— Это очень больной замок… Он болеет… Он испорчен… Он совсем не может открыться!

Но никто, к счастью, не заглянул.

Деокс собрал всю свою веру и решимость, коротко помолился, а затем подошёл к замку и приложил к нему руку.

Малое Исцеление!

Поток маны рванулся внутрь. Стальной механизм был испорчен. Его части были не на тех местах! Штырьки сместились и теперь бедный совсем не мог двигаться!

Деокс думал об этом, верил в это, тихонько продолжал шептать слова, как мантру.

И это подействовало.

Через полминуты исцелённый замок щёлкнул под рукой восторженного врача.

Дверь приоткрылась…

Вокруг никого не было. Идеально!

Раскачивающимся шагом Деокс направился в туалет. Если он будет возвращаться оттуда, не вызовет ни у кого вопросов. Умылся. Куда дальше? Где могут быть его вещи? Совершенно непонятно.

Тогда на выход. Но как он доберётся домой? Без бумажника, без карточек, без телефона? Без ключей он даже домой не попадёт.

Хуже того, по всей больнице расставлены камеры, которые запишут его передвижения. Дождаться ночи в кабинке, а затем перевернуть всё вверх дном используя новое заклинание «алохомора»? В том числе — изъять записи камер?

Звучит неплохо, но пропажу вещей заметят, а объяснить это будет невозможно.

Придётся пойти на более радикальные меры…

— Войдите!

— Бер-ик!-нар!

— Жерар? Ты чего? Быстро зайди внутрь! Дверь, закрой дверь!

— Бернар, — Деокс зашёл и встал на месте, раскачиваясь, — отдай мои вещи!

— Твою мать, Жерар… Какого чёрта? Зачем ты припёрся в таком виде? Ещё и халат нацепил!

— Дай мой бумажник и я, ик! уйду! — ему было мерзко изображать пьяного, но Деокс справлялся.

Главврач подошёл ближе и отшатнулся:

— Ты что, пил спирт? Совсем двинулся? — ответом ему был только мутный немигающий взгляд.

— Отдай вещи.

— В этот раз я не смогу тебя прикрыть. Проваливай. Считай что у тебя больше нет работы. Мне нет дела, из-за чего ты сорвался.

Бернар вернулся к столу и достал из него бумажник, телефон и ключи.

— Ты страшно подвёл меня. И разочаровал!

— Угу.

Деокс выходил из здания с тяжёлым сердцем. Ему было очень жалко лишиться этой работы. Он помогал людям, по настоящему помогал. Замаливал перед Господом некоторые свои грехи. А теперь мог помогать ещё лучше.

Но быть запертым в какой-нибудь лаборатории ему не улыбалось.

А способ помогать людям он так или иначе найдёт. Сколько разных «экстрасенсов» лечит людей в городе? Что если среди всех мошенников появится один настоящий волшебник?

Лучше так.

Наверное.

Не каждому суждено быть Героем!

Марку было, увы, суждено. Появление Системы застало его… пьяным в стельку. Сейчас он очень смутно вспоминал тот момент. Помнил, что его выдернули из кровати, бросили голым в какое-то огромное пустое помещение, что ему пришлось выбирать какую-то строчку из многих.

Как же ему тогда хотелось отмахнуться от всего этого горячечного бреда! Какой только лабуды не приснится. Даже притом, что мыслил он в своём сне подозрительно ясно и чётко, верить в реальность происходящего не стал.

И вот, спустя несколько минут мучений с интерфейсом, ему дали сумку и едва ли не пнули под зад в направлении к выходу. Стучали прямо в голову и раз за разом намекали, что надо пройти в портал.

Он и прошёл.

Вообще он не был алкоголиком, скорее наоборот. Трудился в поте лица, всегда был чист и опрятен, гладко выбрит и вежлив с клиентами. Он продавал автомобили. Причём прекрасно продавал! Но в этот день он наконец получил такое желанное повышение, и, на радостях, здорово так гульнул с друзьями.

Кто же мог знать…

Из всего оружия Марк выбрал щит. Да, по мнению Системы, щит — это оружие. В тот момент больше всего ему хотелось укутаться в тёплое одеяло и укрыться от всего мира, если бы в списке «владений» было одеяло — он бы непременно выбрал его. Не говоря уже о пачке аспирина.

Оказавшись в чужом мире пьяный молодой человек, ничего не соображая, добрался до более-менее сохранившейся каменной комнаты, бросил кучу тряпья в угол и уснул на ней. Укрывшись всё тем же щитом. Почти на 12 часов.

Проснулся с диким похмельем, жаждой и всеми прилагающимися мелкими деталями.

Тут то до него наконец начало доходить…

— Белая горячка? Да нет, разве она бывает после одной попойки? Вряд ли… Тогда где я?

Перед глазами всё ещё висел интерфейс, который подсказывал, что он в небесном городе Сар. И теперь должен набрать третий уровень, чтобы вернуться домой. Какой же бред!

Чудом не околевший за ночь, он оделся и попробовал развести костёр.

Но как? Более-менее сухие деревяшки вокруг найти удалось, но поджечь их было нечем. Не было и никакой бумаги. Тем не менее, выбираться из своего укрытия он не спешил. Наблюдал. Выжидал.

Солнце как раз заглянуло в окно и теперь можно было немного согреться, оставаясь в безопасности каменных стен. Ждал, пока хоть немного отпустит тошнота и головная боль. А там можно и выбраться куда-то. Наверняка, в каком бы странном диком месте он не оказался, если достаточно долго идти прямо, можно найти дорогу. Или реку. Вдоль рек всегда селятся люди.

Где-то на просторах России такая логика могла бы свести его в могилу, но в родной Польше была, в целом, уместна. Плотность населения позволяла надеяться на положительный исход.

Прежде чем он собрался с мыслями, услышал цокот копыт. Аккуратно выглядывая из окна, он с удивлением обнаружил конных… негров. Причём бронированных конных негров. Детали разглядеть было нелегко, слишком далеко, но уровень сюрреализма происходящего просто зашкаливал.

Более того, эти ребята выглядели очень мелкими, на баскетбольную лигу NBA или Усейна Болта точно не походили. Пигмеи? Где на земле есть государство, в котором творится такая дичь? Может всё это странная шутка его друзей, какой-нибудь сумасшедший розыгрыш?

Нет, слишком жестоко даже для них.

Короче, день не задался.

Однозначно иллюзии развеялись через несколько часов, когда под стены его дома пришло умертвие. Натурально мёртвое существо, которое двигалось, но совсем не выглядело живым. И двигалось оно по его, Марка, душу.

На удивление, ему удалось забить Умертвие щитом, не сойдя с ума. И не заразившись зомби-инфекцией, во что он всё никак не мог поверить, потому что царапин было много, даже один небольшой укус.

И даже получить опыт.

И даже понять, что делать, чтобы вернуться домой.

А нужно было всего ничего — найти и забить щитом ещё как минимум девять таких, чтобы получить второй уровень. Затем ещё неизвестно сколько, чтобы получить третий.

Желательно, при этом, остаться в живых.

И всё это — за оставшиеся 8 часов.

Как раз рабочая смена!

Зато сегодня можно не улыбаться клиентам.

Сорокатрёхлетней Эшли Харпер повезло немногим больше.

Она исчезла из машины, в которой ехала на охоту со своим пожилым отцом и детьми. Это была добрая семейная традиция, которая охотой называлась чисто номинально. Ну, по крайней мере в последний десяток лет. А раньше да, даже когда она была ещё совсем девчёнкой, уже бегала по лесу с винтовкой.

Тогда они «добывали» оленей-вапити, которых в Орегоне всё ещё было очень много. Конечно, мясо дикого животного было не таким мягким и сочным как какой-нибудь стейк из мраморной телятины, но мама умела готовить оленину по-особенному. По-домашнему.

Сейчас это был скорее семейный кемпинг, чем охота, но называли это мероприятие, конечно же, по старому.

В далёком детстве, совместные поездки на природу были для неё праздником. В период переходного возраста — пыткой и каторгой.

А сейчас — это был праздник, которая она устраивала чтобы подбодрить своего отца. Показать ему, что не всё в его жизни изменилось. Не всё рассыпалось, испортилось и истлело. Дряхлеет плоть и слабеет ум, старый дом однажды уйдёт под снос, в его машине, кажется, поселилась семья енотов.