Сможете ли вы, как Соколов, не сломаться, найти в себе силы выжить? И не просто выжить, а не растерять веру в человечество, в себя самого.

Класс задумался. На задней парте зашевелился Тарасов.

— Егор Викторович, ну это же несопоставимо! Я понимаю, вы привели в пример аналогию, понятную нам. Но у Соколова война была, реальный ад! А у нас что? Ну не поставили лайк, трагедия, что ли? Да мы просто в другой чат перейдём!

— В том-то и дело, Вадим, — парировал я. — У Соколова был понятный враг — фашисты. Была понятная беда — война. А ваш враг размыт. Это может быть алгоритм сайта, который решит, что ты «нерелевантен». Или толпа хейтеров, которая накроет волной ненависти за одно неосторожное слово или даже жест. Потерять виртуальную репутацию для многих из вас сейчас страшнее, чем получить реальную оплеуху.

— А мне кажется, — присоединился к беседе Козлов, — нас всё равно нельзя сравнивать. Мы ж по факту не в теме. Ну да, читаем, изучаем, но у нас, как вы и сказали, самое страшное — это отписка или контент, который не вкатил массам. А Соколов, он же герой. У него свои понятия, принципы, которые он приобрёл, пока проходил всё вот это, то, что он проходил.

Позади Козлова хихикнули девчонки. Парень глянул на них через плечо и густо покраснел.

— Вот! — я ткнул пальцем в его сторону. — В этом и суть. Шолохов писал не про героизм на войне, он говорил про стержень внутри, который не сломается, даже если вокруг ад. Цифровой или реальный значения не имеет. У Соколова он был.

— Мне кажется, — негромко проговорил Никита, — что этот рассказ не про войну даже. Точнее, всё это есть, но как бы фоном. Главное, это выбор. Каждый день все мы делаем маленький выбор: помочь или пройти мимо, сказать правду или соврать, сломаться или держаться. Вот Соколов эти выборы делал.

— Хорошая мысль, Никита, — одобрительно кивнул я.

Мне нравилось, что дети начали смотреть на тексты классиков под другим углом, примеряя на себе те или иные ситуации. Равнодушных в классе не осталось совсем — каждый был вовлечён в работу. Хорошо. Идём дальше.

— Вот смотрите, — продолжил я, расхаживая вдоль парт. — Соколов, после всего ада, находит мальчишку-сироту. Берёт его к себе. Не потому, что это модно или за это дадут премию. А потому что не может иначе. Сейчас многие восхищаются такими поступками на экране, ставят хештеги #силачеловечности, а в реальной жизни пройдут мимо, даже если у кого-то голова закружилась. Потому что нет времени, потому что «своих проблем хватает», потому что «а вдруг ещё ты виноват окажешься».

Думаете, в то время не было всех этих поводов для сомнений? Да вагон и маленькая тележка. И Шолохов нам ясно показывает, что человечность — это действие. Часто неудобное, невыгодное, идущее против всех… трендов, назовём это так.

Уверен, что и Соколова терзали эти сомнения, но он сделал этот шаг. Не из героизма, а из простого человеческого «не могу иначе». Вот эта внутренняя, необъяснимая логикой потребность делать правильно и есть та самая «судьба человека». Не то, что с тобой происходит, а то, как ты на это отвечаешь. В войну, в мирное время, в эпоху сторис и тиктоков — суть не меняется.

— Егор Викторович, — подняла руку Васильева, — вы серьёзно думаете, что кто-то сейчас рискнул бы вот так запросто взять на воспитание чужого ребёнка?

Я пожал плечами.

— Вопрос хороший, Аня. И мой ответ — да. Теперь спрошу вас: вы бы рискнули?

Класс замолчал. Кто-то вздохнул, кто-то отвёл взгляд.

— Я бы побоялся, — честно признался Лебедев. — Вдруг он… ненормальный? Или меня потом в какие-то истории втянет…

— Знаете…

Но прежде чем я успел продолжить, дети начали ёрзать на стульях и шептаться. Сначала с задней парты донёсся сдавленный шёпот. Потом ещё один. Потом тихое, но настойчивое жужжание — вибрация телефонов на партах. Один, второй, пятый. Внимание учеников начало уплывать от меня к экранам. Выражение лиц учеников тоже изменилось. На них можно было прочесть теперь тревогу, растерянность, неверие и даже страх.

— Так, — я нахмурился. — Что у вас там? Массовая рассылка подарков от Деда Мороза?

Обычно в такой ситуации кто-нибудь хихикнул бы или начал оправдываться. Но сейчас класс молчал. Внимание детей было полностью приковано к экранам. Лица бледнели.

Лера подняла на меня широко раскрытые глаза, потом встала и, не дожидаясь разрешения, подошла ко мне, протягивая свой смартфон.

— Егор Викторович… Вот. Посмотрите сами.

А вот это уже необычно. Я взял телефон. На экране было открыто приложение с короткими видео. Нажал на первое.

Яркая, улыбающаяся девушка в пуховике и смешной шапке с помпоном вещала в камеру: «…и вот это всё сделали по инициативе нашего мэра! Прям как в сказке! Обязательно сходите на площадь!».

Камера развернулась, показывая площадь, ёлку, сверкающую гирляндами, а рядом с ней стоят богато украшенные сани, в которых сидят Дед Мороз и Снегурочка в роскошных, расшитых блёстками костюмах. Всё ярко, празднично, невинно. Ролик закончился.

Автоматически запустилось следующее. Та же площадь, только ракурс немного другой. Теперь в кадре видна очередь желающих сфотографироваться с санями. Внезапно гул человеческих голосов перекрыл пронзительный женский крик. А потом кто-то за кадром заорал дурниной: «Убили!». Началась паника, камера задёргалась, в кадре мелькнули спины убегающих людей и чьи-то испуганные лица. Запись оборвалась.

Я наморщил лоб и запустил третье видео. Та же девушка, но теперь растрёпанная — шапку где-то пролюбила, бледная и дрожащая. Она торопливо шла куда-то, отчаянно жестикулируя. Голос то и дело срывался на всхлипы: «…это не восковые… это настоящие… они мёртвые… я трогала её руку… Боже, я фотографировалась с трупами…». Она закрыла лицо рукой, потом снова посмотрела в камеру, её глаза были полы слёз. «Я… я фотки уже выложила. В профиле. Боже, какой кошмар…»

Видео закончилось. В классе стояла оглушительная тишина. Все взгляды детей были обращены ко мне.

А мне сказать было нечего. Пока что. Событие, что говорится, из ряда вон. На шутку всё не спишешь. Нужно разбираться. Не говоря ни слова, открыл профиль девушки.

Не соврала, пост она опубликовала. И даже два: первый содержал серию снимков со Снегуркой, а второй — с Дедом Морозом.

Начать решил со Снегурки. Открыл первое фото. Сверкая белозубой улыбкой, девушка приобняла застывшую Снегурочку. Что-то царапнуло край подсознания. Я увеличил изображение, вгляделся в лицо «куклы». Черты лица слишком знакомые.

Сходство было не стопроцентное, но база: овал лица, разрез глаз, цвет волос… Да это ж Павловна. Точнее, почти её двойник. Девушка была моложе, но умело наложенный грим усилил сходство.

Медленно выдохнув сквозь зубы, перешёл к фотографиям с Дедом Морозом. А вот он был незнаком мне. Я листал фото, и ничего не цепляло моё внимание, пока не наткнулся на кадр, где девушка держала в руках портрет. Не распечатанное фото, а нарисованный карандашом портрет того же Деда Мороза.

И снова на краю сознания что-то зашевелилось, заскреблось. Что-то позабытое, но важное. Странно. Я вернулся к фото со Снегурочкой, стал искать. Да, на её коленях, почти незаметно, тоже лежал свёрнутый лист. Что на нём изображено — не разобрать.

В голове щёлкнуло. Это уже было… другое дело, другая жизнь, но схожий почерк. Художник. Только теперь всё выглядело как наглая демонстрация, манифест.

Тогда, почти тридцать лет назад, я почти схватил его, но меня ранили, а потом и вовсе уволили. Или это не он, а подражатель? Всё-таки времени прошло прилично.

Ладно, это можно отложить на потом. Всё же нет уверенности, что это один и тот же человек. Но в чём я не сомневался, так это в том, что тот, кто напал на Павловну, и тот, кто убил этих людей — один и тот же человек.

Павловна — вот она ниточка, которая распутает клубок. Слишком уж громкое послание оставил убийца. И я уверен, что адресовано оно именно ей. Убийца словно говорил: «Я рядом. Смотри, что будет с тобой, если заговоришь».