соображая, она выгреблась на дорогу и почти сразу же налетела на какого-то прохожего.