— Не знаю, пока я очень занята. Я вам сама позвоню.

— Я буду ждать…

— Ждите ответа, — усмехнулась Ника и положила трубку. Новости уже начались, Ника прибавила звук с полуфразы ведущего Олега Баскина.

— … криминальной столицей. Печально, что наш город продолжает оправдывать этот далеко не почетный титул — сегодня произошло очередное заказное убийство. В восемь часов утра возле своего дома застрелен депутат городской думы тридцатидвухлетний Илья Незванов. По словам свидетелей, убийц было двое, и задержать их по горячим следам не удалось…

Олег еще что-то говорил об убийстве. Показывали место преступления, лужу крови — Ника не слышала, не видела. Только имя — Илья Незванов — билось в ее черепной коробке, как запертая птица. Имя из списка.

С трудом дождавшись конца передачи, Ника позвонила в студию, представилась, попросила соединить ее с Баскиным. Тот подошел к телефону.

— Здравствуй, Олег. Это Ника.

— А, салют конкурентам. Чем обязан?

— Олег, я не буду спрашивать, как жена и дети… Я звоню из-за этого убийства. Из-за депутата.

— Гм… А почему ты им интересуешься? Криминал вроде не твоя епархия.

— Тут не профессиональный, а частный интерес.

— Ты его знала?

— Незванова? Нет. Его знал мой друг.

— А, понятно. И чего же ты хочешь от меня? Я знаю об убийстве ровно столько, сколько рассказал в эфире.

— А о самом Незванове?

— Спроси своего друга.

— Я спрашиваю тебя.

— Ох… А ты не темнишь?

— В каком смысле?

— В профессиональном.

— Олег, я же не выпытываю у тебя служебную тайну. Я прошу рассказать о Незванове то, что могла бы узнать в думском пресс-центре. Меня… задело это убийство.

— Ника, да мне о Незванове немногое известно. Тридцать два года ему было… В думу он попал не совсем обычным образом…

— Как это?

— От его округа баллотировался другой человек. Незванов был помощником, доверенным лицом. И что-то там у них стряслось… В общем, тот первый погряз в жутком скандале, а главным обличителем выступил как раз Незванов, на чем и выехал как борец за правду. Говорят, он сам и раздобыл компромат на шефа.

— Темная история?

— Да, пожалуй. Неужели ты не слышала? Об этом много шумели.

— Меня тошнит от политики. — Ника решилась наудачу назвать другое имя из списка. — А фамилия Губарев тебе ни о чем не говорит?

— Какой Губарев, космонавт?

— Нет. Губарев Лев Дмитриевич.

— Ах, этот… Говорит, а как же. Ты и о нем ничего не знаешь? В каком мире ты живешь, Ника?

— Кто он?

— Знаменитый ученый. Недавно сделал сенсационное открытие — ну, в подробностях я не силен, что-то о происхождении Вселенной, большом взрыве или большом всплеске. Результат — в тридцать четыре года директор нашего филиала Астрофизического института РАН. Модный персонаж, плейбой. Ника, к чему все эти расспросы?

— А до того… До своего открытия Губарев был известен?

— Не знаю. В своем кругу — наверное.

— А теперь он вращается, раздает интервью?

— Еще как… Постой, я понял. Ты где-то вскользь услышала имя Губарева, прилаживаешь к своим «Обыкновенным историям»… Начинаешь зондаж с меня… Незванов — повод… Хитра, мать, а я уши развесил! Все, больше ни слова.

— Да ты и так ничего не сказал.

— На том стоим. Пока! Заловишь Губарева — с тебя пиво.

— За что, вампир?!

— За мою красоту и ум.

— Если ты получишь это пиво, то я — сбитый американский летчик.

— Я тебя тоже люблю и нежно целую.

— Я тебя дважды.

Ника так и осталась сидеть, держа в руке телефонную трубку, из которой доносились короткие гудки. Разговор вымотал ее, особенно финальный обмен шуточками, давшийся ох как нелегко.

Итак, теперь ей известны четверо — Щербаков, Радецкий, Губарев и Незванов. Один из них мертв. Убит. А есть еще Борис Кедров, которого тоже едва не убили. И его исчезнувший дядя, почему-то Борису не позвонивший. Не слишком ли зловещие тучи сгущаются вокруг списка?

С утра Ника монтировала передачу, а потом поехала к Владимиру Николаевичу Григорьеву, основателю и бессменному редактору альманаха фантастики и приключений «Зеркальный мир». Она была давно знакома с Григорьевым, почитала его как своего рода учителя, частенько заглядывала на огонек, и сегодняшняя телефонная просьба о встрече Владимира Николаевича не удивила.

Григорьев принял Нику в уютном домашнем халате, и весь он был домашним и уютным. Ему нездоровилось, он пил чай с лимоном, которым не замедлил угостить и Нику. Она с удовольствием согласилась, уселась в продавленное кресло. Ей нравилось бывать у Григорьева, сидеть в этом кресле и вести долгие беседы с хозяином старомодной квартиры. Нравились ей книжные полки до потолка, допотопная пишущая машинка «Ортех» (компьютер тоже имелся, но консервативный Григорьев привыкал к нему со скрипом), удобная мебель, жертвующая стильностью ради добротного комфорта, библиотечные запахи, ламбрекены на окнах. В дом Григорьева безумный внешний мир не был допущен… Но сегодня Ника не добровольная изгнанница, а шпионка этого мира.

Она пила чай, болтала о пустяках. Григорьев снисходительно внимал, а она искала мостик к тому, ради чего пришла.

Не придумав шпионского хода, она просто спросила:

— Владимир Николаевич, а вы помните Радецкого? Писателя, который у вас публиковался?

Редактор отчего-то помрачнел и кивнул.

— Как не помнить. Рассказ «Рыцари подземелья».

— Он у вас есть? Можно мне взглянуть?

— Есть, есть. — Губарев забрался на невысокую стремянку и принялся раскапывать на верхней полке томик альманаха. — А почему это ты вспомнила о Радецком?

— Я о нем передачу делала, а недавно он позвонил. По-моему, подбивает клинья. А что? Хороший писатель. Книгу его я читала, а рассказ — нет.

Григорьев окинул Нику со своей высоты странным отсутствующим взглядом и продолжил поиски. Найдя томик в мягкой обложке, он спустился и подал его Нике.

— Там, в конце.

— Я быстренько пролистаю…

Ника заглянула на страничку содержания, открыла альманах на рассказе Радецкого и принялась читать. Ей было достаточно полутора абзацев, чтобы убедиться — рассказ «Рыцари подземелья» не имеет ничего общего ни с романом «Кто-то в долине», ни со скучным и претенциозным бредом из компьютера Максима. Она захлопнула книжку:

— Ладно. Владимир Николаевич, вы мне скажите — хороший рассказ?

— Отличный. Только вот…

— Что?

— Не знаю, стоит ли тебе и говорить… Доказательств нет…

— Каких доказательств? Нет уж, Владимир Николаевич, сказали «А», извольте сказать и «Б».

С тяжелым вздохом Григорьев долил в стакан кипяток из электрочайника.

— Месяца через три после публикации пришла ко мне одна женщина… Она утверждала, что «Рыцарей подземелья» написал вовсе не Радецкий, а его школьный друг, ее сын. Парень погиб в армии… Она сказала, что рассказ был написан на компьютере, файл не сохранился и подтвердить свои слова она ничем не может. Она понятия не имеет, как попал к Радецкому текст рассказа.

Ника моргнула несколько раз подряд:

— Ага. И что вы предприняли?

— А что я мог предпринять? На нет и суда нет. Но вот когда вышла книга «Кто-то в долине», я сравнил оба текста.

— И ваш вывод?

— Они написаны не одним и тем же человеком.

— А значит…

— Значит, либо Радецкий не писал рассказа «Рыцари подземелья», либо он не писал романа «Кто-то в долине».

— Есть еще третья возможность, — заметила Ника. — Он не писал ни того, ни другого.

— Если так, хотел бы я знать, как это у него получается…

— Я тоже.

Редактор сощурился, проницательно посмотрел на Нику.

— Ты затеяла расследование плагиаторской деятельности Радецкого… и потому пришла ко мне?

— Нет.

— Ой ли?

— Да нет, нет. — Ника махнула рукой. — Какое там расследование. Я правду вам сказала, он клинья подбивал. И мне случайно попались на глаза файлы с его новыми работами…